Caderno da capa verde

Voilà ma route...

2011-06-28T01:35:00.000-03:00

Suponhamos que eu escrevesse: "Que os versos me caem sobre os ombros como folhas mortas. Sempre estiveram em mim. Amadureceram. Poemas são outonos. Cheiram à carambola fresca, pesam à queda de jambo."
Um estrangeiro jamais entenderia os meus versos, não conhece o agridoce de uma estrela d'árvore, nem a consistência de um jambo maduro. Seria incompreensível. Mas não é. Nos entendemos pelo brilho de um pós-verso, da contemplação na folha de um passado narrado que chega até ali em quatro ou cinco palavras sucintas. A frase vinda a tiro, a falsa generosidade de um verso dado e incapacidade perante um silêncio eloquente, e a consciência de gritar nele o mais óbvio.
Já tornou-se um chavão, mas devemos relembrar: "Morreram os ingleses, não existirá mais a Inglaterra, e quando não mais existir um indivíduo sequer que fale o inglês, falar-se-á Shakespeare."
E eu entendo: "Éparse au vent crispé du matin / Qui va fleurant la menthe et le thym... / Et tout le reste est littérature." Paul Verlaine
A poesia é o encontro. Não construímos a Torre de Babel.

A quem muitas vezes encontrei, embora quase sempre indeciso. Com respeito a um dos mais ricos poetas da minha humanidade, Paul Verlaine.

Encontrando Paul Verlaine

Et je me’en vais
Au vent mauvais
Qui m’emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feullie morte

"Chanson D'Automne", Paul Verlaine

Escutar teus versos melodiosos
Como o rolar de um tapete vermelho
Que continuamente se abre
E se mostra.
Tua tessitura – começo e fim.
O charme de seda (tua língua)
Um convite,
um descer do monte
Parnaso,
a que ficaste ao meio do caminho
Ébrio e confuso poeta.
Ao meio do caminho
Porque és o anfitrião.

Que árvore o fizeste folha caída?
Pois que te recolho. Estás maduro
E não morto.
Teus versos indecisos bem aqui cairão.
Com tua melodia, teu verso-acorde:
“Les sanglots longs des violons”

Não subas o Monte, bardo!
Que tua embriaguez aqui é bem vista
E nossas belas palavras te gritam
E anseiam tua sinfonia
E que te abrem o farrapo
De tessitura aos retalhos
(mas
com
caminho)

Em nossas canções de verão
Tua alma exalta.
Teus amores serão válidos.
Valem teus versos, Verlaine!

E que considero teus poemas de outono
Mas quisera-me Deus
Ver tua melodia a rimar
maribondo!

Venha, Verlaine, que neste caminho
Apenas o verso é o encontro!

Flávio Morgado

Norte(s)

2011-06-21T23:25:00.001-03:00

A mariposa

À esta hora
Em que estamos eu e Sartre
Em uma longa conversa,
Com suas devidas pausas reflexivas,
Sobre o engajamento que cabe
À nossa não-natureza.

E eis que, repentinamente,
Pousa uma mariposa noturna
Sobre a palavra norte.

Que sabe essa mariposa,
Inconsiente de si,
Abreviada em sua natureza
E eterna estranha de meus olhos,
Sobre o pouso desavisado?
Que sabe sobre uma leitura?
Que sabe este inseto de
Seu voo...
Que sabe a mariposa
Sequer da palavra norte?

Que talvez eu, distraído nas letras,
Atento a tudo que não posso perder,
Voltasse os olhos ao pouso
E à palavra norte
E pensasse no meu,
E quisesse dar vida à mariposa
E lhe atribuir um aviso,
Uma mensagem, um presságio...
Mas que sei eu sobre a natureza,
Senão minhas atribuições?
Que sei eu sobre a mariposa?
Nada, senão seu pouso
E agora sua morte.

Da mariposa que sobre
A palavra pousada:
A ela, vulto de qualquer
Superfície.
Acendesse em mim este poema.

Que sabe as mariposas sobre as metáforas?

Que sei eu sobre as mariposas
Senão sê-las?
Escolhendo sua morte minha,
Não-natural,
Ecoada em meu poema:
Norte ao qual pousei.

Flávio Morgado.

"A palavra 'Absurdo" surge agora sob minha caneta; há pouco no jardim não a encontrei, mas também não a procurava, não precisava dela: pensava sem palavras, sobre as coisas, com as coisas. O absurdo não era uma idéia em minha cabeça, nem um sopro de voz, mas sim aquela longa serpente morta aos meus pés, aquela serpente de lenho." (Sartre, Jean-Paul. "A Náusea", pág. 190)
Em 21 de Junho nascia, sem razão, o filósofo. Cresceu por fraqueza e morreu por acaso, como todo ente.

Dizedor de inspirações.

2011-06-14T22:09:00.000-03:00

Mundo que não se engole, voa
(Para meu pequeno Vitinho, dizedor de inspirações)

A consideração poético-inventiva:
“Fávu, andei pensando:
Por que o mundo flutua?
Será que pode vir um monstro e engolir?”

As crianças têm um mundo só
De curiosidade
Que um sonho seu, sem sentido,
É os que mantém são.

Não sabem os duros adultos
Que as crianças inventam
Por excesso de nada nas coisas:
Os olhos são catadores de inútil
- vide as pedras que são promovidas à gudes,
E a precisa engenharia dos barcos de jornal.
Os braços e dedos são degustadores de sujeira,
As pernas fugideiras de mãe...
E os coraçõezinhos são balões japoneses:
Voam no balé dos ares.

As crianças são também decerto perversas,
Não pelas travessuras,
Mas pela sutil e sorrateira
Capacidade de engolir verdades
E vomitar silêncios.
Por sorte não nos engolirão (e não digerem),
E tanto não destroça
Que se não fosse nossa imaginação
(esse mundinho de mil pernas)
Nossa cabeça digestiva não permitiria
Realizar em metáfora
(outro mundinho de mil pernas)
Que as crianças nos confrontam,
E feito Davi ao Golias,
Com pedrinha nos desmoronam:
- Pra quê comer na hora certa?
- Pra quê dormir no escuro?
- Posso pegar o rabo da nuvem?

E têm o prazer pelo erro,
O que faz o caminho mais perto
À poesia (tá aí a pedrinha!)
Que descem feito bigornas:
- Por que envelheço?
- Por que não sou o mesmo?

Educamos um filho
E alimentamos o nosso
Dom Quixote-mundinho
Que resiste sozinho e calado
Aos invisíveis moinhos
Do mundo-razão:
“Meu filho, era uma vez um cavaleiro...”
(conto pra mim)

E diz-se ao menino:
- É preciso trabalhar e ser gente.
- É preciso amadurecer.
E desce um mundo preciso,
Revestido ao chumbo
Que é perceber
Que o mundo é tão impreciso
Que não vale a pena.

Ou melhor, a pena vale
Quando escreve:
O avião fura algodão-doce.
O sapo é um chão que pula.*
A girafa é um bambu-de-pegar-coco
Que virou bicho.
É tudo verdade!
E são e salvo, redimidos pela imagem
(até os medíocres, que foram reinventados)

O mundo da criança
Só manca e se faz de burro, tudo sabe.
Os medíocres é que se pesam em verdade
E engolem a invenção.

Mas nós não amamos o amor?
E não choramos a saudade?

(Preparo meu estilingue...)

Por que omitimos
Que o amor não se toca?
E que a saudade é sentir
Presente uma ausência?
E que dessas ausências
Enchemos o balde dos nossos olhos,
Que transborda.

Não explique. Eles sempre nos beijam à noite.

São seus corações...ai os coraçõezinhos!
Que não querem engolir ninguém,
Que sustentam o nada
De assopros vazios.
Com suas alminhas de balões japoneses
Que dançam a dó dos ares,
Esbarram a tristeza da Lua,
Libertam Columba,
Sorriem às Três Marias,
Acariciam Canis maior e
Debocham no Cruzeiro do Sul...
sem se cansarem.

Até que erguem,
Infinitamente,
A própria noção de infinito.

Flávio Morgado.

*O verso em questão é do poeta Manoel de Barros, aquele que disse que a poesia é a infância da língua.

Quando eu crescer quero ser que nem ele (os dois):

O amor comum.

2011-06-08T00:04:00.000-03:00

Por costume, para os dias dos namorados. Pelo costume dos namorados.

Celebração do amor comum

Celebrar o terceiro mês do amor
- com seus prazeres de descobertas
E encaminhado sentimento de posse.

Celebrar o décimo quinto e o décimo nono
Mês do amor
Com seus esquecimentos
E forçadas efemérides
(primeiro beijo, primeiro chopp...)

Celebrá-lo pelo que está.
Por todas as conversas mal ouvidas
Como aquelas que as bocas se movem
E consentimos sem uma palavra.
Chamamos indiferença – erramos.
Estamos conversando sobre o nada
- o ápice do amor.

Esquecer do amor é tê-lo:
Quando estamos sincronizados.
Quando não o medimos mais por cartas,
Quando se banalizam os poemas,
Quando cessaram os telefonemas.

O mais frutífero do amor
Se dá na entressafra
A qual chamamos tranquilidade.

Porque o sorriso passa desapercebido
(distante de mim e mais próximo de você)
Porque só passo a amá-la
Quando lhe percebo as imperfeições,
Só suas, longe de minhas projeções.
O reconhecimento das solidões
É a prova. No mais,
O que for esperado é esconderijo.

Celebrar o desapego.
Tal como evitar poemas
De rosas, borboletas, perfumes...
Tudo isso pertenceu ao quando.
O hoje é um pássaro em pleno voo,
Que não escrevo porque pousa pomposo,
Mas porque precisa ser dito:
Ele está voando...
Está voando!

Flávio Morgado.

Pra durar:

"O presente contempla o presente." Clarice Lispector

Guardar silêncios.

2011-05-28T11:58:00.001-03:00

Máquina de guardar silêncio.

Guardador de silêncios

"A gente fica a pensar se a história não será em grande parte um romance de historiadores."
Tobias Monteiro

Por ofício, um guardador.
Por qualidade, um rancoroso.
História: revisão de remorsos.
Poema: cofre necessário.
Cacos
apropriados
de vasos
vazios,
Peça
desconstruída.

Tal como a exploração de negros
Ergue à memória um João Cândido,
Eleva um poema
A falta de poesia no mundo

E então, por isso...

Guardar silêncios como inventar almas.
Dar coragem a um homem
Que olha o mar e quer seguir:
Memórias de naus que partem.

Guardar o silêncio para quando não estiver.
Dando ao poema a poesia que lhe coube,
Como as flores não trocam de cor.
E fingir eternidade redime amores.

Não matar nossos mortos.

Menos tempo sendo vento:
Inventar formas, guiar folhas.
Erguer cacos. Bastar-se com os cacos.
Mover moinhos com assopros:
Fazer o vento.

Preencher o vazio das coisas
Com a incompreensão que se dá entre nós.

Seja o silêncio um consentimento
Ou o poema e o poeta a sós.

Mas guardá-lo
Pela necessidade do agora
Em inventar homens
Do passado que não se pos.
Desenhar heróis e sua poesia imarcescível
Ao nosso presente,
Bem como o amanhã nos fizer.

Transguardá-lo pela imaginação.
Como ter um amigo mudo
E em parte disto, escutar o que quiser.

Flávio Morgado.

Outra máquina de guardar silêncio.

P.S.: Qualquer semelhança deste amigo mudo com Bernardo, personagem inventivo e inventado, e melhor amigo do poeta Manoel de Barros é mera coincidência. Ainda que guardar o silêncio seja atributo daqueles que vivem do prazer do desancontecimento e percebê-lo como tal seja qualidade de poetas que desenxergam.

A moldura.

2011-05-20T10:14:00.001-03:00

"Vênus ao espelho." (Velázquez)

O emoldurador

O trabalho:
Dar moldura a um quadro.
O que significa fazê-lo.
Dar moldura não é mero
Ofício de marceneiro,
É significar o quadro
Perante o nada.

Aqui neste quadrante
Há a arte.
Após a madeira, o nada
(que a arte tentou enquadrar)

Uma paisagem, um rosto
Um momento pretenso a parar.
E que para isso se desloca,
E o coloca preso à parede
Para que toda realidade possa andar.

Dois dedos de madeira
Para o limite
Da realidade que passa
(e ainda se tornará arte)
Para o quadrado que marca a ausência,
Dada a moldura.

O pintor que em seu ofício
Pára um instante, que
Nunca pára, mas
Já é ausente, e
Por isso pintado.
Significado pela falta,
Referendada a moldura.

A moldura que não sabe
O pintor até ali
- só sabe o quadro.
O pintor que não acessa o todo
- só percebe o instante.
E o poema
- que não sabe o emoldurador –
Mas o emoldura mesmo assim.

Afinal nem o agora nos basta.
E no mais, a ausência dirá por mim.

Flávio Morgado.

Uma aula:

Pelo silêncio e pelos versos.

2011-05-13T16:42:00.004-03:00

Pausa*

Uma pausa na prosa e começa o poema.
Uma respiração...
Um tornar-se humano ao pé de cada verso.
Inserir-se à prosa: leitor, poeta e todo-nada.
Não basta um ponto,
Certas vezes, mero adorno,
Atente à palavra: “boca”
E dita, já incita.
Exclamá-la ou interrogá-la
É torná-la volúvel ou instigante.
E no mais, uma breve pausa não basta.
Não basta à palavra,
Que atriz aguarda ao seu ato na coxia.
Não basta ao poeta e ao leitor
(conversas íntimas requerem o silêncio dos olhos)
E não basta ao todo-nada,
A este pular de linhas que incita mudo
O mundo de nossos olhos.
Este trajeto etéreo ao caminho da luz.
Este escuro de nós mesmos.
Nossa inserção.
Nossa aflição.

Como num palco (a frase)
Ao roteiro do verso, que rima, improvisa...
Ela viesse: a palavra esperada!
A grande atriz da noite.
Nada como saber um verso de cor!
A pausa é o teatro.

O entreato que costura.
A respiração que humanizou Macbeth.
A ironia de Chaplin.
O todo-nada. O silêncio. Não dito.

Como a saudade que acende ao amor.
Como a inocência que faz o natural.
Como não dizer ao amor é amar duas vezes:
Pelo medo e pelo desejo
Pelo silêncio e pelos versos.

Os versos...
Que são toda a vontade de dizer o silêncio
Guardado no que o poema não escreve
E o leitor não aguarda.
Apenas escrito e remetido...
E faz-se a poesia: alicerce de todo o nada.

Flávio Morgado.

*O poema "Pausa" ficou em segundo lugar no Prêmio Nacional de Poesia promovido pela Editora Sapere e Mar de Letras do Brasil.

Os anjos tortos.

2011-05-06T12:42:00.005-03:00

Apontamentos sobre os anjos tortos
Pensando em Mário Quintana

Num tempo de ceticismo dos homens
- e que o céu não passava de morada da chuva –
Deus decidiu mandar para cá alguns anjos:
Os mesmo que convenceram Pedro,
Que persuadiram o povo por Madalena
E não pouparam de milagres o seu tempo

Por circunstância, algumas acrobacias divinas
Foram permitidas perante o caos.
Contudo, com o contato, perderam a mão
E a torto e a direita um milagre era feito:
Peixes aos pobres,
Generosidade ao rico,
Vinho por água, arrpendimento ao réu...

Foi quando do Céu os anjos revoltados
De tamanha peraltice dos querubins mundanos
Exigiram de Deus uma providência.
E então foram suspendidos os milagres
E os anjos esquecidos entre nós,
Com a condição de viverem na miséria,
E pior: o silêncio que se estabelece entre nossas conversas
- e foi aí que Malaquias voava torto.

Não se perdeu a humildade dos milagres:
De um filho de carpinteiro,
Das tamancas de um apóstolo.
Continuaram a declamar trovas lindas,
Usaram das cores,
Refaziam a natureza pelas mãos,
E quando não mais bastasse,
Com as mesmas mãos faziam desenhos ilógicos.
E o povo sorria, aprendia com a
Mão do rabisco, o voo torto,
Que a crença era na própria mão.
Assim como o milagre não é uma acrobacia divina,
Mas a crença nesta.

E do silêncio entre nós
Os anjos fizeram a poesia.
Porque amavam o silêncio,
Porque não era pra se entender,
Porque não era pra ser de dois,
Mas de cada um.
E então chover chorava,
Vento era sopro de morte,
Cantava-se em roda por ter chão.

E foi quando Deus então dispensou
Sua comitiva de anjos recalcados,
E assistiu, bonachão, as explicações do que fizera.
E pensou:
“Tanto big-bang, trovoada, maremoto, praga...
Pra ter que desviar o tempo de uma ciranda infantil...”

E lá Deus, sutil, sentado e sorrindo,
Aprendendo com os anjos tortos
A mágica dos milagres no vazio.

Flávio Morgado.

"Mas o que quer dizer este poema? - perguntou-me alarmada a boa senhora.
E o que quer dizer uma nuvem? - respondi triunfante.
Uma nuvem - disse ela - umas vezes quer dizer chuva, outras vezes bom tempo..."

"Esses que puxam conversa sobre se chove ou não chove - não poderão ir para o Céu! Lá faz sempre bom tempo..."

Mário Quintana.

Cada um com a sua Pasárgada

2011-04-28T15:32:00.003-03:00

Cada um com a sua Pasárgada

Não vou-me embora. Faço aqui.

E começo a ver um lugar meu
em todos os lugares.
Um lugar que o mais cultuado dos seres
seja aquele que desconhece
o que lhe fora ensinado (empurrado),
e exerça, sem os passos medidos do saber,
apenas o que da vida lhe fora dado.
E então diga “pobrema”
com o mesmo peso de algo a se resolver,
mas que por sua situação de vida
- primeiro o olho e depois a significação –
este sujeito, já acostumado ao que só vê no agora,
em seu “pobrema” já não repete
o problema que lhe deram.
Aqui a palavra muda humor.
Porque lá o ignorante não tem estresse.
Estresse é atraso no escritório,
secretária que não deu recado,
conta a pagar.
Lá, que a mais pomposa das cerimônias
exige uma bermuda e um solto-estar,
tudo é uma eterna novidade.
(Lá a imagem muda a palavra)

Ao ponto de que por Paulo estar apaixonado
e dia e noite quase uivar por Rita,
lá chamam esse amor de “febre do rato”.
E no tronco da goiabeira,
que Paulo rateou Rita,
ninguém mais lembrar que é árvore
e só chamar de “pau de ranca fita”.
É que lá ninguém mexe em dicionário.
E tudo passa a ser único de lá
- mania de quem inventa sobre o nada.

Quase ia me esquecendo:
os poetas de lá não agradam livro.
E toda noite o povo se reúne na praça
pra ver o poeta não falar nada.
Tem namorado que ouve amor,
estudante que ouve revolução,
viúva que ouve elegia.

O poeta mesmo é mudo,
por isso todos o escutam.
Tá marcando existência
porque ainda tem gente que pode
esquecer da poesia.
Mas é sincero: só sente.
E só de ver, o povo já ouve o que quer.
É justo com a poesia – não a escreve.
É honesto com o leitor – não o diz.

Neste lugar, o povo mesmo é que descobre tudo.
Um estrangeiro pensaria em lindos jardins,
mas tem gente lá que tem três árvores no quintal:
uma que dá fruta – árvore que nem de estrangeiro.
uma que prende varal
e outra que se lê.
Cada uma com sua função
(Árvore é coisa só. Lá, são mil!)

E livro lá é em branco,
e no nome do autor está o seu.
É que conta a lenda
que as coisas de lá são tão diferentes,
que elas até falam...
e pedem para serem escritas.

É um lugar que o próprio Sol
tem uma nesga a mais.
E tudo que ilumina se chama Sol
- até a própria mão.

O céu é sem nome.
Depende do estado do cidadão.
Num mesmo espaço de tempo
tem gente chamando de “Deus”
e outro de “Meu benzinho”.
Ele é livre também.

O mais alto que um cidadão de lá
pode chegar
é à beira de si mesmo.
Não tem universidade
que é pra ninguém se repetir.
Não pode ser que nem o pai, o avô...
tem que ser só seu
- com seu mundo-andante.

Os amores mesmos são capazes
da mais estranha interseção.
O sujeito pode amar uma árvore,
um pedaço de pau,
uma mulher, um livro.
Ninguém se assusta.
Até porque o amor é só deles:
é um outro mundo que se instala
entre os dois e ninguém acessa.
Ninguém acessa pela inutilidade
do próprio segredo,
que é um conjunto vazio,
pelos dois reinterpretados e re-amados
todos os dias.

Separação também não dói.
porque o amor é um mundo eterno,
e não um sujeito que vai embora.

Lá, o presente mais valioso
que se dá a um filho
é um pedaço de chão sujo
que já permita que o moleque
aprenda a inventar
e a dar o nome que quiser àquilo.
Normalmente, chamam de infância.
E por respeito à lembrança,
ninguém passa a crescer.
Só se empoetiza.

À morte eles dizem:
“O homem se esquinou.”
Logo volta.
Tem uns que vão ao seu encontro.
Mas ninguém chora.
Saudade também não.
Lá todo mundo é sozinho.
E se a morte é uma esquina que dobra,
o sujeito ainda continua o caminho.
Só não o vemos.

São mundos no mundo.
E o universal é a invenção.

Não vou-me embora
Tenho cá pra mim que já o fiz
(Ou inventei em mim)

Flávio Morgado

"El poeta plantea el mundo, añadiendo a lo real, que existe por sí mismo, un continente irreal (...) Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra."
José Ortega y Gasset.

A uma jovem confusa.

2011-04-15T15:22:00.006-03:00

"A imaginação do artista não inventa arbitrariamente as formas das coisas. Mostra-nos estas formas em sua verdadeira figura [...] Escolhe um determinado aspecto da realidade, mas este processo de seleção é, ao mesmo tempo, de objetivação. Uma vez que entramos em sua perspectiva, somos forçados a olhar o mundo com seus olhos." Ernest Cassirer, "Antropologia Filosófica")

"Attempting the impossible" Magritte.

A uma jovem confusa (ou decidida a viver)

Que bonito é seu peito aberto
à vida. Que eu aqui finjo
e vê-la me faz inquirir minha poesia.
Tão sinceros os seus versos confusos,
afoitos, tão cheios de “preciso dizer”.
Porque ainda não se apegaram à
literatice,
E a toda chatice que é declamar
o “preciso entender” a vida.
Que a pequena rosa, que cheira,
É linda, vermelha
lhe é apenas bela flor
- e não um verso
de contemplação ante o medo
de saber o mundo belo
e depois morrer –
Que não cabe ao seu vasto coração
(gulodice de menina que sonha)
a mesquinharia de um poema
bem feito, rimado, racional;
de vez que suas mãos buscam
formas
E tocam, e experimentam.
que qualquer pensamento
é cegar-lhe os olhos
(e eles são tão mendigos,
e carecem tanto de explicação
que mais vivem que minhas mãos)
Mãos sabidas, mãos já lidas!
Tenha elas ingênuas, pobre confusa,
tão inocentes a saber o real
valor da pele nova,
do misterioso corpo,
que será prazer
- e não parte fundamental da vida
e nem marco inicial da morte,
Mas apenas corpo
a seguir seu desejo –
assim como a vi seguir o Sol,
e tão íntima a Ele,
que lhe abria um sorriso
e caminhava despojada,
e nem ligava
pros mil poemas que ali refletiam.
Confusa, seu poema é não saber:
tal como as flores não se sabem;
tal como escrevo e não a tenho
(e nem posso ter...)

Porque é preciso que a brisa
ainda lhe agrade o rosto.
Que as mãos tomem a
Fôrma da vida – e se abram.
E que (ingenuamente) ainda
possa fazer parte desta
atual primavera
Que (simplesmente) é
e nos oculta toda a beleza
que é a natureza do ser
para o outro.

(Ainda que só para este poema)

Flávio Morgado.

Tradução de um toco.

2011-04-11T01:02:00.010-03:00

O que sou e onde estou quando sinto?

Escrever sobre um toco de árvore

Um toco de árvore, nele e em mim,
É o absoluto e o absurdo.
Quando se tranca em sua posse
Concreta de coisa
E quando o vejo e o nomeio
Em posse de sua coisa não dita
- toco de árvore.

Real ao meu toque.
Belo ao meu dito.

A poesia como a vida
Experimentável
Irrelatável
Se dá no toque de árvore.

Um poema precisa ser escrito
- pelo toco

Mas que ao susto que me causou
Já trago meus olhos,
A necessidade de escrever
E de entender o absurdo,
Em absoluto, a poesia se foi.

Porque melhor seria
(ao bem da poesia)
Senti-la e não escrevê-la.

E o toco de árvore deixaria de ser
Apenas sua posse de coisa
E passaria ao que eu vivo.

E o que vivo é o toque
À realidade que passa
A ser toco, enfim.

Mas o que é escrito
Deixa de ser toque (e toco)
E passa a ser o ilusivo
Nele por mim.

Flávio Morgado.

Tradução do tradutor de tocos:

Brás de Pina.

2011-04-05T13:03:00.005-03:00

Um poema que tem por dever marcar a alteridade de um bairro que não é um pedaço da Penha.

Brás de Pina

Brás de Pina
- quase Brás Cubas.
Inevitável comparação
Entre dois mortos.

Diz a lenda de Vó Ana
Que ali enterraram caveira de burro
E o bairro passou a ser esse galho sem flor;
Muitas das quais eu mesmo arrancava
Na beira do valão, digo: rio Arapogi
- índio sem cocar.

E por aqui devo me redimir.
Não lhe plantando flores à beira da miséria
(Lembre-se: Brás Cubas é um romance realista!)
Mas aceitando seu espaço como construtor de minha poesia:
Quase nunca curta – porque precisa lembrar;
Provinciana e apegada.

Então eis aqui um poema:
Não arrependido, sem floreios e honesto.
Quase irônico, como o relato de um defunto sobre a vida:
- Pra quê tudo?
Meu bairro, fidalgo do nada.

Por isso seus muros narram uma história sem vitória:
“Aos vencedores as batatas!”

Com isso, ironicamente, o seu fardo
De não prosperar e nem fenecer
É o emplastro para toda minha melancolia
E pra já saudade da vida que não passa.

Flávio Morgado.

O bairro não é citado na canção, mas esta bem ilustra:

Retrato.

2011-03-30T11:16:00.001-03:00

Retrato

Na mesa ao lado do sofá
Onde me sento à espera
Da amiga.
Vejo um retrato.

Traços finos, boca desenhada,
Cabelo engomado pro lado,
Terno de gala.
Um completo galã de sua época.

E assim me era:
O retrato e não mais.

Porque não conheci suas feições
Perante o erro ou à raiva.
Só ao sorriso retratista.
E que o ali me fora dado
Eu já poderia ver atitudes,
Ouvir sua voz.
Pelo retrato.

Quando me é anunciado:
“Morreu ontem. Tinha 83 anos.”
Aos quais não vi.

E então o retrato faria mais sentido.

Com a sua morte,
Era ele quem tinha nascido.

Flávio Morgado.

Por antecipação.

2011-03-21T16:14:00.005-03:00

Lembrança premeditada

Estarei eterno
Quando um dia você disser:
- Olhe, minha filha,
Versos dedicados a mim.

Estará na estante
A folha separada
Que guardei com gosto
Com outros poemas
Que você não sabe pra quem.

E talvez, além de esquecer,
Eu nem possa ouvir
O que dirá em lembrança passageira,
Pedaço de passado seu...
Mesmo assim, um poeta contente
Estará no instante.

Porque naqueles versos
Que escrevi quem você era
E hoje se esqueceu,
Já a queriam lembrar
Estando escritos.

Aqueles versos que eram eu
Por completo
Um apaixonado nosso
E quando deixei disto
Você foi embora (em mim também)
Levando o que servia:
Versos dedicados, ou seja,
Guardara seu apaixonado
Que o próprio amor não guardaria.

E estamos jovens,
Preocupados com o futuro,
A carreira, a família...
Mas fingindo não ligar.
Pouco fazendo do amor,
Debochando, driblando as convenções...
E querendo flores.
Estamos discutindo Foucault,
Lendo Plínio Marcos
À frente de um Centro Cultural
E evitando versos exagerados
Para explicar nosso amor...
Escondendo Neruda no casaco.

Mas o tempo passa,
E você lendo tudo isso
Anos depois,
Amores depois,
Vê como éramos fingidos,
E que não medíamos o tempo
Da mentira tornar-se bonita,
E da lembrança retornar o amor:
Despedidas depois.

Termina a leitura.
Você sorri, marca a página,
Fecha o livro...e não me engana.
Volta a ser o que está,
Faz que não pensará mais:
- O que passou, passou!

E só os versos sabiam nos fingir.
E eu estive eterno.

P.S.: Penso em tudo isso,
Mas estou
No ônibus, ainda jovem,
Ainda inédito,
O poema ainda não escrito.
E ainda não eterno.

Mas, agora, já posso acordar amanhã.

Flávio Morgado.

Uma canção que achei importante aqui:

Os três filhos.

2011-03-13T17:01:00.003-03:00

Ponto dos três filhinhos

Quem não tem mãe vai pra rua se educar,
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!
Quem não tem mãe vai pra rua se educar
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!

Primeiro filho com a espada se empenhou
A fazer dela a guerra que traz amor.
Quem diz seu nome a vitória vem com sorte:
Esse é Ogum. É Ogum do peito forte!

Segundo filho que veio para reinar
Trouxe coroa mas não sabia usar.
Perdeu o trono na busca de seu amor:
Esse é Oxóssi. É Oxóssi Caçador!

Terceiro filho chegou para marcar
Que ele brinca pra poder nos avisar.
Trazendo a risca pra cruzar o seu terreiro:
Esse é Exu. É Exu, o Catimbeiro!

Quem não tem mãe vai pra rua se educar
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!

Os três meninos vendo a fogueira queimar
Sem sua mãe, aprenderam a abraçar
Sem mais ninguém, aprenderam a jurar
E sem amor, aprenderam a se amar.

Quem não tem mãe vai pra rua se educar
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!

Até que um dia se exigiu o juramento
E os três irmãos se lançaram contra o vento.
Tudo por culpa de Oxóssi caçador
Que pelo canto foi buscar o seu amor.

Quem não tem mãe vai pra rua se educar
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!

“Por ser bonito, meu filhinho, não se vá!
Canto de Ossanha é magia pra enganar!”
Assim que disse sua mãe Iemanjá
Antes de Oxóssi, o seu filho, deserdar.

Quem não tem mãe vai pra rua se educar
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!

E pela mata o seu reino se embrenhou.
Primeiro filho com a espada se empenhou
Terceiro filho chegou para marcar
Segundo filho que veio para reinar.

Quem não tem mãe vai pra rua se educar
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!

“Quem tem coroa nasceu para reinar
Quem tem espada nasceu pra guerrear!”
Disse Ogum, cumprindo o juramento
Ao seu irmão, à fogueira e ao pensamento.

Quem não tem mãe vai pra rua se educar
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!

O Rei Oxóssi se tornou o Caçador
E com Ossanha virou um sedutor
(Como quem caça não gosta de comer)
Foi pra Oxum para em seus braços morrer.

Quem não tem mãe vai pra rua se educar
(Oh!) Correm soltos os filhinhos de Iemanjá!

Mas o amor que só gosta de caçar
Não tem Exu, nem Ogum para lutar
E ordenou à sua gíria de Caboclo
Que todo amor, pra ele ainda é pouco.

Quem foi menino pra rua se educar,
Só é menino, não se sabe orixá.
E feito Ogum, sua coroa entregou
Mas ao amor que lhe fizera Caçador.

E quem não ama pede na beira do mar,
Mas correm soltos os amores de Iemajá.

Flávio Morgado.

Abrir-se.

2011-03-07T19:20:00.003-03:00

Abrir-se

Porque somos tudo.
Porque nos bastamos
e nosso todo (e o resto) está aqui dentro.
E a realidade é o que apreendemos.
E aprendemos a lição da pedra.
E únicos,
e vivos,
e pretensos...
e mortais.

Pois que me serve o Sol
que vejo, sinto e realizo.
E o Outro, que me vejo,
o faço e nos comparo.

Eu sei, meus olhos são o mundo.
Mas hoje, sou (pretendo ser) inútil.

É quando deixo me queimar
este verão de Janeiro.
E me esforço em ser o mar,
o céu, o som...
tal como não quero saber
se ainda me serei.
(Divido minha eternidade)
E me abro à ilusão
de me pensar
parte ínfima
que integra o Universo
em que nada se compreende
e entende entre si.

Tal como quero ser
o não-entender, o susto e o silêncio
perante os olhos da amada.

Flávio Morgado.

"...é só poesia."

Glória

2011-02-16T14:57:00.003-02:00

"O dia seguinte" Edvard Munch

Glória

O cheiro de carmim que exalava da casa
Indicava um endereço:
O quarto da moça de vestido.

O vestido que estaria no chão
(três vezes ao dia)
E o endereço do carmim:
A boca de algum rapaz.

Uma cama sempre a arrumar;
Um criado-mudo;
Uma luminária, um cabide;
Um canto entre os móveis
E uma criança muda
Assistia a tudo (três vezes ao dia):
O quarto da moça de vestido.

Pequena Glória, desde já
Assistindo à sua derrota.

O vestido era o mesmo.
Os pais de Glória não.
Uns brincavam;
Outros, mais assíduos, presenteavam;
Os que buliam, a moça não tirava
O vestido, e logo paravam.

A casa era pequena
(dividia outros perfumes)
E ainda que fora do quarto,
Glória só via vestidos:
A cair, a subir, a rasgar
Alguns a ganhar
(o que era sorriso)
Mas sempre vestido
(o que era sorriso, sem sorrir)

As risadas, os palavrões
Os esmaltes, os colares...
O cheiro de carmim

...e Glória
Que nunca pudera como as outras
Sofrer de amor por um bom moço,
Que não teria nenhuma carta,
E verso, e mais nenhuma outra mentira
Por seus vestidos no chão.
Que não competirá com a amiga
Pelo mesmo menino. E depois sorrir
De sabê-lo amor menor, amor de lá...
De lá, do tempo que Glória não terá.

Sua infância – que alcança
A segunda gaveta do criado-mudo.
Sua infância já de vestido.
Sua infância que esconde paletó,
Que furta botões.
Sua infância, que como todas
As outras, faz ciranda onde
Tem chão, e desconhece a Hora.

Mas ela passa...

E os olhos de Glória,
Por força do quarto,
Ganham brilhos de convite.
Os seios já apontam
E já pedem o vestido
(que ainda não veste uma moça)

E quando o corpo avisa,
Glória, que não se preocupava,
Agora sabe a hora
De querer ser moça.

Saber-se moça com perfume de moça,
Com colar, esmalte de moça.
Mas o vestido exigia que a moça
Soubesse tirá-lo três vezes ao dia,
E que trouxesse mãos para isso,
E bocas que engolissem o perfume
E contos que engolissem sua mocidade.

Quando o vestido coube,
A casa ainda era pequena
(não cabia mais perfume)

Foi quando Glória,
Aquela criança muda
À beira da cama,
Que não se sabia triste,
Apenas criança.
Que não se sabia muda,
Apenas não conversava.
Hoje sabia-se moça,
E só.

Com os gemidos que aprendeu,
Nunca ouviu um afeto.
E ainda que menina,
E protegida pela moça do vestido
De bulinadas.
Logo depois ouvia sorrisos
E não viu ali proteção.

Correu à faca e mais um vestido rasgou.
Não era o seu. Era o dela:
Da moça do vestido,
A quem Glória sorria sem saber,
A quem pedia o esmalte colorido,
A quem lhe dedicava a quarta vez à cama.

E todos acostumados:
A moça já envelhecia.
Os rapazes trocavam.
Mais uma reposição na casa.
E Glória sem mãe.

As risadas, os palavrões,
Os esmaltes, os colares...
E o cheiro de carmim...

Que Glória não matou.

Flávio Morgado.

Refaz do barro

2011-02-08T13:37:00.007-02:00

"Perdoem-me os leitores desta entrada mas vou copiar de mim alguns desenhos verbais que fiz para este livro. Acho-os como os impossíveis verossímeis de nosso mestre Aristóteles. Dou quatro exemplos: 1) É nos loucos que grassam luarais; 2) Eu queria crescer pra passarinho; 3) Sapo é um pedaço de chão que pula; 4) Poesia é a infância da língua. Sei que os meus desenhos verbais nada significam. Nada. Mas se o nada desaparecer a poesia acaba. Eu sei. Sobre o nada eu tenho profundidades." (Manoel de Barros na introdução de sua "Poesia completa")

Refaz do barro
(ao poeta-inventor Manoel de Barros)

É besteira que meu passarinho queira ser alguém.
E eu também quero.
Pior pra mim, caneta muda,
Que não faço meu passarinho
Ser gente.

Quando só me resta ver
A besteira que eu quiser.
Nem isso faço.
Ele voa. Eu escrevo.
Tudo como já viram
(e eu nada vi)

Mas bem que já ouvi
Que anda por aí um poeta
Que mais que vê. O bicho conversa.

E anda fazendo a bicharada sorrir:
“Menino toma banho de peixe,
Árvore é grade de passarinho,
Cocô é bolinha de gude.”

Que engraçado! Um cabra surreal!
Ele vive isso. Ele refaz do barro.
Sai vendo mundo a dar com pau.
Diz que tem bicho que até o procura
E lhe deu a alcunha
De um salvador dali do mato.

Flávio Morgado.

Uma corola.

2011-01-29T15:29:00.001-02:00

Corola

Uma corola é o conjunto de pétalas.
E que uma rosa pode jamais perdê-la
Ou passará a uma flor acéfala.
As pétalas irmãs são corola sem sabê-la.

Assim como as palavras são poemas,
Respeitada sua solidão de dicionário.
Mas corola é qualquer palavra bonita
Que se pode inserir num poema.
E a palavra bonita merece este desfrute,
Respeitada sua solidão de pétala.

No bom poema as palavras se refletem
Intimamente sendo únicas.
A rima é que as prende.
E a rima é uma palavra-sombra
Repare sombra, e não espelho
(a sombra é outro corpo)
Uma sombra mais disforme,
Outra mais fiel.

A boa rima é tão natural
A quase se desconhecer como ritmo
E um bom poema é como um corpo
Pelo sol incidido
Refletindo
Diversas sombras sobre o chão:
Uma corola de sombras.

Flávio Morgado.

Educação Natural

2011-01-27T10:45:00.007-02:00

"Uma garça voava por cima do bambual e Sidarta acolhia-se em sua alma. Adejava por sobre as selvas e as serras, devorava peixes, sofria fome de garça, proferia grasnidos de garça, morria a morte de garça.[...] Sidarta exercitava-se na desindividualização e na meditação. [...] Quando todo e qualquer eu estivesse dominado e morto, quando, dentro do coração, se calassem todos os anseios e instintos, inevitavelmente despertaria no seu ser a quinta-essência, o último elemento, aquilo que já não fosse eu, a grande comunhão com o Átman do universo, uno, o grande mistério." ("Sidarta", de Herman Hesse)

"Metamorfose de Narciso" de Salvador Dali.

Educação natural

Ando, não penso
E a natureza me educa
Os olhos.

Aquela árvore!
Em pé a qualquer tempo
Receptiva a qualquer chuva
Mantém-se.
E que muda por frutos
Caem-lhe as folhas
E mantém-se
Rija em casco
(alma de árvore)

Como tal se aceitam as flores:
As que cheiram, as que embelezam
E as que só preenchem mato.
Que não vejo triste a Erva D’aninha.
E que melhor sorriso que não o de seguir?

E o vento. Só vivo em trajeto.
Segue, faz, e é vário.
Talvez nos sinta. Não se preocupa.
Repete-se. Não se lembra.

Nada melhor que a pedra:
Compreensão maior do ser.
Comprimida
No todo que lhe basta
E sabe-se melhor pedra do que o nada
(cobrindo o espaço do vazio)

É quando penso e não me vejo
Nada ao resto que tenho e quero
(sempre não sabido, mas rijo em casco
O meu desejo)
Posso me confortar como pedra
A me aceitar em preencher o nada
(que será sempre o que não compreendo,
Mas sustento e aceno em sorriso a seguir)

Pois que não me arrependo,
Já que ventamente
Ainda posso ser.

Flávio Morgado.

Enterro de um estranho.

2011-01-19T23:22:00.007-02:00

Enterro de um estranho.

Eu menino, doze anos,
O cabelo bem penteado
Sapatinho bem lustrado
Engomado
Num terninho preto, estranho
Tanto o capricho de minha mãe
Para com o enterro de um desconhecido.

Algum parente distante,
Qualquer desses primos infartados
Que todos enterram na vida.
Mas eu, menino, nunca enterrara ninguém
E o próprio enterro já era o desconhecido.

- Olha, garoto, não me vai rir.
Faça tudo que eu mando!
E que graça teria eu,
Mais encaixotado que o morto,
Que além de tudo é um estranho?
Eu nunca o vi.
E ele se foi sem eu vê-lo,
Criança não olha o morto.

Mais confuso foi tamanho apelo:
Pra que tanta vela?
E como se o choro redimisse o patife,
Nada fazia sentido.
Pra mim, estavam a velar
Um pedaço de bife.

E por que não fica ali?
Ele tá parado, tá quietinho.
Eles encaixotam, apregoam
E afundam a sete palmos.
Não estavam velando,
Agora querem esconder?!

Será que a sete palmos de terra
O homem sempre enterra
A verdade que dói?

E minha mãe chorando.
Havia anos sem notícia,
E a poucos dias, reclamando
Mamãe disse
Que o tio-morto não valia.

(Mais tarde, eu descobri
Que não se chora o morto,
Mas o medo da própria morte)

Enterrado, escondido, acimentado
O morto
Todos partimos pra vida
Para continuar enterrando
Nosso medo da morte
A cada dia.

E eu tirei o terno
Preto, que jamais tiraria
E me encaixotou
No medo de que a morte viria
Do rosto do morto,
Tão ausente
Quanto à presença da morte
Neste dia.

Flávio Morgado.

Sem palavras

2011-01-12T02:03:00.004-02:00

Pintura de Marc Chagall.

"Afinal, a linguagem é o nosso meio de acesso ao outro, não copulamos simplesmente, mas 'fazemos amor' com palavras ao pé da orelha." Sigmund Freud

Sem palavras

“Vós que vedes na luz antônimo da treva

E acreditais que o amor é o túmulo do forte.”
Vinícius de Moraes.

Um poema ao amor que não faço
Ao amor que não sei
Que em seu seio à caneta traço
Meu convite: Descobriremos o amor?
Numa infantil vontade
A nos postarmos na mais inútil forma
- a forma que não pensa,
A de animais, objetivos e claros
A não reconhecermos à palavra –
Porque o amor em palavra é obscuro
E oblíquo em sentidos.
Sentiremos. Deitaremos ao amor (eis seu sentido)

Ao bom amor é preciso que se deite,
Despoje-se de tempo.
E que se cale, e despoje-se do verbo.
Entremos na não-palavra, bom amor!

E que em negarmos a explicação,
O amor se faça como é:
No não-dito, inominado.
Aquém de qualquer lembrança,
Além de qualquer esquecimento.

O bom amor não merece sequer um poema
(todos os versos são sua vontade)

E então:
Por não poder voltar à sua face antes do amor,
E assim permanecer digna de nós,
Pois somos um. Em estado de entrega.
Fracos pro resto. Nossos fortes.

E que também me dou ao entrar-lhe,
Pois passo a ser a angústia de perdê-la,
E a vontade constante de ser isto:
Este nosso, este corpo entrelaçado
A não desatar e não saber o que é meu.
Ao que em pele, escuro e silêncio
Se perde e se redescobre.

Para o resto (o que está fora da cama)
O amor é perda, vida e obra.
Nós somos mudos (amantes)
Ofegantes ao gemido
Que não faz lágrima, morte ou verso.

O amor realmente é da escuridão
(de sentidos e palavras)
E então passamos à prova:
O amor que é difícil e devora,
Em sexo, a solidão que é dever
Do homem que quer vencer.
Não perdemos.
O amor é sim solitário,
Nós é que nos enganamos e somos um.
Duas solidões que se abraçaram.
E que persistimos a não entendê-lo
E a dar sopa ao mistério,
Deitados e despreparados,
O entregamos a alma:
- Tomai este espírito. Oh, Sentido das 7 faces!

Não paramos o mundo.
Não cessamos a guerra.
Não ensinamos ao próximo.
Mas amamos,
A tanto a não dizê-lo.
Somos dignos.
De quando eu morrer em seu corpo,
E despojar-me do que fora,
Pois não há mais nada lá fora,
Poderemos então abrir os sentidos
De nos contemplarmos: morto e túmulo
E num último estímulo
Ao mundo lançar o brado:
- Vencemos. Vencemos, amor!

Flávio Morgado.

Visita ao reino.

2011-01-06T17:26:00.005-02:00

Poema elaborado após uma intensa visita ao Instituto Phillipe Pinel.

"Philippe Pinel à la Salpêtrière" de Tony Robert-Fleury

Visita ao reino

“O eu é um outro.” A. Rimbaud

O primeiro ato nunca é avisado.
E assisto por entre o corredor
Obscuro um guizado:
- Solte-me! Eis que sou filha do rei!
E me surge pálida a tal princesa,
Escoltada por injeções que a
Tornarão, em breve, a Bela Adormecida.
À revelia do rei, seu pai,
Que temeroso do açoite, prefere manter o trono.
E assisto por entre a fresta
O obscuro reinado
De Napoleão Bonaparte,
Que discursa para uma maca
(e responde com voz gutural e ecos.
Este Napoleão é rei e súdito)
Não me aproximo do rei sem a devida recepção.
Falamos a mesma língua,
Que por precaução,
Um tradutor interpela:
- Este é João Francisco, aqui Napoleão.
Olho o rei.
Não invejo seu reino de maca e latrina.

Os reinos dividem-se por sessões:
Graus de loucura (e poder).
Sem guerras, vivem Bonaparte,
Hitler, Profeta e princesas...
Olho os reis.
E agora invejo a condição:
Reinam secretamente sobre sua solidão.

Pergunto sobre o estado da princesa.
Dizem-me: - Logo reina.
Penso: - Mais princesa tornará.
E torna. Mais sem si. Mais morta.
Assisto a coroar-se princesa,
Que apesar de morta, de louca,
Coroa sua poesia.

Aqui, no reino dos loucos,
No cemitério de vivos,
A arte é viver
Apesar dos pesares:
Dos reinos mudos
(que já fora lá fora)
Dos bárbaros brancos das injeções.
Meus queridos reis de si!
Livres, obscuros, noturnos.
Que sangue este de reis,
A governar a própria morte
À solidão de celas escuras.

Não há cores para seus olhos
Determinados a cumprir sua
Função, após viver em morte,
Da invenção de sua poesia
Subterrânea, subumana,
A que fez Napoleão
Eterno preso da Ilha de Elba.

Não posso libertá-los.
Mas vejo algo de triste em minha condição:
De complacência, de inveja
Em não me tornar só poema.

E o primeiro ato nunca é avisado.
E assistindo a esta reclusão, me liberto.
Ao caminho errado
Que os puseram nesta escuridão:
Torno-me rei.
E toda noite os recito meus versos,
Que ao passo de toda esta contradição,
Os reis me apelidam Sol.
São, salvo minhas cores e meu
Próprio Napoleão.

Flávio Morgado.

"O neurótico constrói um castelo no ar. O psicótico mora nele. O psiquiatra cobra o aluguel." J.Lawrence

Ano novo.

2010-12-31T01:12:00.002-02:00

1 de Janeiro

“...eis que assisto a meu desmonte

palmo a palmo e não me aflijo de me tornar planície.”

Carlos Drummond de Andrade.

Acordo e meu quarto é o mesmo.
Eu durmo. Ele não.
E é fiel a mim
Pela invenção que é cada amanhecer
Meu. Que durmo. O céu não.
E as horas me contam as manhãs
Que perco.
Eu me desespero, acelero, espero
O tempo e a morte não.
Eu amanheço pra um novo ano,
Que será o mesmo 1 de Janeiro
Que eu amanheço, e ele não.
Aturdido, perco pra minha invenção.
Meu quarto sorri no tempo.
Eu passo. Ele não.

Flávio Morgado

Esta postagem contém duas poesias, a outra é esta:

Um sonho e um gesto.

2010-12-24T02:41:00.007-02:00

Um sonho com Argemiro Ferreira da Silva*

Sem jamais negar-me o riso
me ensinou a amar o mar,
tão perto de nossa casa que dizia:
- Tão perto, estou a um passo do mar.
Aprendíamos os dois com o Imenso.
A um gesto do mar. Não mais.
Que não haveria nada a fugir de um gesto.
E sorrindo, galante, já dizia:
- Para uma mulher o amar, sorria.
E a faça sorrir de volta.
Aprendíamos os dois com o amor.
A um gesto de amar.

Eu e o senhor ali. Sobre a branca areia,
as cabeças erguidas e levantamos o horizonte
ao levantar a fronte.
E por todo abraço toda tarde se enterneceu,
amarela, harmônica. Contemplamos
os gestos da tarde.

Sem jamais negar sua poesia
a morte se aproximou.
E o senhor entardeceu.
E a um gesto da morte
apenas fechou os olhos.

Flávio Morgado.

* Argemiro Ferreira da Silva era meu avô. Quando seus olhos se fecharam, eu tinha menos de um ano de idade. Tudo que me era possível era um gesto. Hoje ainda é.

Carta à Lisboa.

2010-12-16T11:27:00.003-02:00

Carta à Lisboa*

“O amor não grita. O amor espera.
O amor, piedoso de si, não nos encara.
Por isso à distância o compreendemos.
Por ser conquista, é longe.
O amor também tem medo.

O amor, já saudoso de si, se eterniza.
Por isso te escrevo em versos.
Por ser poesia, já te sinto.
Sinto porque o amor desperta qualquer poesia

Qualquer maneira de dizer pelo silêncio
Este silêncio exigido pelo beijo
(que hoje não tenho)
Este silêncio que precede o choro
(que por ti mantenho)

Quem me dera o silêncio de teu sono.
Este silêncio não nos vela.
Este silêncio grita.
Logo, não pode ser amor.
E se hoje nada faz sentido,
E não há dia para o qual me desperte,
Ou noite para qual me acalante,
E poesia que me ponho a escrever,
E este doer tão cortado em versos...
Não há discórdia entre nós:
Eu te amo!

Pois que não te esqueças:
O amor, como tão cruel se desenha,
Nada mais é que sua face original:
Distante, saudoso, inquieto.
O amor precisa esquecer a si
Para sentir a falta.
Para que possa ser respirado,
O amor ainda precisa ser ofegante
(Por isso fomos amigos
Antes de sermos amantes)

Nem estes versos te servirão.
Nosso amor se erguerá no silêncio.
(que já nos grita)
Apenas uma lua nos separa.
Mas apenas uma lua nos aguarda.

Que seja uma lua distante, imune ao tempo
Uma lua só nossa
Que nasce
Sem cor, sem céu, sem momento.
Ao amor distante, a saudade ergue qualquer monumento.”

Flávio Morgado.

* Este poema foi encomendado pelo amigo Luís Filipe Campanella para que fosse enviado em seu nome à sua namorada em Lisboa. Na ocasião, eu que pouco conhecia da história, só tinha a lua como referência, assim como eles.

Atento à poesia atual.

2010-12-11T15:14:00.003-02:00

"Os dias talvez sejam iguais para um relógio, mas não para um homem." Marcel Proust.

Adendo à poesia atual

“Sob uma quase certeza tátil
Existem degraus que se escondem
Aos olhos atuais (erguidos, viciados)
Aos quais só é possível enxergar um corrimão.
- Há que seguir! Há que subir!
Há que redescobrir os degraus pelo apoio do velho corrimão
Crêem, os antigos, que os degraus são os mesmos intactos
Esfumaçados, tontos da tamanha escada
Agora vêem, os antigos, que ante
O seguro corrimão, perdem-se
Os degraus o valor do caminho
- Há que redescobri-los!
- Há que redesenhá-lo!

Ao rés-do-chão, ilimitado
Em possibilidade e informação,
O menino mira:
E mal sabe o que desejar,
E mal sabe o que condicionar.
Nada é seu. Por isso tudo pode ser conquistado.
Não há mais uma caixa,
Mas uma mão vazia, volúvel
Às inúmeras possibilidades de espaço
Não o cabe a negação,
Mas pé ante pé
A criação de seu chão.

É preciso que se confie
(há uma sensação segura: o passado)
Nos pés, na nova pegada,
Tal como a conquista:
A reinvenção do chão.

Ao iluminarem-se os degraus,
Os velhos rostos também se iluminam
(perdidos ao mirar o corrimão)
E nos resta o respeito,
A compreensão de que almejando o futuro
(escadaria sem fim)
Ainda assim foram criados degraus.
Não os incite, os compreenda
Os reinvente.
A cada degrau marca sua conquista
De alpinista,
Pessoal,
Mas não os liga, não os leva.
Na escada do tempo os degraus flutuam
E o corrimão é uma ilusão.

Reinventado, crítico, consciente...
Seu passo não tem amplitude eterna,
E então se posiciona
(não morre)
Em seu degrau flutuante
E desnorteado.
À espera de ser pisado
Pelos próximos rostos que o iluminarão.”

Flávio Morgado.

Pinto um poema.

2010-12-04T00:37:00.005-02:00

Meu poema não pára a emoção do quadro. O quadro não pinta a alma de Monet. E nem Monet fez viver todas as suas tardes.

Pinto uma árvore.
(para a obra "Claude Monet painting by the Edge of a Wood" de John Singer Sargent)

“Pinto como quem quer parar a vida.
Como querer da tarde todo um dia
Como aquela tarde,
Que uma árvore,
A qual me protegia
Do medo da morte, da ação do tempo,
Com sua copa,
O dia me escondia.

(A arte sempre nos esconde)

Minha arte é aquela árvore:
Que protegia o tempo onde
A vida quis parar
Por não enxergar as nuvens,
Por não ver a noite chegar.

Pinto uma árvore.

Não paro aquela tarde.
Apenas a escondo pra mim,
Para que um dia eu reapareça
Em sua copa larga de arte.

Aquela tarde foi-se enfim
Para um tempo que jamais pararia.

Faço uma arte.

Tarde, choro em árvore sua tela vazia.”

Flávio Morgado.

O cartão de um buquê jamais entregue.

2010-11-26T11:49:00.006-02:00

Ele nunca desistiu. Mas também nunca tentou. Sim, é algo difícil de se explicar. Contudo, sendo assunto do mais confuso amor, se faz legítimo o conto.
Amores platônicos são comuns: se ama o outro, mas não o tem. O fato confuso desse amor é mantê-lo. O que de certa forma paralisa a existência. E foi o que ele preferiu.
É melhor a lembrança que os riscos dos encontros. Nunca foi namorado, mas foi poeta.
Pouco se sabe se por um dia se amaram, se beijaram, flertaram. Não há fotografias, cartas, reclamações, mágoas. Deve ter sido o amor de toda uma vida, que sendo tão ele, e não tendo separação, não traçou no tempo. O que restou foi este cartão de buquê, jamais entregue, tão sintético a me parecer uma fotografia (um traço do tempo):

"À esta rosa-menina à minha frente,
que se tornará a mais bela
e de mais encarnada corola
de todos os jardins que jamais terei:
- Não se abra!

Não deixemos que a Hora peque."

Para que não deixasse de amar depois de perder era melhor não tentar a vitória. Ao fim do cartão, despojado de si, uma confissão:

"Porque sou mais feliz a amando sem tê-la."

Flávio Morgado.

A bailarina e meus poemas.

2010-11-19T00:00:00.004-02:00

Este poema nasceu parado no ar, como o movimento da bailarina. E como todo poema (e como todo braço estendido de bailarina) ele nasce só, nasce pedindo leitura, nasce clamando que os entenda. Arte tem dessas coisas, ela precisa ser feita. Há uma necessidade. E neste há a necessidade de mais do que entender, de amar o gesto necessitado de bailarina. Não se trata aqui do amor que não se alcança, este deixado no século passado, é a afirmação da admiração pelo amor que se faz difícil pela necessidade da solidão. Este poema, também estende seus braços.

A bailarina e meus poemas.
para Kakau.

“No alto. Na imensidão de sua poesia
estende seus braços
a par da coreografia,
não desta dança, mas da vida.
A quem estende sua mão, bailarina?
Ao nada. Ao que não tem nome,
à procura.
Qualquer que seja seu movimento,
no mais comedido gesto de ternura,
seus braços hão de se estender.
E eu, à procura de meu poema,
vejo você.
E me vejo.
Vejo em seu hermético equilíbrio
o esforço de meus versos.
Que ali, estagnados no ar
em sua postura,
perdem a compostura da espera
e a agarram!
Quero pará-la no ar, bailarina.
Tal como está: gritando seus medos.
Você, corpo de bailarina, no alto,
que tem no corpo platéia e palco
e no coração os medos de menina.
Sei de seu choro:
guardado, encenado ao público.
Ainda é a mesma menina,
desavergonhada de sofrer
que faz do choro seu púlpito.
Bailarina, meu poema em corpo!
Ao ver seu braço: seta pro nada,
assisto aos meus poemas,
tão pedintes!
Seu braço é como meu ponto,
jamais final.
Como minha assinatura,
nunca só minha.
Meu poema como teu corpo é o único
recurso de solidão. O único
momento a parar a vida.
Pare, bailarina! Morra assim
como sempre viveu: no alto
de seus desejos. No auge
de sua encenação.
Encenemos juntos! Na arte
que nos condiz o silêncio.
Para que mudos, por sorte do acaso,
se resolva abraçar nossa solidão.”

Flávio Morgado.

O sono dos avós.

2010-11-12T00:58:00.005-02:00

Dedico este poema às mãos rugosas e aos sorrisos de dignidade de minhas avós: Maria Sant'Anna Morgado e Dalva Ferreira da Silva.

O sono de minha avó

“O doce de abóbora, que tem cravo,
E eu não gosto, descansa na mesa
Que saiu da guerra do almoço.
Eu briguei com o Juba.
Taquei arroz, não sosseguei o facho.
E brincar com comida é pecado.
Eu não comi aquela parte do quiabo,
Meti o garfo na carne de meu primo,
Que é neném, e comi de seu prato,
Que é porcaria.
O almoço acabou e meu prato não:
Tava lá, feito cidade destruída,
Feito sua paciência destruída,
Que agora acabou
E a senhora foi deitar.
Eu não queria mimir,
E seu sono competia comigo,
Falante, e o mosquito
Irritante. Mas a senhora trabalhou
E dormia. O sono ganhou.
A mesa derrotada, os talheres sujos,
Os pratos mal comidos. Tudo em volta.
Os móveis antigos, comprados
Pelo sono da tarde que a
Senhora por anos perdeu.
Encartes antigos, revistas de lá
Da época que a senhora folheava
Pra ver se estava na moda.
E a senhora deitada (eu olho à porta)
Os cabelos ralos e brancos
(e isso não é moda de revista)
O sonoro ronco seguido de assopro
Que balança sua dentadura,
E eu pego o primo e mostro o monstro
Que é seu rosto
Em sono e dentadura.
E suas fotos penduradas na parede
Rostos mortos e distantes
De um tempo que todos estavam juntos
Não se tinha saudade,
Cabelo branco
Nem foto na estante.
Antes se vivia. Hoje se lembra
(se sonha, né?)
‘Fio, hoje é beleza, amanhã é pó!’
Acima de nós, um relógio
Contava sua vida.
Interrompo seu sono com um abraço:
- Não se vá, vovó!”

Flávio Morgado.

Alguma insistência.

2010-11-03T23:10:00.010-02:00

Poema de alguma insistência

“Somos todos poetas.

Se a poesia é a esperança
De que olhos a encontrem
E a façam poesia, de fato,
A vida existe.
A rosa cheira.
A pedra, cabralina, nos ignora.
Os homens (é possível) se amam.
Mas tudo existe
(tal como cada poesia).

Não tiremos a poesia da poesia!
Ainda que pareça recusa,
O mundo espera um poema de amor.
Ainda precisamos chorar
(não há tempo)
Ainda precisamos sentir
Que há tempo para não tê-lo
- isto é sentir –

A namorada, tão charmosa,
Que mexe os cabelos, insinua os lábios;
Por nós, amantes atentos,
Que captamos o charme e o namoro,
Que por si só não existem.

Um poema a ser lido
Pelo leitor, que do poeta é um desconhecido]
Nunca o viu, nunca o amou...
Mas ama...e, subitamente, o entende.
Escrevemos o poema e o poeta.

Uma rosa (feita para o amor)
Encarnada, corola sedosa
Entreaberta de mistérios.
Precisava cheirar. E cheira.
Por nós, flor. Rosa sem sabê-la.

Há tanta gente a nascer
Tantas flores a cheirar
Tantas namoradas sem charme
Tanto amor a ser escrito
Mesmo que obscuros, nem todos vêem
A poesia é uma conquista do inanimado, não está dada]
Precisamos insistir.
Há tanta poesia no escuro.
Há tanta poesia na incompreensão.

Escrever, muitas vezes é ter o que não falar,
Mas precisa ser dito.
Como a própria poesia de não a encontrar
E aflito, frente ao espelho,
Ciente da ironia que é saber o eco de um poema,]
Me perguntar:
- Poeta, que poesia vos dá?”

Flávio Morgado.

O beijo.

2010-10-27T14:03:00.009-02:00

"Flor de Éros" é um poema em cinco atos. Começaremos por "O beijo".

Flor de Éros
(parte I – O beijo)

“Anterior à alma, por isso inexplicável.
Mas cá elas não se entendem
Delegam ao corpo, detentor de sentidos,
Que o faça fremente (a alma vibra)
Por isso vagaroso, prazeroso
(o corpo também vibra)
A alma desconhece,
E o corpo eterniza o que for vivido
(memória de pele)
Por isso a língua:
Músculo amolecido;
Carne aveludada;
No amor nos insere
Pela boca: porta escancarada

Mas é da alma que obedecemos.
São afinidades inexplicadas,
Desconhecidas da mente,
Consentidas pelo corpo.
Por isso devemos nos amar baixo,
O mundo não reconhece o amor.
E tudo que nos instiga
Deve ser velado em segredo.
Por isso exige o silêncio,
Que mendigos, tão necessitados,
Não questionamos, só fazemos.
Precisamos chegar perto, colar o corpo
(ele sabe o que fazer)
Rezar calado nossa inocência. Nossa alvura.
E nos reconheceremos.
Pois, tácito, o beijo nos pactua.”

Flávio Morgado.

Subiu Pelé para cabecear.

2010-10-21T14:17:00.004-02:00

Subiu Pelé para cabecear

“Alçou vôo o gato preto:
7 palmos e meio sobre a imponência
Redimia em têmpora
O que lhe fora calado em boca
Uma cor se erguia
Um continente se postava
200 anos de altura
Corvo sem asas, e do arqueiro sem pena também
A cabeçada de Pelé merecia um amém:
Ave Anjo Negro!”

Flávio Morgado.

À beira-mar

2010-10-13T12:18:00.003-03:00

À beira-mar

“Não posso tirar tua poesia.
Que de tão imensa,
Tua poesia já és tu
O que posso eu então?
Poeta pequeno (todos somos)
Perante tua grandeza.

Um verso qualquer, bem rimado,
Não vale, não diz nada
É como dizer a bem amada
Que um verso é o amor mais amado.
Mas o amor que mais se ama
É o amor que se vive
É o amor silencioso, do beijo, da cama
E tu, mar, eu nunca tive!

Dirão que até piegas fica
O que uso em conjugação
(mar é coisa antiga)

Quem em teu seio compôs esta canção?
Este silêncio em teu azul
Esta poesia ao revés da fala
Por que mudo nos grita?

Viste, a poesia és tu!

Nenhum verso te cala?
Não ouves nenhuma cantiga?
Oh mar, que vaidade a tua!
Se soubesses, morreria de orgulho.
Tuas águas jamais foram sujas.

Incapaz, meu poema-mergulho
não o perpassa. Morro submerso.
Em teu peito, ainda rancoroso,
Ainda vivo em lembranças,
Que rebate em ondas
O que te escreveram em versos:

Escreveste uma cidade
(a minha, por sinal)
Tens um caixão de estrelas pregadas
(qual o epitáfio?)
Trouxeste o navio negreiro
(e os que morreram, tu és o epitáfio?)
Só de ouvir-te, já nos faz medroso
(quem te acalanta quando raivoso?)

Viste, a poesia és tu!

Esperavam teus aplausos, teus sermões
Mas nada disseste, e deixaste órfão
Drummond, Vinícius, Castro Alves e Camões.
E eu, que ainda ingênua é a mão?

Se eu fosse tu, mar
Deixaria de ser onda a bater,
Deixaria de ser tão orgulhoso,
E aqui, comigo a tentar te entender,
Sentaria-me à beira do que fui
(ou acho ser)
E leria estes versos.

O que me dirias se te posso escutar?
Quanto sonho desfez em vento?
Conte-me, afogue-me o dia.
Mudo, imenso.
Há algo maior que teu silêncio, velho mar?

Insisto e leio os velhos poemas que dizia
Sinto que te comovi
- diz-me em maresia –
Passa nela um poema que ouvi...
E não escrevo.

Não posso tirar tua poesia.”

Flávio Morgado.

"Uma amizade em retrato."

2010-10-04T17:03:00.003-03:00

Uma amizade em retrato.

“Ao meu lado um retrato chora.
Certas coisas no mundo choram
para que a luz não se apague.
Como crianças, incapazes em palavra,
que o próprio medo acende a escuridão.
A poesia sempre chora nesta sala escura.
Por medo de acabar o amor:
amamos mais que o possível
Por medo da morte, única certeza:
oramos pela dúvida. Doce engano.
Mas hoje é nosso retrato que chora
e cá dentro a memória nos acende.
Amigos desde a infância
- a idade da amizade.
Porque os homens não nos tomaram,
e crianças, nos amamos sem motivo –
E por isso, incapazes em palavra.
E por isso a memória chora (e nos vela).
Creio que há tempos, por distância tua,
o mundo inteiro me faz queixa.
Não que me recusasse às flores.
Mas é como sem vestes ir à rua
(Me dispo de ti, de teus amores)
E sem os teus, mudo os meus deixa.
E a poesia é a nossa conversa.
E nada mais é a vida que nossos olhares:
Entreabertos, ainda temerosos da luz
(somos jovens afinal)
Entrecortados, confiantes de nossa luz
(somos amigos afinal)
Escutes a queixa que faz a chuva:
cada vez mais viva. Grita por temporais
ao lembrar dos banhos em lágrima-céu
E se houvesse menina, como éramos imorais!
Escutes o reclame incisivo do céu:
Manhoso, que recusa há dias um bom tempo.
Ficou saudoso de ser horizonte de menino,
Inalcançável, hoje ao alcance do lamento.
Pobres sonhadores, só olhávamos pro alto!
Que nos guarda a pedra a beira-mar,
inexplicada em estar ali
impossibilitada de rolar.
E como queríamos que rolasse,
e que fôssemos péssimos nadadores,
e que o mar (vida?) nos afogasse
Mas o Arpoador é pedra-memória
rocha mais forte que a solidão.
E também chora...e também nos vela.
Irônica, é pedra banhada por mar
Pode se afogar. Mas prefere ser eterna.
Prefere ser pedra. Mas é lembrança.
Memória tão cheia de vida.
É vida que precisa acender nossa memória
Por isso chora em ondas do mar,
por isso queixa-se a chuva,
por isso recusa-se o céu.
E nossa amizade é então presença.
Muito mais forte que a solidão
que acomete os bons homens
que acolhe os poetas sem palavra
e que por saudade, recusa-se a vida,
por nós sempre irrecusável.

Enquanto isso, na parede um retrato soluça.”

Flávio Morgado.

O igapó.

2010-09-27T23:50:00.003-03:00

Um rio II (O igapó*)

“Corre um menino. Quer ver o rio.
O rio já o vê todos os dias.
Mas ele não.
E corre, corre pra não esquecer.
Se nunca o viu
Lembrar também é rio.
(Pode também passar correndo)
Mas o rio nunca esquece,
E deixa lembrança.
O menino corre, predestina.
Esbaforido à beira do rio
Chega ao igapó:
É poça (ranço de rio)
É poça (pedaço de curso)
É poça (lembrança do rio)

O rio correu. O igapó esperou.

O menino pára a beira da poça
Chora (também faz poça)
E dorme (também repousa água)
O sono dos dois é velado
Por tudo que se faz lembrar
Que é vida, que é morte.
Por tudo que não quer correr.

...por isso, um poema.”

Flávio Morgado.

* Igapó - Diz-se da área da floresta amazônica que se mantém
alagada, mesmo após as chuvas ou as cheias dos rios.

Caderno da Capa Verde declamável.

2010-09-21T12:33:00.007-03:00

Há algum tempo busco outras formas de divulgação do trabalho. Recentemente, com a ajuda do amigo Peppe, tive a idéia de declamar alguns poemas e fazendo uma edição com algumas imagens, lançá-lo no youtube.
De começo os apresento (declamado, já que já foi postado) o poema "A atriz". Poema que fiz questão de ser o primeiro pelo seu valor teatral e seu ritmo acelerado na declamação. Prometo que virão outros. E na próxima postagem seguirei com mais poemas inéditos. Obrigado a todos. Peço que assistam ao vídeo e o divulguem.

Flávio Morgado.

Gramática inerente.

2010-09-14T00:20:00.004-03:00

"[...] Uma língua não pára nunca. Evolui sempre, isto é, muda sempre. Há certos gramáticos que querem fazer a língua parar num certo ponto, e acham que é erro dizermos de modo diferente do que diziam os clássicos.
O que sucede é que uma língua, sempre muda de terra, começa a variar muito mais depressa do que se não tivesse mudado. Os costumes são outros, a natureza é outra - as necessidades de expressão tornam-se outras. Tudo junto força a língua que emigra a adaptar-se à sua nova pátria."

Palavras de D.Etimologia à Narizinho. "Sítio do Pica-pau Amarelo." Monteiro Lobato.

A um velho acendedor de lampião.

“É língua timoneira de mar fácil
Da rima que aqui é de nascença
- Deus, nosso Pai, dá bênça!
Palavra aqui não é código
Rima que fala e pensa.

Conceitos não mastigáveis
Pra boca que inventa
E bufa de desprezo gramatical
No Brasil banguela:
Vai ‘ruvê’!
Maleável, nossa língua gengival.

Aqui desde cedo bezerro apanha
Aprende a berrar e conversa com gente
Aqui desde cedo homem trabalha
Aprende a apanhar e berra pra gente:
- Trabáii no ma-a-tu!

Onde todo mundo é sozinho
E quem dá cria é a fome
Se sabe o pai, o aglutina a carinho
Lá, todo pai é ‘painho’.
Onde todo mundo é sozinho
E quem dá cria é a fome
Pra rimar mais fácil
Todo sujeito é ‘hômi’.

É cabra por ofício.
É cabra, porque tudo que não é sinhô
é cabra.
É cabra se não tem mulher
Se tem mulher é ‘frô’.

É língua timoneira de mar fácil?
Lá não tem mar, é só secura.
É palavra-pedra no sertão de amargura
Cacto, o poeta tira água do casco
Aqui a água-rima é de nascença!

Palavra aqui é mais forte que livro
Palavra aqui muda livro
Gramática desregrada. Localizada
Gramática inerente. Banal
Tão simples, que até poesia é no varal
Pra estender a palavra
E quarar a memória
Palavra aqui muda mundo
E todo poeta é Raimundo
(não é rima, é pertencimento.)

Ante o mundo moderno
(o analista do indizível,
o beato da explicação física),
Um cabra,
Ainda filho da fome,
Ainda hábil na invenção,
Quer acender o que chama
De cabaça de ‘Brôô-misss’

...e a palavra por si só já acende o lampião.”

Flávio Morgado.

P.S.: Após escrever este poema, me deu um certo insight em estudar mais esse tema.Para os que se interessarem, indico o livro "Preconceito linguístico" de Marcos Bagno.

80 anos de Ferreira Gullar

2010-09-04T17:36:00.008-03:00

Esta semana Ferreira Gullar lançou seu livro "Em alguma parte alguma.", após mais de uma década sem publicação. Mas o ano de 2010 não só marca o triunfante retorno deste poeta, como também seus 80 anos de vida, dos quais 61 destinados à poesia. Estive em seu lançamento. Este poema é uma resposta ao seu "boa sorte". Obrigado, poeta!

"É mais importante ser feliz do que ter razão."

Momento pra gullar.

“Não seria disparate algum,
se para falar de ti,
lembrasse de Caramuru
(inventor nato)
que estabelecido no mato
(sem palavras por ali)
tentava explicar a Paraguaçu
que arara de livro,
que não voava,
que não pousava,
também era arara.

Palavras não voam.

(E no silêncio ficamos,
e lá está arara,
na folha pousada)

E que arara voa,
e se vive porque voa
palavra não é.

(Só nos resta o silêncio?)

e que não é
a palavra, momento que pensa
no poema que inventa
o momento que nunca é.

Por isso tranca a palavra
(não temos todas as chaves)
o que não pode ser dito,
o que voa,
aquilo que é único do silêncio.

Portanto, não há disparate algum
em falar de ti
(para Paraguaçus?)
e me referir
a Poeta
é a palavra
que oculta o velho
que incita um verbo
(gullar?)

escreve a fruta que cheira
bate os ossos que dá verso
recusa o universo que o ecoa

e declama ao seu gatinho

...repousado na folha.”

Flávio Morgado.

Por Deus.

2010-08-29T23:51:00.004-03:00

"A crença em Deus subsiste devido ao desejo de um pai protetor e imortalidade, ou como um ópio contra a miséria e sofrimento da existência humana." Sigmund Freud

Por Deus

“No cair das gotas de chuva,
O homem não se reconheceu.
E derreteu.
E à chuva atribuiu Deus.
No crescimento das flores,
O homem não cresceu.
E não colheu.
As flores atribuiu a Deus.
Seu limite faz criar o ilimitado.
Faz desenhar à sua forma o onipresente
Deu-lhe o relógio, deu-lhe o fado.
Se a morte dói,
A vida é um presente.
Por Deus, em via-celeste carimbado!
A maior de sua criação:
Ato de covardia ou medo?
Assuma seus erros, Homem!
Não foi deus quem chegou mais cedo.
Fomos nós.
E o criamos por culpa
- transferência de culpa -
Escreva seu poema,
Engula sua comida,
Desenhe sua cena,
E toque sua ferida, ao dizer:
Não ‘amém’ ao comer
- mas ‘a man’ por fazer –
Busque no espelho seu exílio,
E obedeça à hierarquia,
Contudo assumindo sua cria:
- Em nome do filho

...e do Filho.”

Flávio Morgado.

"Uma confraria em minha estante."

2010-08-23T13:17:00.005-03:00

Uma confraria em minha estante

“Não há Boulevard, não há Ouvidor
Não há Confeitaria Manon
Nem livraria Garnier
Que proporcione tal confraria.
Entre souvenirs cosmopolitas
E sobre uma televisão de 29 polegadas
Conversam Noel Rosa, Jorge Amado, Dorival Caymmi e Machado de Assis]
Como que habituados à velha madeira da estante,
Confraternizam como velhos amigos num velho bar
Machado não entra nos méritos de seus segredos
Noel na habilidade de suas composições
Caymmi não esconde a simplicidade
E Amado prefere não discutir seu socialismo.
Mesmo velhos amigos preferem manter a ética,
E afinal: paredes têm ouvidos.
Um vaso catalão de Quixote
Chama a atenção de Machado,
Que relembra de sua leitura
E intrigado pergunta a Noel:
- já leste o bom sonhador?
Debochado, o sambista mostra graça
E diz ao velho escritor
Que deste belo vaso só lembra cachaça.
Saudosos, os velhos baianos choram
Ao ver a lembrança de uma escrava
Uma negra velha a socar uma cuia.
E os dois reverenciam os pretos-velhos.
Um casal assanhado, dois sertanejos,
Felizes ao dançar xaxado
Causam admiração na conversa:
- Que Brasil bonito!
E os olhos se enchem d’água.
Caymmi canta Maracangalha
Amado escreve Gabriela Cravo e Canela
Noel toca Feitiço da Vila
E Machado escreve Brás Cubas.
Este último que dá gancho
Ao próximo gracejo.
Um deboche à escultura ao lado:
Um defunto-santo São Francisco,
Olhar petrificado
Pombas sobre as mãos
E um manto todo cagado.
O obeso porco ao lado: cofre esquecido
Faz com que a usura seja o assunto.
Machado cita o amor de Marcela
E Noel complementa com 100 mil réis.
Ainda à gargalhadas, Amado recita Quincas Berro D’água
E Caymmi, sempre contemplativo, compõe o mar
E os dois inventam a Bahia.
Mais apegados ao seu cantinho:
Machado limita-se ao Cosme Velho
E Noel dedica-se à Vila Isabel.
Bairros maiores que países.
As conversas varam a noite,
Para ser sincero, não há dia
Lá na minha estante, a luz da lâmpada é triste
A boemia é sempre.
E lá está a panelinha formada, no pequeno móvel:
A Academia da Alma Brasileira.
Nada os interrompia.
Nem a barulhenta caixa abaixo,
Nem o tique-taque do feio relógio,
Nem o tilinto do telefone.
Apenas por um dia,
Por descuido na limpeza,
Uma queda dá cabo a Jorge Amado.
O silêncio impera. O luto é eterno.
E a mando de Caymmi,
Se compra uma tela do Pelourinho.
Respeitemos, são manias de lembrança.”

Flávio Morgado.

Cartas: uma verdade não mais escrita.

2010-08-13T22:51:00.005-03:00

Meus amigos, hoje uma carta. Sem método, sem rigor, sem métrica. Mas nunca descansada, nunca indiferente. Uma carta porque esquecemos de escrevê-las. Uma carta porque esquecemos de amar. Uma carta porque são elas a mais frágil forma do ser: o ser desvelado, o poeta nu, sem forma alguma sob as vestes.

Flor ,
Perdoe-me não escrever aqui nenhum verso. Imagino o quanto esperava um poema com seu nome. Que metáforas seriam? Que ritmo daria às palavras para que lembrassem nosso passo? E nosso passo é indizível. E tenho tanto a dizer. Não pode ser em versos, meu sentimento não está gago, ele está eloquente. Ele precisa da liberdade, da sinceridade nua ao dizer. E hoje o dia é seu.
Por ser seu dia, e que me pese esta mentira, já que a meses todos os dias são seus, muitos lhe trarão presentes , bons pensamentos, desejos verdadeiros. E me ponho a não ser mais um (perdoe-me a arrogância). Não que me sinta o mais importante dos seres, mas confesso: Fui cativado. E para manter a idéia de Pequeno Príncipe e sua rosa, por ter sido cativado, sinto-me único. Com a única capacidade de me dar.
Os pais dão abraços apenas para referendar a proteção sempre dedicada. São sempre verdadeiros. Os amigos dão mensagens de bom grado para deixar ainda mais claro o apreço de todo o dia. São sempre sinceros. Os poetas, flor, dão sempre versos, é verdade, mas sempre se dão. E são sempre apaixonados. Maior presente hoje não há do que me dar nesta carta.
Nunca fui apegado a grandes presentes materiais, mas sempre me emocionei com presenças inesperadas, beijos sinceros, flores... No fundo, eu acho que saber que é amado é muito mais importante, até pelo valor da lembrança. Amo lembranças. Tenho comigo que são as verdadeiras eternidades. E o que mais posso lhe dar senão estas pequenas promessas (de eternidade?).
Por estar tão longe , posso ser quem eu inventar (mas se me declaro, sou eu). Por estar tão longe, a saudade permite uma carta emocionada (mas nunca triste). Por estar tão longe, posso lhe somar em todos os meus amores, perdidos ou vividos. E aguçar-lhe as qualidades, ignorar os defeitos. Mas por estar tão longe, não posso acordar e olhar seus olhos sentinelas ao meu sono. Não posso beijar-lhe a face (a alma). Por estar tão longe não implico contigo, para que enraivecida faça um dengo irresistível, e arrependida de estar cinco segundos brigada comigo, venha mordiscando minhas costas, me pedindo pra ser menos manhoso. Por estar tão longe, não brigamos. E nem fazemos as pazes. Não tenho paz.
Dia desses fiquei pensando em escrever algo sobre um amor além do tempo, da distância, da idade. Enfim, escrever sobre o amor ao amor. Persegui constantemente casais (e confesso que prefiro os mais imaturos. A ingenuidade é a chave do amor.), e percebi o quão importante é a necessidade de amar, daí inclusive a necessidade do primeiro amor. Precisamos do primeiro precipício, da ilusão consentida. Afinal quem mata o amor é o desengano. Estar apaixonado é enganar-se que a vida é bela, que a lua lhe fala, que poemas são verdades. Faça como eu: exija o engano irremediável. Ame pela alma. E enfim amará além do tempo e do espaço. Amará o amor. Amará as lembranças. Amará as cartas (como estas). E perceberá que o maior presente que posso lhe dar é o prazer de ouvir estrelas, delirar com poemas, e manter eterno o casal de apaixonados que foram (ou nunca foram).
O gostar tem dessas coisas. Seria impossível escrever esta carta se não fosse sua presença infinita, imensa, despojada em meu pensamento. Que por oficio é poema. E que hoje, por querer estar mais perto, esta carta sou eu.

Flávio Morgado.

"Cartas de amor são escritas não para dar notícias, não para contar nada, mas para que mãos separadas se toquem ao tocarem a mesma folha de papel." R. Alves

65 anos do ataque nuclear a Hiroshima e Nagasaki.

2010-08-07T20:18:00.008-03:00

Cidade solitária

“A escuridão foi o primeiro sinal,
Pelas ruas nenhum lampião.
Apagaram-se lamparinas, salas de estar
Apagaram-se janelas, velas
Apagaram-se famílias.

E o breu era mais que repentino,
Ele gritou pelo silêncio, silente olho meu.
Calaram-se retinas, bares
Calaram-se lágrimas, vielas
Calaram-se as putas, os bêbados.
Calou-se a noite,
No mutismo ocular de nosso enredo.

Minha cidade ficou deserta,
Suas funções morreram.
Parou o relógio, parou o trânsito
Parou o pipoqueiro, a moça risonha
Parou o mar.

Era o silêncio, não só meu.
De todos e de ninguém,
E por isso: universal.
Do meu mar, e minhas lágrimas de sal
Impedidas e refém
Dos meus olhos de vidro:
O poema.

Minha escuridão foi o primeiro sinal,
Da calada voz de meus olhos,
Calados pelo tempo.
Revoltos pela memória.
De minhas inúteis mãos,
Agora solidárias
Com a amputação
De outras poesias.

A poesia da menina e seu primeiro amor.
Da poesia do triste dia de separação.
De toda nossa poesia de nosso todo.
Nossa vã filosofia, nossa agradável reclusão.

O silêncio pede sua permissão.
O estrondo emudece o poema.
Pausa a respiração do mundo.

Porque solidão é o campo minado dos versos.
A vitória incólume dos poetas.
O valor inefável dos dias de chuva.
A precedência de nosso calor lírico.

Já a guerra é a anti-poesia.
Nossa herança trágica do receio.
A covardia, de uma bomba refratária,
Esta sim, que carrega em seu seio:
O cancro de uma cidade solitária.”

Flávio Morgado. (Abril de 2010)

"Descansem em paz. Porque jamais cometeremos o mesmo erro." (Mensagem escrita no monumento aos mortos pelo ataque covarde.)

Catacrese.

2010-08-03T00:03:00.003-03:00

Catacrese

“Enraivecida, minha mãe promete a surra.
Surra com a língua do cinto.
Sem o cinto, o próximo adorno vira arma.
Segurando o socador pela cabeça: está lá uma espada
(E nem posso me defender
As mães não têm ética de guerra.)
Maroto, me escondo atrás do braço do sofá.
Na mesa ao lado, uma xícara de mãos na cintura
Também desdenha de mamãe.”

Flávio Morgado. (Julho de 2010)

Um rio.

2010-07-26T01:24:00.005-03:00

Um rio

“Rio-menino de água ingênua clara
Leva frescor, mata sede de vadios meninos
Brincavam os meninos: o rio e as crianças.
Árvore deitada é trampolim

Turva-se a água pro esconde-esconde
Turva-se a água pra privar os peixes
Turva-se a água pros mistérios da noite

À beira-rio é sempre cordial:
Raso pra mãe lavar pano
Raso pra menino aprender a nadar
Pro rio aprender a ser rio.

Rio-poesia
De métrica perfeita: ondinhas simétricas
De amplidão infinita no escuro (de nós mesmos)
Da estrada de prata.

Rio-namorador
Beijoqueiro de pernas
Cochichador da madrugada
Da lenda Boto
(que esconde algum pretendente)

Água calejada de pescador
Correnteza ante a rede
Leva peixe, rio-pão!

Caminho do rio leva à vida
Barco atravessa, divide famílias.
Cruza rio pra ir pra escola
Cruza rio pra ser doutor
Cruza rio pra ir pra Igreja
Cruza rio pra se cruzar.

Dia D’Oxum joga santa n’água de além-rio
Rio de caminho curto cresce
A fé fermenta rio à além-vida.

Rio-existência
À jusante de minha alma
À montante de minha poesia.

Rio feito gente
Sofrido, calado quando podia
Quando falante, mudo por ironia.

Maltratado, esquecido
Pra dar rio pra Usina
Rio esquartejado
Água violentada, água-covardia.
Há de ser água sem vontade
Mas não há de ser rio.

Rio teimoso, rancoroso
Velho conselheiro
Ignorado, é rio vingativo.
Feito homem que hora novo
Garboso, há de ser herói.
Hoje, velho, rio chora história
Fica memorioso
Quer contar pro neto as peripécias de outrora.

Já sem força, esmirrado
Espaçado em poças (ou lágrimas?)
O rio velho escritor:
Desiludido, de letra trêmula, romance longo
Deixa às amostras suas fraquezas
areia torrada ao fundo. Sofrida.

Curso cansado, exausto.
Bem ao fundo, escondida em tempos de vida,
Banhada à água de menino-rio,
Uma tez rugosa se entreabre:
O rio envelheceu.”

Flávio Morgado. (Julho de 2010)

300 contos.

2010-07-19T16:28:00.005-03:00

300 contos.

“300 contos. Não são só 300 contos!
300 contos de amor, paixão e devassa.
Fora o preço que não há contos
de deflorar a vida com os comparsas.
Mas...300 contos?
São 4 entradas e 5 cachaças,
7 camisas e 4 bermudas!
É muito dinheiro que se arregaça
pra gastar assim com puta!
É, meu amigo, mas a vida
só tem uma,
e lá em cima não aceita permuta.
E dá-lhe o dinheiro da puta!
Só não seja tolo, e incapaz
de admitir que com a namorada
se gasta muito mais.
Fora o preço que não há contos
de agradar o sogro no baralho.
Não se iluda, amigo,
à puta só interessa o...
(rima já concebida em mente)
O dinheiro bem gasto
é sempre da vida subserviente.
Capital de giro do bordel.
O lado B da vida:
o lado bom excluído do céu.
300 contos da Cíntia Potira,
300 contos da Kátia Gemido,
putas do abraço,
putas do ombro amigo,
da coxa irmã, da bunda colega...
putas bandidas, comerciantes,
putas doutores de consultório médico:
de enfermos velhinhos
que em menos de uma hora se dá o remédio.
Rapagote, e com soldo de vagabundo,
sendo os 300 contos,
minhas posses desse mundo.
60 minutos é o tempo do amor.
Por isso, escute o conselho que dou,
eis a fórmula da duração
(quiçá até da vida):
Não ouse cansar, nem desistir
o tempo é curto, o arrependimento longo.
Não perca tempo em declarações,
as putas são práticas. Aja!
Muita admiração e devaneios
tiram o real valor do que é feito.
Perguntas e segredos dispensáveis,
quando toda resposta é uma:
o gozo (ou a morte).
Sabendo do fim, o cumpra.
Mas por que não no deboche,
valorizando os contos?
Sigo conselho de amigo,
que retardando o prazer-fim,
seguia o coito imaginando:
Minha vó cagando
Minha vó cagando
Minha vó cagando...”

Flávio Morgado.

Bonamigo Peppe.

2010-07-13T22:45:00.007-03:00

"Eu acredito que a poesia tenha sido uma vocação, embora não tenha sido uma vocação desenvolvida conscientemente ou intencionalmente. Minha motivação foi esta: tentar resolver, através de versos, problemas existenciais internos. São problemas de angústia, incompreensão e inadaptação ao mundo."
(Carlos Drummond de Andrade)
A poesia se encaixa perfeitamente a quem, por dom, sabe incitá-la. Mesmo não se reconhecendo como poeta, afinal se reconhecer como tal não ajuda em nada.
Por não se reconhecer, humildemente, o amigo Peppe Bonamigo lança este petardo. Que merece um espaço aqui onde sempre valorizo o melhor da poesia.

A FORÇA, A FORCA

“Jazia na forca, o pobre diabo
O corpo fedido, semblante cansado

Se jazia estava morto, evidente,
com a língua roxa inchada
e um pretume sobre os dentes

aguerrido debateu-se
por duas noites e dois dias,
pondo à prova a resistência
da corda da qual pendia

Como não fosse de ferro
perde a briga pro fastio
e antes de morrer, garantem,
lhe escapa da boca um curto berro
e do cu um assobio.”

Peppe Bonamigo.

Estão entre nós.

2010-07-05T11:30:00.007-03:00

Estão entre nós.

“A morte é a dor de quem fica.
O enterro o primeiro ato da peça lembrança.
Tudo a precede em curso de vida.
Nada se some, não há partida.
A morte é a desconhecida do morto,
Que transposto, ainda acha que fica.
Até ao suicida:
Que cometeu um engano egoísta,
Não se pretende defunto
Mas sim um artista.
São nossos distraídos cadáveres,
Estranhos de sua morte calma,
Liricamente chamados de alma,
Que entre nós só trocaram de ares.
A evolução do espírito é a do deboche,
Que ciente da mentira que é a morte,
Vive a nos zombar dos fricotes.
A morte é a palmatória de Deus.
É o coito interrompido.
Reparem que nunca é ferido
O corpo que da vida padeceu.
E pro defunto que vagueia?
A morte é a vida!
Já pro homem que da morte anseia,
A morte é em vida.
O medo da morte é o grande pecado,
Já que tudo não se passa de cena.
Por isso, chegue a cabeça pro lado,
Há um leitor-defunto a ler o poema.”

Flávio Morgado. (Junho de 2010)

A perseguição.

2010-06-28T12:07:00.004-03:00

A perseguição.

É que há tempos venho perseguindo a crônica.

Não era um dia comum, era um dia em que tudo ganha uma leitura nostálgica, uma visão aflorada. Um daqueles dias que como disse o poeta Manoel de Barros: “As coisas necessitam ser além do que são.” E ao olhar cronista as coisas são belas porque são como são. É um olhar crônico sobre a poesia já existente. Meu olhar que só aspira em ser poeta procura instantes, é viciado com o exagero. Meu olho quer ser, mas não sabe poesia.
Portanto, perseguir a crônica já pressupõe que não a possui. E por não possuí-la resolvi perseguir aquele que pra mim seria o ápice da escrita diária do além-dia, o farmacêutico que nos receita nossa dose diária de poesia, nosso poema-pílula, procurava Carlos Drummond de Andrade. E para que como um menino que olha e repete os trejeitos de seu pai, eu pudesse aprender a ser ele. E mesmo que em memória, sua paternidade eu evocava.
A saída daquele prédio na Rua Djalma Ulrich, onde minha estadia é frequente, era a mesma de sempre. E volto a dizer, eu deveria ver ali a beleza, naquele pequeno caminho em direção à Nossa Senhora de Copacabana: alguns botecos, as prostitutas no salão de beleza, a loja que vende produtos estranhos para os estrangeiros, a banca de jornal...tinha um mundo em 15 metros. Eu sei que tinha, mas eu preferia virar à direita e buscar o extraordinário: na orla, olhando o mar, tentar peceber a poesia que morava em mim e nunca fora despertada. Mas à beira-mar? Quantos já foram aos pés do mar pedir sua poesia. Coitado do mar! Somos cegos, mas ainda sim temos fé.
Não sei se ciente de meu mutismo perante ao mar, resolvi andar mais alguns metros e me sentar ao lado da estátua de Drummond. Só historiadores têm ouvidos capazes de ouvir estátuas.
Mais historiador, eu observava as nuances daquela escultura, intrigado pelo nome do livro que o poeta carregava, me perguntando o porquê daquela vestimenta. Perceba o esforço cronístico. Fui encontrá-lo, além de seu lugar de memória. Foi um ímpeto. Afinal, são os historiadores os saudosos de um tempo jamais vivido, que desenfreados buscam reconstruir este belo passado neste mal presente. Minha reconstrução precisava ser plausível, caso contrário, meu esforço de aprendiz seria inútil.
Lembrei-me que em uma de suas crônicas, “Um escritor nasce e morre”, Drummond dizia que morava em um prédio na rua Francisco Sá. O que não sei, talvez por medo ou simples discrição, era uma mentira, no entanto, me valeu uma procura quase inútil. Que só não morreu no desencontro, porque ao pedir informações, acabei entrando em uma livraria. Achei que ali fosse o melhor lugar para me informar sobre um escritor. Acertei. Com uma paciência incomum e uma certa admiração por ver um menino da minha idade em uma procura tão estranha, contudo bela, o livreiro não só me deu o verdadeiro paradeiro do itabirano, como me contou diversos causos do poeta, disse ter sido seu amigo, desmentiu que ele fosse triste e antipático, enfim, fez de todo juz ao nome de sua livraria: “Mar de histórias.” Ainda me deu referências do simpático porteiro do prédio: seu João. E quem disse que não foi o mar que trouxe a novidade?
O prédio fica na rua Conselheiro Lafayete, justamente atrás da rua que eu acreditava ser. Como já informado pelo livreiro, a rua tem alguns de seus poemas gravados no chão, e logo alguns metros dali o tão esperado número 60. Já antecipo os dados para que minha perseguição seja única.
Chegando na porta do prédio, logo vi dois senhores conversando, pelos uniformes já percebi que eram porteiros, e o mais velho deveria ser o simpático João. Acertei. Qualquer aproximação estranha em uma rua de Copacabana às 19 horas da noite geram suspeitas, e a recepção não foi tão boa. Logo o assunto entre os dois acabou e foi substituído por uma expressão desconfiada. Fiz questão de parecer o menos estranho, embora soubesse que explicar o motivo de estar ali geraria mais estranheza: - Boa noite, me referindo ao mais velho, o senhor deve ser o seu João. Tudo bem, meu nome é Flávio. É aqui o prédio de Carlos Drummond?
Seu João respondeu postivamente, como quem já estivesse acostumado com essas visitas. Já o segundo porteiro manteve a mesma estranheza na face.
- Pois não, o que o senhor quer? retrucou João
- É que sou muito fã de Drummond, e de alguma forma gostaria de conhecer mais dele. Saber como ele era, como falava, como andava, onde ele se sentava pra escrever, que livro carregava a tiracolo. O senhor poderia responder algumas de minhas perguntas?
- Olhe moço, seu Drummond era homem muito bom. Sempre discreto, mas sempre educado. Gostava muito de mim, sabe? O senhor acredita que foi ele quem me deu a primeira televisão a cores de minha vida?
- Mas como ele era? Era simpático, era altivo??
E interrompe o outro porteito: - Oxe! Mas esses escritores são é estranhos demais. Povo meio confuso, vive em outro lugar, pensam em coisas estranhas.
E agora era minha vez de interromper: - Desculpe, senhor, mas eu também escrevo. Respondi com um sorriso sem graça. Porém ao mesmo tempo percebi que realmente era estranho estar ali procurando um morto. Mas estava de acordo com o perfil. Posso não saber escrever, mas ajo como.
- Moço, aqui vivia cheio de gente. Eram moças, jornalistas, amigos. Todo mundo procurava o “doutor” e ele respondia atento. Voltava à minha pergunta.
- Mas ele que era certo. Pra quê falar tanto? Ele só falava quando tinha algo a dizer. Completou. É que porteiros também são um pouco poetas.
- E o senhor chegou a ler alguma coisa dele? Perguntei
- Olhe, você sabe que Drummond não era fácil. Pra ler ele tem que ler umas três vezes. Ele me deu alguns livros. Dizia o porteiro.
- Se o senhor quiser posso te levar até o apartamento. Ofertou João.
Com um sorriso escancarado, respondi como uma criança que sim.
Abrindo a portaria, seu João foi me contando que a esta mesma hora Drummond costumava sair, ele gostava de flanar sobre o bairro, e muitas vezes gostava de sentar-se à porta do prédio para observar e escutar o cotidiano. É que poetas também são um pouco porteiros.
Subimos pelo elavador, e o porteiro me contava que o poeta o tinha quase como um escudeiro, digno de uma confiança ímpar. A naturalidade com que João agia ao falar dele, realmente transparecia uma proximidade. Pra mim, a proximidade iminente causava perplexidade.
Antes que a porta do 701 fosse aberta, e minha ânsia de rever e recriar o poeta em sua máquina de escrever fosse saciada, resolvi mudar de idéia. Na verdade, resolvi manter minha idéia de Drummond. E se ao invés de livros abertos sobre uma escrivaninha cheia de papéis, eu visse um amontoado de revistas inúteis? E se no lugar de uma cama desarrumada que ao lado tivesse um livro de Shakespeare, eu visse uma cama perfeitamente arrumada, cheirando à alfazema? E se em seu antigo escritório, o novo morador fizesse um quarto para seu filho, e lá estivessem brinquedos ao invés de poemas? Onde eu encontraria um resquício da poesia de Drummond? Logo eu, com meus olhos tão cegos pro normal. Eu esperava encontrar a memória viva em meio aos móveis. E se a memória é impossível de ser viva, prefiro, portanto, esquecer para lembrar. E talvez fosse como Drummond, que tão saudoso reconstruiu sua Itabira, e que preferiu nunca mais voltar para mantê-la viva em poema. Para que fosse o itabirano, precisou que fosse além do estrangeiro, precisou que a matasse, e que a memória a reconstruísse imaculada.

Conformado, com “Boitempo” (comprado na livraria referida) a tiracolo, o dia terminou no banco alto da parte de trás do 433. Na folha: “De cacos, de buracos/ de hiatos e de vácuos/ de elipses, psius/ faz-se, desfaz-se, faz-se/ uma incorpórea face,/ o resumo de existido.” Lido três vezes.

Flávio Morgado. Rio de Janeiro, 20 de Junho de 2010.

"Quem há de amar um poeta?"

2010-06-17T12:26:00.004-03:00

Casimiro de Abreu foi rico, poeta e morreu só, aos 23 anos. Castro Alves foi um ícone do Romantismo, poeta exemplar e ativista político, morreu só, aos 25 anos. Álvares de Azevedo representou o Romantismo mais hedonista que poderia existir, contudo, morreu aos 22 anos, sozinho. Junqueira Freire, foi de fato um bom poeta, mas preferiu sua reclusão, morreu só. Kilkerry se lançou pra vida, fugiu ao pieguismo e abraçou a ironia, não deu tempo, morreu só. Nietzsche reviu a humanidade a contrapelo, esqueceu-se de se rever a contrapelo, e morreu só.

Quem há de amar um poeta?*

“Quem rasga o peito de um amado,
merece de todo sentimento que traga o rancor,
ainda que seu amante seja o pobre, fadado
as míseras letras que brincam com a dor.
Quem há de amar um poeta?
Já pouco se deve sentir por esse que intitula,
pois sempre há lágrimas para quem o flerta,
por isso nunca ame um poeta,
pois dele só resta o livro da vida que pula.
E assim viverás em uma página,
pois nunca sabe ele amar o que quer,
galopa feroz em sua busca,
E mal sabe que mora nele a mulher.
Mas não tenham dó desses homens,
eles precisam primeiro amar os seus,
enfim, postados feito homens,
sentir a delícia de dizer um adeus.”

Flávio Morgado.

*Poema escrito em Setembro de 2007, Rio de Janeiro. (Agora tentarei colocar todos os poemas datados para facilitar a contextualização.)

Aos namorados: dois poemas pra dois.

2010-06-11T12:37:00.006-03:00

Para hoje, uma semana após a última postagem, já tinha um poema preparado. Mas quando vim aqui postar percebi que amanhã é o dia dos namorados. E como no ano passado fiz uma postagem comemorativa ("Seu Romerito e as rosas."), hoje resolvi deixar mais um recado para este dia.
É claro que apesar de todas as teorias de ser apenas um dia comercial, aprendemos a refletir nossas trajetórias em efemeridades. Quem nunca viu um tio arrependido e emocionado só por ser dia 25 de Dezembro? Ou as novas promessas de vida, novas expectativas criadas na passagem do dia 31 de Dezembro para o dia 1 de Janeiro?
Dia 12 de Junho, o dia dos apaixonados, o menos importante é a troca de presentes, o que vale é pensar até onde se chegou, até onde se irá.
Aos que começam um novo namoro, pensem no quanto é estimulante essa paixão, o quanto tem que se curtir esses abraços iniciais, esses beijos intermináveis, a intensidade dos primeiros meses, nos quais a despedida é apenas um mito, e deve ser; Aos que já estão há um bom tempo, os casados, rememorem suas paixões, refaçam o roteiro do primeiro encontro, busquem na memória da alma o primeiro beijo, e repita-o. E lembrem do que foi caminhado até ali, das superações, das alegrias; Aos que voltam pra um antigo amor, pense no quanto foi triste ficar sem aqueles beijos, o quanto a saudade machuca, o quanto tudo que foi remoído hoje é pequeno frente ao retorno do amado, e abrace, abrace muito forte, com a força desse querer que já se guardava; Para os que ainda são apaixonados, relembrem os momentos bons vividos, hoje é o dia de aposentar as lágrimas e mágoas, reconforte seu peito com um amor maduro, que mesmo longe ainda assim é amor, e por isso, válido; Façam as pazes os que brigaram; Tenham compreensão com os que erram; Não tenham misericórdia ou paciência, tenham amor, o resto não vale a pena; E até para os que estão só, vejam que estar só é uma mentira, vejam que estão consigo, vejam que o melhor amor é o próprio, e porque não ir à luta?
Beije a face, afague a alma, sorria junto, ouça reclamações e responda com doçuras que só os bobos sabem dar, use todo vocabulário de um namoro: "bebê", "Fofuxo", "Neném"...Só nos resta isso, e olhem que é muito, afinal o tempo é relativo, e para os que amam: o tempo é eterno. A eternidade é o que deve caber entre um olhar e um adeus. Caso não gostem do poema, não liguem, são apenas argumentos românticos.

Da tão certa

“O que cabe entre um olhar e um adeus?
Em muitos, cabe um beijo ardente,
Quando não muito, uma confissão carente.
Cabe um querer estar perto,
Mãos felizes dadas e um sorriso aberto.
E amar é essa ficção da vida,
Que entre nascer e morrer se existe.
E nunca se espera do amor a partida.
Já que o espera por toda a vida,
E com ele a maldita que insiste.
E nos cabe a pergunta:
Da tão certa nos resta ser triste?
E quando chegar, não virá amante.
Poupará os galopes e os rompantes,
Desse que um dia foi cantante,
Mas que, contudo restou o adeus.
O adeus que só pode ser resto.
Não pode ser lindo, nem pode ser feliz.
Escapa tudo por um triz, nesse adeus catárdico.
E tudo que era belo, por fim: trágico!
E será tudo assim no após,
E o medo que persiste no tempo
Uma amada mais uma vez travestida de algoz?
Faremos de infinito o que era um momento.
E virão poemas...
E virão serenatas inéditas...
Isto que nos cabe fazer,
Até a pergunta jamais morrer:
‘O que cabe entre um olhar e um adeus?’”

Flávio Morgado.

São argumentos românticos.

“São argumentos românticos.
Se te escrevo em versos sáficos,
lá estão teus olhos de safira.
Em meu poema-pílula:
minha cápsula-alma.
Versos heróicos não em dez sílabas,
mas por amar-te como Alexandre.
Se por falta de rima
nossa prosódia desandar
em um poema concreto
nosso amor há de se esquinar.
E te aquilato
em um ouro parnasiano.
E de que lado
te deito ao piano?
Pra esse joguete frasal,
de palavras e sentimentos,
que em calor
te escrevo um poema carnal.
E que já adiantado pelo poeta,
nosso amor canse de ser moderno,
e rimado em tônica aberta,
o verso brinque de ser eterno.”

Flávio Morgado.

Uma bela música pra todos esses momentos nossos, que o amor faz sempre universal:

A estátua.

2010-06-04T16:15:00.005-03:00

"Cansei de ser moderno. Quero ser eterno." Carlos Drummond de Andrade.

A estátua.

“O Homem quer ser uma estátua!
O Homem quer ser.
Ser para não ser.
Ser a poesia, que já nasce eterna.
Ser a coragem da morte.
Ser o medo da morte.
Não ser apenas a morte.
O Homem não sabe o que fazer.
O Homem quer apenas ser.
O que fazer para ser?
Segue seu tempo e é.
Desvia de seus pares e é.
O Homem não quer ser Homem.
O Homem quer fazer Homem.
Ser Homem requer fazer Homem.
O medo de ser só Homem fez Deus.
E Deus não é Homem.
Mas Homem quer ser Deus.
Deus é o filho do Homem,
que narcíseo inventou Deus,
para não ser filho de outro Homem.
Nascer, viver, morrer: Homem.
Existir: amar, sofrer, burlar a morte,
atributos de além-Homem.
O Homem quer ser além-Homem.
Quer correr para não parar,
tem medo da morte.
A morte só se faz no Homem,
e ela é estática.
O Homem não quer morrer.
O Homem quer ser uma estátua.”

Flávio Morgado.

O piano mudo.

2010-05-30T22:33:00.003-03:00

Mestre Romão era um músico adorado por todos os outros músicos, regente de grandes missas, assim Machado de Assis descreve seu personagem, que apesar do sucesso na regência: "Quem não conhecia mestre Romão, com o seu ar circunspecto, olhos no chão, riso triste, e passo demorado?"
Um tristeza que só se retirava com os aplausos na missa da Igreja do Carmo, e logo retomova seu lugar no coração deste velho.
Os braços eufóricos na orquestra escondiam a mudez de um coração seco. Romão não amava, e por não amar, não compunha. Nada saía, a inspiração é inimiga de quem nega a vida. Ela não se desfolha pra quem pra vida não se abre. E Romão não se abriu, era fechado. Como castigo, a mudez.
O conto "Cantiga de Esponsais" é mais uma obra prima de Machado de Assis, que merece ser relido sempre. Meu primeiro contato foi ainda na escola, e de certa forma me chamou tanta atenção que escrevi um poema. Hoje, relendo o conto, lembrei destes versos, e cá estão:

Romão e o piano
(Baseado na obra de Machado de Assis “Cantida de Esponsais”)

"As notas soltas e desafinadas,
fogem de um piano velho,
inspiração atada, em um frio coração,
e seco, sem a seiva da paixão.
Tenham dó deste pobre velho!
Pobre homem, nunca amou,
criatura miúda, assim se criou.
O tempo hoje lhe recordou,
o amor não vivido.
O casal o emocionou,
mesclando a inveja de um amor banido.
Não houvera saudosismo,
não há de ter saudade do que não se vive,
nem o aforismo do amor que tive.
Esquecera do amor, da dor,
jamais poderia compor.
De ao longe se escutaria,
a extensão de seu coração:
os lamentos de um piano mudo."

Flávio Morgado.

Segue o conto na íntegra: http://www.biblio.com.br/defaultz.asp?link=http://www.biblio.com.br/conteudo/MachadodeAssis/cantigadeesponsais.htm

"A cada esperança."

2010-05-24T11:26:00.004-03:00

Há pouco tempo fiz aqui uma postagem divulgando o trabalho do amigo Rodrigo Braga, e na ocasião disse que um de seus melhores poemas fazia um diálogo com um poema meu. Mas como também já antecipado em outras postagens, minha relação com meus poemas é de admiração e repulsa, o que não foi diferente com este poema, por isso, não o postei naquele momento. Não por considerar um poema fraco em sua forma ou algo do tipo, mas sim por se tratar de um tema que naquela hora não me interessava. Mas posso fugir de todos, menos de minhas verdades, até que elas não sejam infudadas por mim, me perseguirão implacavelmente.
Por pedidos até do próprio Rodrigo, que gosta muito do poema, e de outros amigos e leitores, resolvi postá-lo aqui hoje. Um poema de briga interna, mas que nem por isso deixa de ter sua "universalidade", afinal a despedida e o recomeço são para todos.

A cada esperança

“Não há nada neste mundo,
Que não se vá, que não tenha um fim.
Desde o sol que brilhante se põe,
E mais tarde se deita ao mundo.
A lua que silenciosa se expõe,
Não espera nossa vontade,
E empalidece, ao fim, sem fim.
E em tudo que se dá amor,
Perde-se amor, se ganha amor...
Mas ele vai enfim se dissipar,
Vai nos pedir, vem nos cobrar,
E até o amor que sinto por mim,
Um dia, talvez no empalidecer,
Se ponha...enfim.
Como o brilhante sol que deita à Lua,
Como a triste noite que é decerto escura.
Tudo é derradeiro.
E não será o último, nem o primeiro.
Perde-se a amante, nasce à amada.
E no fim, tudo parece errante,
E acreditem, não é nada!
O que se deita, permite subida
O amor que fez partida,
Ao esperançoso é ranço de vida.
Nada de sofrer em partida!
Às traídas que por tudo se morre,
Mal sabem o que corre,
Em meio ao sangue quente,
Que corre para mantê-las vivas, após a partida.
Começa-se um poema de versos vazios,
Caleja, escreve, morre em frio...
E de tanto insistir, em meio ao calafrio,
Saem da esperança versos banidos.
E mesmo que tristes, saem...
Para que saiam lágrimas,
Perdidas, estrábicas, que dos olhos caem.
A cada porta, um amor.
A cada amor, uma vida.
A cada vida, um parto.
A cada parto, uma dor.
A cada dor, uma história.
A cada história, um ardor.
A cada ardor, uma mulher.
Derradeira, primeira
Sorrateira, sofredora
Virgem, vadia
Serena, quente
Mas a cada esperança, um amor.
E a cada amor, um poema!”

Flávio Morgado.

"Pra te lembrar", porque o fim também merece suas lembranças de aprendizado:

" As ruas"

2010-05-16T22:51:00.005-03:00

Fotografia: Léo Loureiro*.

As ruas

“Dia desses sentei-me a contra fluxo,
A contrapelo do que se faz natural.
Não se assustem: é ofício, é profissional.
Imaginativo, passeava os olhos pela avenida,
fazia-os transeuntes do cotidiano.

Remar contra o vento não é barco.
Barco é calma, barco é em prol da maré.
Rasgo o mar: remo ante o barco.

E sentado fui o anormal.
É como virar-se em meio à manada,
é não querer a visão premeditada.
Um boi que vira ao passado,
apega-se ao caminho,
a cada pedaço de chão vivido.

Viver não é existir,
viver é lembrar-se.

Parado em meio a imensa avenida,
fiquei a parecer um louco,
no normal a ver vida.

As ruas são largas:
O mundo é vasto.
A visão é sempre farta.

As ruas são retas:
Tudo evolui,
a vida é linear e contínua.

As ruas têm o seu caminho.
Tudo se cruza à avenida:
A vida é de encontro e destino.
A vida tem sua grandeza, devia.
Muitos hão de passar nessa via,
mas à vida só resta cumprir o fluxo.

Ruas são filosofias arquitetônicas...

...sou a anti-rua!”

Flávio Morgado.

*A bela fotografia é do talentoso Léo Loureiro, que desde já adianto, terá um espaço maior aqui de divulgação e diálogo. Seria uma heresia não conversar com estas fotografias.
Visitem: www.leoloureiro.blogspot.com

O deus da memória.

2010-05-09T22:45:00.002-03:00

*Mnemosyne é a musa da Memória, também identificada com poetas e historiadores. É conhecida como a "Musa das musas", tem o poder de preservar o esquecimento e nos trazer as lembranças, é nossa capacidade de comunicação com o passado. Poetas e historiadores têm a mesma raiz de inspiração: a memória.

O deus da Memória

“Inimigo vital de Chronus,
deus velho, que invejoso
o dilacerou sinicamente,
o jogando no poço.

Fundo poço da deusa Dor,
banhada à maré-tormento
de um rio que se faz afluente
do nosso mar Esquecimento.

Bastardo filho do Presente,
deus imediato e do ardor.
Algoz que renegaria
a alcunha de exímio traidor.

Caro amigo da deusa Poesia,
seletiva e exigente.
Catadora de fragmentos,
em seus limites, onipotente.

Assíduo frequentador do Desencanto,
um carrasco a serviço da Desilusão,
contudo, sempre lembrado
no árduo poder da exclusão.

Esmigalham o que já fora decepado!

Melodia silente do Destino.
Apropriação seletiva do Presente.
Engenheiro do vácuo-Futuro.

Engolido pelo fratricida Tempo,
devorado à bruta mão,
ainda assim desenha o irmão.

Articulador do Passado.
Aparente deus fraco e sem sorte,
pela deusa Vida a ele foi dado:
O poder de matar a morte.”

Flávio Morgado.

O amigo esperançoso.

2010-05-02T20:51:00.007-03:00

“A sabedoria e a ignorância se transmitem como as doenças; daí a necessidade de se saber escolher as companhias.” Shakespeare

Num primeiro momento, já quero logo adiantar que não faço aqui uma divulgação barata, uma exposição que espera recompensa de um amigo sem qualquer talento, a não ser o de ser amigo. Não. Hoje eu falo de uma pessoa talentosa, que por sorte do destino tornou-se amigo. Duas qualidades, que devo confessar, faço uso de ambas.
Por ser uma postagem que contempla uma amizade pelo viés de um encontro artístico, e realmente foi isso, não devo me alongar aqui em nosso encontro físico. Esta postagem se limita a expor um poema dele do qual tenho grande apreço, e que nos aproximou mentalmente. Portanto, vamos à conjunção:
Eu e Rodrigo (Braga) nos aproximamos pelo que cada um produzia, é claro que no fundo existia aquele anseio de buscar uma parceria, um desejo que contribuía para uma amizade, e no meu caso foi fundamental, já que sou incapaz de fazer qualquer atividade com alguém sem que o admire.
Quando Sérgio Dutra (um amigo que adora proporcionar encontros, e por isso o acho um sujeito diferenciado) nos apresentou, sabia que a diferença de idade (Rodrigo é 13 anos mais velho que eu) e até mesmo o vácuo entre experiências nos seria um obstáculo, mas de alguma forma havia ali uma interseção.
Desde meus primeiros sonetos, já ouvia: "Menino, vá fazer música, vá aprender a tocar um violão. Esse negócio de poesia não leva ninguém a lugar nenhum." Mais tarde, num certo eufemismo, reproduzi num verso sintético: "And put your voice!"
Eu procurava por essa parceria, embora me fosse mais desejado desde sempre ser poeta, sabia em meu íntimo que a música me daria uma ressoância maior. E como se a vida fosse um documentário já imaginado antes, vi em Rodrigo meu Tom Jobim, meu Vadico, meu Frejat...de fato, e graças a vida, essas viagens tiveram um fim. O que não acabou mesmo foi a parceria, que não mais parecia com a desejada, mas cada vez mais se aproximava de um encontro esperado, não pela música ou poesia, mas pela maturidade.
O momento que mais me marcou nesse encontro foi a publicação inesperada do poema "Nova Esperança". É bem verdade que já tínhamos esboçado boas parcerias em letras de música, mas jamais na vida.
Eu havia escrito um poema do qual não gosto muito, chamava-se "A cada esperança": versos melancólicos, alternados em oposições de idéias e joguetes conclusivos. Era um poema triste, marcado por uma desilusão, que talvez não fosse amorosa (confesso que não lembro), mas que traduzia uma certa descrença que era cíclica e eterna, alguns versos diziam: "Não há nada neste mundo/Que não se vá, que não tenha um fim/Desde o sol que brilhante se põe/E mais tarde se deita ao mundo/ E empalidece, ao fim, sem fim.", e fechava: "A cada porta, um amor/ A cada amor, uma vida”.
Como de praxe, liguei para Rodrigo e declamei o poema, ele na ocasião havia gostado muito, se interessou pela métrica, pela força catárdica que ele diz me fazer um "eterno" e que parecia muito sincero. De todos os adendos, a sinceridade subtextual vejo que foi o que mais chamou sua atenção. Até porque, não vejo Rodrigo como poeta, compositor, cronista, acho isso tudo um peso pra quem gosta de arriscar, para uma pessoa que passou do 30 anos e ainda se põe a mercê da inspiração. Ele se preocupa em escrever para ser ele, e seja o que for, por isso digo que ele é um ser humano afetado, por tudo.
Levando em consideração sua afetação, veio a resposta brilhante, em poema, àquela minha angústia de "A cada esperança". Num poema concreto sustentado em sua forma de flecha, uma forma que dá vida a cada verso, incluindo um acento de exclamação falante. A forma não só me leva a refletir sobre a métrica, mas é um conselho a toda descrença que me preenchia naquele momento, cada verso é uma referência clara, seja ao poema, seja ao poeta. A forma e a métrica só fazem desse conselho, que só poderia vir de um amigo, um poema lindo, seja pra mim, seja para vocês:

A Nova Esperança.

A

História

Sempre ensinou

A ver toda trajetória

A cada amor um poema!

Sou poeta e nasci só para amar

Atrás do poente! Como uma...Flecha

Tenho quatro fases como a lua afinal sou poeta

Nem tudo na vida tem aquele fim

A verdade é que a verdade é uma porta

Que me engana, me explana e mente para mim

Parece esconder-me o fato que não acaba e sim transforma

Todo bom poeta consegue ver belezas onde não existe afinal!

Na dor, na tristeza, na certeza, no bem e no mal

Confunde a natureza e cria seu carnaval

Muda as rimas e cria coisa e tal

Nada empalidece facilmente e isso posso afirmar

As lagrimas que caem sempre vão secar!

Os quartetos escritos vão mudar

E vigorar novo ciclo um dia

Concreto nessa vida

Somente essa

Poesia

!

(Rodrigo Braga*)

*Rodrigo Braga é o autor do blog "Samba Suburbano" (www.sambasuburbano.blogspot.com). Compõe sambas, escreve textos e pensa.

Algumas cenas dessa parceria em "Um Sarau para Jorge".

Flávio Morgado.

Ao Mestre, com carinho.

2010-04-27T23:35:00.003-03:00

O que nos aproximou foi a afinidade, já dizia o Mestre.
Por isso, hoje não morreu o Professor Manoel Salgado Guimarães, hoje morreu uma referência, hoje morre um amigo.
De alguma forma eu deveria me ater a uma boa escrita neste texto: escrevo pra rememorá-lo, para que não morra. Afinal aprendi com ele: Viver é lembrar-se. Mas confesso que sendo a primeira vez que a morte me causa uma dor, devo admitir que isso deixa tudo indizível.
Tantas qualidades poderiam ser externadas aqui, todo meu começo na faculdade, o acolhimento que me foi dado por Manoel, as conversas sobre o mundo, mas hoje, volto a afirmar, tudo tão indizível e perplexo, que me atenho a histórias que muito me marcaram.
A primeira que me lembro, aconteceu ainda no primeiro semestre de faculdade, durante um trabalho de campo. Lembro que pedi a ajuda do Professor para um trabalho extra-curricular, e com a maior atenção ele ouviu minhas dúvidas e cuidou de meu texto, porém o que mais me marcou nesse encontro era maneira com que ele me olhava: atento a cada palavra, analítico. Ao témirno da reunião, ele me olhou atentamente e disse: "A maneira com que você lhe dá com o trabalho, é de uma paixão tão grande, que me dá o prazer em trabalhar com alguém assim." Essa frase ficou guardada em minha memória de uma maneira tão petrificante, que em diversos momentos a evoquei num possível desistímulo. Ali, logo com um acadêmico, já aprendi que o mais importante de tudo na profissão era o amor.
Logo depois dessa conversa tão franca, e já exposta a admiração mútua, comecei a contar ao Professor sobre minhas outras atividades além da faculdade, é bom lembrar que meus poemas foramm conhecidos por ele através de uma amiga que já tinha lido o blog e fez alguns elogios. Lembro quando cheguei ao laboratório e ele me disse que havia lido, fiquei com muita vergonha, mas admito que gostaria de saber a opinião sobre minha arte vinda de um sujeito tão erudito. Dizia ele que na primeira impressão eu parecia carregar a mesma paixão que ele já havia percebido com o primeiro trabalho, o que na sua concepção era muito bom. Com o tempo, comecei a mostrar novos poemas e o inclui na lista de email dos seguidores do blog, concessão que ele mesmo havia pedido.
Sempre após o laboratório, saíamos para tomar um café pelo Centro da Cidade, e durante o percurso, falávamos da infância, das atualidades, das futilidades. Manoel fazia questão que fora da faculdade o tratássemos como amigo, e isso incluía eliminar os assuntos acadêmicos. Me recordo que os papos preferidos eram: minha adoração pelo Centro a noite, e minha pequena carreira como jogador juvenil do Fluminense, ele achava um tanto estranho alguém que desejava ser jogador, querer se tornar de uma hora pra outra um professor acadêmico. Mas também discutíamos sobre arte em geral, e nesses momentos, Manoel costumava perguntar sobre meus poemas, alguns ele já até tinha lido e gostava de comentar, lembro que um verso meu sobre um poema de D.Pedro II, que fala muito de Memória e História, o chamou atenção, na última estrofe dizia: "Cuidado para não matar vossos mortos." Ele achou o verso bastante sintético e disse que seria até um belo nome de livro. Na ocasião, ele fez várias referências a esta frase, e a mais marcante foi uma máxima de Nietzsche: "Vivemos em mar de esquecimento, que por algum motivo lembramos." Aquilo me soou com uma força, como uma certeza existencial que maturei esta frase em vários poemas, em muitos de forma subtextual. Ainda questionando o verso, o Mestre chegou a dizer que a memória é algo tão forte, que de certa forma ela mata a morte. Pronto, isso já foi o suficiente para que eu dissesse que dedicaria meu primeiro livro a ele, que sagazmente respondeu: "Você sim já saberá cuidar de seus mortos."
E de fato isto ficou na minha mente, e foi absorvido a minha existência de tal forma, que hoje não devo chorar, hoje devo ressucitá-lo, pois que minto: nunca havia morrido. Jamais imaginei que o que me ensinou seria minha forma de mantê-lo vivo. Hoje é memória! Só não me restou tempo para mostrá-lo um novo poema em que usei sua frase: "Viver é lembrar-se". Tenho certeza que teria orgulho e teríamos uma boa conversa sobre poemas, História, amizade.
Talvez por ofício, carregado com amor, incentivado a ser amado, talvez por fatricídio, mas me permito parafrasear um poema de Vinícius de Moraes: "Hoje a morte só meu deu a certeza de que renasces em mim com uma exatidão jamais sonhada."

F.M.

Que aqui se conste...

2010-04-22T01:09:00.005-03:00

Sem mais...

Desabafo sem métrica

“Colocaram-me em um quadro, amigo
No qual a moldura me constrange
E que da vida não tange
Nem sequer me serve de abrigo.
Só peço que seja de pouca palha,
Para que em raiva possa quebrar,
Em momento de fossa o verso cantar
A grandeza de tudo em migalha.
E brinco dali e rimo de cá
hora um versinho, e nos falta farinha
para a estrofe sustentar.
E se prepare porque usou ‘inha’,
os maiorais vão criticar!
Minúcia na contagem métrica,
tanto tenho aproximado a poesia
de uma forma tão geométrica
que já não mais a sentia.
Onde está nossa cal?
Nem lágrima, nem cimento,
não brinco com a rima, não mexo no acento.
Deixe escrever um fiel soneto
àquela morte tão Severina
Que foge ao amor de menina
E traduz o Norte do rebento.
E se quiser a mineralogia,
A lucidez em síntese,
E mais uma vez me for fatal,
Que em tudo farão a taxonomia:
Ser Vinícius ou João Cabral?
Chamarão-me de antítese!
Porque motivo separar a poesia?
Dizer que um é sentimento,
E que o outro jamais o faria.
Se ele quem escreve, a quem trairia?
Poema deve ser rico em tudo,
Seguindo conselho, não o adulo.
Agora devo imaginar um fim:
Poemas mortos, críticas ricas.
Viúvas dos folhetins.
Ou quem daria vida à latrina?
Objeto tão funesto à consciência,
Que só poesia tratada feito ciência
a daria vida enfim.
E se caso o amor de menina
Me seja tão platônico
Tão morto em mente,
Que feito amor à latrina
Que só existe na cabeça da gente
E num peito afônico,
Eu possa escrever...
E não amar.
E se algum sentido obter,
Onde irão me encaixar?”

Flávio Morgado.

A lírica hesitante.

2010-04-12T23:42:00.007-03:00

"Nascimento do Homem Novo" Salvador Dali. 1934.

"...Ao recorrerem à fragmentação, os poetas o fazem para assimilar e modificar legados do passado, além de procurarem responder a desafios de seu tempo. Dialogam com a herança da fragmentação modernista que, por sua vez, reelaborava os primórdios das experiências fragmentárias na obra e na teoria românticas. Hugo Friedrich, que inclui a fragmentação entre as características negativas usadas não para depreciar mas para definir a lírica moderna, capta nessa poesia uma finalidade obscura, a de indicar “uma transcendência em dissonâncias e em fragmentos, cuja harmonia e totalidade ninguém mais pode perceber.” ( Nea de Castro, A Fragmentação na Atual Poesia Brasileira, FURG)

A poética de hesitação presente na poesia do século XXI é apontada por Jean-François Lyotard como uma consequência da fragmentação do dizer e dos sentidos. Uma ruptura drástica com o "peso" temático do Romantismo. Cai por terra o tema de exaltação à nação, os inflamados versos ufanistas, a musa inalcançável, a dor de um amor banido. Lançado à vida, o poeta se apega aos fragmentos de sua memória: desconexa e confusa. Debruça-se sobre o inexprimível com o poder da figura de linguagem. O substantivo grita, calando a falante adjetivação.
Em outro campo de análise, a História, José Carlos Reis* afirma que a fragmentação em detrimento ao universalismo é uma resposta à falência de um discurso global, que em busca de sua totalidade acaba por aniquilar diversos outros discursos em prol do oficial. O quero dizer com esta ligação? De fato, tanto a fragmentação poética quanto a historiográfica emergem de uma crítica profunda ao estruturalismo, à metafísica e à forma (discurso), sempre mais sintética do que analítica (interpretativa).
Ao encorajar-se na fragmentação, a poesia rompe com certos padrões catedráticos, inclusive os que lhe atribuem uma forma universal. "Poesia é isto.Para ser um poeta tem que ler isso e aquilo." A apostila de como se fazer um poema perde espaço para a poesia à flor da pele, e o poema nasce na naturalidade e descontinuidade de influências e dizeres.
Para manter-me vivo, tenho me alimentado antropofagicamente de leituras diversas, dissipadas em poemas.

Frag(ali)mentação

“Infante, corria afoito pelo bosque
feito figura cantante de poeta russo.
Maiakóvski revolucionou meu galope.

E meu impulso, tão elevado
que onírico declamava a ela.
Meu símbolo era Varela.

Fagundes dos pombos burgueses
quisera aos cinco imitar ingleses
pedra a perda brinquei de Joyce.

‘And put your voice!’
Brasileiramente ouvi cantando
uma Bossa de som americano.

E o tom vinha em Jobim,
letras de Poetinha lidas por mim.
Cariocamente cantei até o fim.

Adolescente que só, passado
chegava a mim por dó:
Dó maior, violão!
Tenha dó dos que morrem em vão.

E morrer em vão nunca quisera
mesmo por Anjos, enterrada
a última quimera.]
Já vinha romântico a ser:
Morrer em vão seria morrer sem ela.

E quantos poemas rasgados,
herança de um mórbido arcadismo.
E modernismos lapidados,
resquício de uma leitura parnasiana.

Ai que saudade de Mário Quintana!
leitor mais voraz das miudezas
assaz poeta que morreu,
cheio de poesia e nenhuma certeza.

Morrer em vão deve ser poético,
afinal em vão é a vida,
vão os críticos, vão os céticos.
E em vão essa poesia de fresta de porta.

De canto de porta, de fechadura,
de visão estreita, limitada
única percepção, velada.
Ser cego é ter armadura.

Olhar no escuro é ser poeta.
Ser poeta é olhar pro escuro,
que se salve Castro Alves,
mão-amiga do poema-História.

E que louvo em glória Ele:
Fernando de tantas pessoas,
narrador inconsciente de loucuras,
Deus onipotente de três poetas.

Quem fez os poetas?
Deve ter sido Deus,
com sua insitente mania que tem
de renegar os seus.

E põe no mundo a estranheza
a pura capacidade de se dar
respondida a cusparadas de certeza
de quem nada estranha
mas veio pra vida julgar.

Escrever este fragmento
só me soa aglutinação
escrever, poesia, alma...
minha Frag(ali)mentação!

Decepar tudo que construo
Reciclar tudo que destruo
O que é tudo?
Tudo se divide por momento.

Minha obra é o alimento,
porém em grãos.
Em cacos apropriados pelo tempo.

Lembro de Clarice a pensar
cartesiana pela dúvida.
Mais cinco minutos e devo rasgar...
Quem?
Tudo que se perde pelo vento.

Poema é fragmento!”

Flávio Morgado.

*"História e Teoria", 2 edição, FGV.

Me nego.

2010-04-06T12:54:00.003-03:00

Negação

“Fujo do romance a passos largos.
Óculos em ponta, cigarro que trago.
Só me falta o charme.
Só me faltam as pernas.

Sonho carnal em cabaré
e a carnaval queimar o papel.
Só me falta a folia.
Só me falta o bordel.

Quero triste morrer sozinho
e tão histórico guardar meu caminho.
Só me falta a trilha.
Só me falta a solidão.

E maturar meus versos
à tinta-tempo, quisera a sorte.
Me sobra a idade,
Se afasta a morte.

Estratagêmico poema.
Esquizofrênico poeta.
Só me falta a loucura,
Só me sobra a filosofia.

Fazer palavra bruta,
a base de suor e labuta.
Mas me falta o esforço
da poesia da vida.

Sentir a anunciação
da lívida mulher que toca à canção.
Me falta o amor.
Me falta o violão.

Posso perder-me:
Em um labirinto entrar,
escrever o que não posso falar,
tão faminto a declamar
de poder nunca me achar
e saber o valor de perder
de tudo, na mal escrita
mas me resta a esperança:
Maldita!

Me nutro de impulsos.
Me exagero em palavras,
que é para morrer em intrusos.
Vomito versos, menos impuros.
Rasgo poemas, sempre em apuros.
Nutro, exagero, vomito, rasgo...
falta-me olhar no escuro.”

Flávio Morgado.

Minha Pátria é minha língua! 1 ano de Caderno da Capa Verde - Parte II

2010-03-27T01:39:00.004-03:00

O verdadeiro e emblemático texto. Diga, Caetano:

Chico Buarque disse certa vez: "Meu sonho sempre foi ser escritor, desde menino só me imaginava escrevendo livros. Foi passando o tempo e vi que nunca seria um Tolstói, um Mário de Andrade. Mas e minhas idéias? Resolvi um dia musicar." E quem há de dizer que Chico não é um poeta, e que escola ele faz parte? Nenhuma! Chico Buarque é compositor de MPB, e como todos os outros: é nosso, é único. São nossos escritores, nossos filósofos. Nosso Platão é Dorival Caymmi, nosso niilismo nietzcheano é tropical. Já dizia José Celso Martinez: "Tive problema de tempo: recorri à Tempo-rei de Gil, Oração ao Tempo de Caetano. Não fui à USP." E complementa,na canção, Caetano: "Se você tem uma idéia incrível é melhor fazer uma canção, está provado que só é possível filosofar em alemão."
Minha iniciativa em fazer essa postagem é justamente de homenagear essa capacidade criativa e musical que nossa língua nos dá.
Ando estudando sambas de outras nações: ouvi sambas de Cabo Verde, Angola, Moçambique. É impressionante a capacidade que o português tem em se misturar com elementos africanos, índigenas, e fica lá meio perdido, meio perdido não!, lá ele se encontra. Portugal não morreu à mingua, Portugal morreu para renascer em minha língua. O que seríamos sem Pessoa, Cesário Verde, os parnasianos, os românticos? Bebemos de sua altivez, sua conjugação verbal tão real, poemas parnasianos, puros, cheirando ao Tejo ainda.
E o que fizemos? Mário de Andrade, intelectual orgânico de nossa língua; Machado de Assis, nosso psicanalista social; Castro Alves, Drummond, Vinícius, Clarice...
Não fiquem raivosos com os modernistas, precisávamos dessa ruptura, engolir Portugal e vomitar Macunaíma, somos assim, Navegante, mas não o esquecemos. Não fique magoado com o negro, olha aí o samba, quem é Brasil sem samba? Mas está lá, língua-mãe: Portugal é minha mátria! É mãe que acolhe em seu peito o filho mais desviante, amor incondicional.
Confesso que ao ouvir um samba lembro de minha pátria, irresistível não memorar Copacabana ao ouvir uma Bossa Nova, querer continuar as emboladas de cordel. Nossa canção já parida na fala, cheias de prosódias intrínsecas nas palavras. E que filosofia produzimos. Agora imagino: O quão pesado deve ser um alemão...coitado.
Mas enfim, o que quero deixar claro é esse apego nacional à música, é natural, é histórico. Somos da canção, somos da exploração do ritmo, da figura, da percussão.
Prometi não me alongar, e como Caetano já tudo disse, quero dentro de minhas limitações expressar através de um poema essa nossa capacidade. Um poema abstrato, meio concreto, muito figurativo, meio sentimental, muito marcado, mal influenciado, confuso, enigmático, tropicalista, pós-moderno, apegado à rima, longe da métrica, muito tudo, mas acima de tudo um poema múltiplo, criativo, tentando comemorar o que somos.

Em ritmo

“Figuras paradas
distantes
sem som.
Metáforas peladas
cantantes
no Tom.
Palavras em ordem
mineral
sem frisson.
Vestidos de cal
da desordem
com batom.
Cores mortas
ao léo
sobre o inatingível.
Sobre o amor incontível
a dor
inafável, invisível.
Samba duro
de morro
gurufim: morro de samba!
Bossa da praia
que é nova
praia da bossa, não dá fossa.
Cantores do coração
triste canção
cantam coração-canção.
Poeta beija o jardim
escreve da flor
no papel beija-flor.
Pandeiro e Brown, feição
experimental
nossa língua percussão
Falada língua
coloquial
em desatino.
Escita palavra
traje formal
terno de linho.
Em sentido
não em marcha
não traduzido
mal interpretado
nada se encaixa
Em ritmo
som de caixa
o que não for escrito
em música calha.”

Flávio Morgado.

"Meu Paratodos," 1 ano de Caderno - Parte I

2010-03-13T00:28:00.004-03:00

Queridos amigos,
neste mês de Março nosso Caderno da Capa Verde faz um ano de estadia online. Para comemorar resolvi fazer algumas postagens relevantes: a primeira, e que segue hoje, é um agradecimento a todos que me fizeram chegar até aqui e que ajudam esse blog a se manter no ar; e a segunda, prometi fazer uma homenagem a língua portuguesa, talvez com um novo poema (que pretendo escrever até o dia 30) e um breve texto comemorativo. Por isso conto com a coloboração de todos para que divulguem ainda mais este blog, e nesta data tão querida.

"Pois é, meu caderno, quem diria que aquelas páginas muitas vezes mal preenchidas fossem virar um espaço tão visível, e mais que isso, até com seguidores? Confesso que nem eu e nem você acreditamos nisso, nem em um primeiro momento, e confesso que ainda demora a cair a ficha hoje. Uma demora que me leva a questionamentos sobre esse ofício, sobre dar segmento a esse projeto. Que não posso deixar de ressaltar que tais dúvidas ficam mínimas perante tanto apoio sincero. E para isso aqui estou: nomear esse apoio, prestigiar esses amigos e conselheiros.
Algumas pessoas é claro que qualquer palavra que aqui for escrita não chega aos pés do esforço feito para que eu estivesse aqui, por isso, à família fica a imensidão desse silêncio. Obrigado mãe, pela dedicação maternal, pelos conselhos amorosos, por ter me delegado a persistência, a coragem e a determinação. Obrigado pai, pelo suor dado para que eu tivesse a melhor educação, pela dedicação intelectual à minha formação, pelas infinitas conversas sobre o mundo, pela amizade ultra-sangue. Ao meu irmão Júnior, motivo de várias homenagens e personagem constante das minhas histórias de bela amizade, segue nossa lealdade. Ao Victinho, irmão caçula e peralta, fica minha inveja pela inteligência genial e pelo carinho descompromissado e sincero; muso dos meus poemas infantis e declamador convicto dos mesmos, decorados com vigor artístico. Ao que sobra da família fica minha imensa gratidão, que se sobressai minhas avós (lindas!), tios Ricardo, Rosângela, Rosa e Marcelo; além de meu padrasto, sujeito que me educou desde os dois anos e merece respeito e admiração com créditos de pai.
No campo dos irmãos que a vida me deu, segue Thiago Oliveira, nosso querido "Thiaguinho", o sujeito mais original que já conheci em minha vida, dono de um senso de observação e crítica monstruosos, um humor cortante e um neologismo único. Companheiro inveterado de dores de cotovelo, de porres homéricos e cantadas cafajestes. Ainda no "trio ternura", ele: Gabriel Borges, vulgarmente conhecido pelos arredores de Copacabana e adjacências como "Gira", amigo desde a infância, sócio de chuteiras, colchonetes e piadas infames. Irmão de todas as horas, e como ele diz "de todas as eras". Por extensão, devo agradecer à minha segunda família: Artuzão, D. Sônia e Gabi. Obrigado pela atenção e pelo amor bonito que depositam em mim, aquele amor que ama sem sobrenome, só porque se gosta do outro.
Obrigado à amiga Louise, minha primeira leitora, que sempre atenciosa lia e guardava meus poemas, obrigado por tudo, e principalmente pela amizade sincera. Obrigado Leandro Casali, companheiro "historiográfico"; Obrigado Raquel Fonte, pessoa com um coração que não cabe nesse mundo, não pelo tamanho, mas pela pureza. Agradecer cada amigo aqui seria impossível, mas sintam-se homenageados pela amizade que sempre dedicarei.
E chego aos amigos que seguem da vida, mas abrangem o ofício, e não poderia deixar de homenagear Rodrigo Braga: amigo conselheiro, dedicado, leal. Companheiro velho de guerra, amizade recente, mas que já lutava e nos cruzamos na batalha. Parceiro de canções lindas, fiel escudeiro de conflito poético, companheiro de risadas, "cavalo" de conversas umbandistas, filósofo de discussões budistas. Rodrigo é uma obra da arte do encontro. Obrigado pelo incentivo, pelos saculejos e poemas.
Obrigado aos "artistas online" ou "escritores da rede", sem vocês jamais teria esse número de seguidores, obrigado pelos comentários pertinentes, sintam-se representados pelos seguidores mais assíduos em minhas páginas: Ana Cristina, bela escritora e muito atenciosa; Priscilla, sempre com comentários sérios e carinhosos; Emanuel Lomelino, poeta português; Gilson, também sempre concernente.
Enfim, quero agradecer a todos, aos que nunca me fecharam as portas, ou até os que já fecharam, mas que humildemente hoje me reconhecem e apoiam; aos que criticam construtivamente, e aos que destroem também (porque não? ao menos saem poemas enraivecidos, debochados, mais preciosos metricamente). Quero que saibam que se hoje esse blog tem um ano, e teremos mais anos em frente, é porque vocês batalham junto comigo, cada um da sua forma. Criticando minhas mudanças, apoiando minhas mudanças, apontando falhas, reconhecendo meu crescimento, colocando meus pés no chão, me fazendo acreditar mais no que faço, mas sempre, isso em qualquer situação: desejando meu bem.
Lembro que quando escolhi o nome desse blog, na verdade saiu de um poema escrito aos 15 anos, mas que tinha o intuito de deixar clara aqui minha evolução, nunca neguei meus poemas de 14 anos, quero que outros vejam e sintam-se escritores, que leiam com atenção, que busquem evoluir, como eu busco em cada leitura. Que mudem sim, faz parte mudar, mas escreva, sempre! Por essas e outras, que vocês, amigos, que abraçaram este meu projeto e o divulgam, e me ajudarão numa futura publicação, também acompanham meu crescimento, me sinto como íntimo de cada internauta, porque de fato estão vendo meu engatinhar, e quem sabe um dia poderei correr, mas uma coisa é certa: nunca deixarei de olhar pra trás!"
Obrigado pela atenção!
FELIZ ANIVERSÁRIO, CADERNO!!!!!!

Flávio Morgado.

P.S.: Não percam as próximas postagens comemorativas, e divulguem muito!

"Fundamental é mesmo o amor..."

2010-03-07T21:19:00.004-03:00

Por algum motivo a vida nos faz menos piegas, e gosto de dizer assim porque sei que não é só mais maduro e nem tampouco frio, e sim mais reflexivo, mais compreensivo. Não é menos apaixonado, isso nunca! Pelo contrário, a compreensão me trouxe um valor que pra mim difere todo ser humano do resto: a contemplação. O quero dizer com isso? Na verdade, quero explicar a ausência do amor neste Caderno, que por muitas vezes não havia sumido, estava camuflado, estava evidenciado num amor às letras, ao deboche. O amor de mim nunca fugiu, se tivesse, não teria aqui uma letra sequer. O que fugiu foi o amor de menino, que volto a digredir: chamo-o de menino para não pejorá-lo em infantil. Infantil é a incompreensão. Um menino se apega ao que arrebata seu inexperiente coração, e escreve e derrama, mas nem por isso deixa de ser um pouco piegas. Faz parte.
E por muito tempo fiquei carregando a idéia de que escrever sobre o amor me faria um poeta ainda menor do que já sou, que do amor nada poderia ser extraído além do romantismo fúnebre. Ledo engano. Longe do calor, mas próximo da contemplação, aprendi a ver o amor, e mais que isso: a forma de amar (múltiplas) como uma das coisas mais lindas da vida, mas não só isso, a mais altruísta capacidade de um ser, a mais egoísta capacidade de um ser, e a mais básica capacidade de um ser. Amar é necessidade, mais do que ser feliz! Esta última que deve ser tratada como prioridade, o que já a faz uma opção, não uma inerência.
O tema mais universal de todos poemas, canções, pinturas, desabafos. Humaniza o autor, abriga o leitor.
Meu amor, hora piegas, outrora contemplado, fora o mesmo do crítico. E lembrando de meu primeiro amor: altruísta, sonhador e esperançoso; vejo meus primeiros poemas tão sinceros, que não servem ao leitor, talvez, mas a mim. E ao meu último: cansado, crítico, egoísta; o escrevo, atinjo o leitor em letras mais maduras, e o guardo também em mim.
E como dito no último poema aqui postado: "Um mundo aqui não muda...", talvez o menino tenha adormecido, deu lugar ao serelépe observador. Talvez as cartas calorosas tenham morrido, mas não há jeito, hoje ele está aqui: rimado e em tercetos.

Versos para se amar

“ Amar é oceano límpido e água calma,
são beijos nos olhos com a boca aberta,
que é para sentir a pele e afagar a alma.

Amar pode ser navio que parte,
sem porto e com ferida aberta,
mas que se encontra no cais da arte.

Amar é etecétera e reticência,
sem ponto e aspas,
amar é poesia, com toda ciência.

Amar pode trazer sofreguidão,
e haja agulhas e farpas,
o amor acompanha o perdão.

Amar é sexo e sentido,
em camas flutuantes
do céu imenso e infinito.

Amar é roubar corações infantes,
de forma fatal e sem licença.
O amor é um bom bandido.

Amar é arriscar-se à morte,
e ter a vida intensa,
pois se tiver mais um dia: que sorte!

Amar é olhar calado,
é fingir-se de morto,
dar-lhe um susto e um beijo encostado.

Amar é pássaro silencioso,
que sobrevoa triste e torto.
O amor é um corvo misterioso.

Amar são todos os gritos
daqueles que vivem por nada (e tudo)
e que finais são apenas mitos (infortunos).

Amar é dar rosa e serenata,
escrever versos para se amar,
mas pode ser não dizer nada.

Amar junta boca e ouvido,
para beijos e declarações
de um amor não vivido.

Amar é toda justa medida,
deste equilíbrio que me ameaça,
que me faz ignorar o sonho e a partida.

Amar é sempre a luz a ser acendida
por este escuro barco da vida,
que cruza este rio que jamais finda.

Amar é um venturoso mar,
que se deve partir sem vinda,
e se não souberes nadar, melhor ainda.”

Flávio Morgado.

Com tanto amor e mar num poema, só poderia ser a bossa nova:

É preciso poetar!

2010-02-26T11:27:00.004-03:00

Poetar

“ Um mundo aqui não muda.
É rotina, é ritual, é tradição.
Um seleto dia, as horas de labuta.
Foi triste, emotivo, eis a canção.
Uma mesma toada: cantigas
a mesma caneta, o mesmo tédio
na minha Vila, no mesmo prédio
o mesmo quarto: cantinhos
Um mesmo homem pensativo,
tristonho, amante e imutável
receoso, cantante; menos afável
mais inspirado, mais passivo.
A pouca idade, o mesmo sorriso
a tez branca, os gaios verdes
o alourado pêlo, os mesmos flertes
Tudo novamente; o mesmo risco.
Há uma flor de pétala murcha
que faz um giro ao encontro do sol
recebe a mesma água, e ainda assim, murcha
Alinha-se no mesmo anzol
atira-se no mesmo mar aberto
avista-se no mesmo atol
afasta-se do que está mais perto.
Tem a cotidiana morbidez
a intensa e forçada frigidez
de uma alma lívida,
de tantas poesias pálidas.
Põe-se na mesma prece
ajoelha-se na freqüente impossibilidade
perde-se na ausência de habilidade
Tateia a arte; a tece!
Busca a mesma solidão frasal
instiga a inspiração, sempre cabal
faz seu poema puro, jamais carnal
Anda pelas pedras frias da imaginação
escorrega no veludo limo, e cai!
apóia-se na rigidez de másculo, que fora exatidão...
afunda-se na embriaguez poética, que o trai...
e transa em seu peito, no mais profundo mergulho
ao oceano gélido da subjetividade,
feito o mais delirante gozo de eternidade...
dos zombeteiros e vaidosos do orgulho.
Há um olhar que perpassa, que perfura
a mais nodosa carne de mulher
o sabor gostoso da conquista; a cura!
Da mais mentirosa ilusão que disser,
guardará a essência da amada,
da invenção mais bem feita; tão bem criada
da moça mais enamorada, quase embriagada
Há um sopro de mulher...
É dedo, caneta, calo, cabeça...chorar
É amor, tristeza, fraqueza...sofrer
As mesmas maneiras de se viver,
mas ainda assim é necessário poetar.”

Flávio Morgado.

Um cantinho e um violão já "poetizavam" bem antes de mim:

Não amo meu versos.

2010-02-17T16:16:00.003-02:00

Já seria repetitivo se falasse mais uma vez das dúvidas; já seria por demais cansativo se voltasse às minhas angústias, e esta folha não merece. Esta folha não merece o medo. Tão singelo e lindo o ato de escrever, tão poético ou mais, toda essa maneira de se viver. E elas aqui: tão seguras, marcadas à tinta azul, exaustas do percurso cabeça/caneta, e que chegaram ao papel.
E com naturalidade devem ser atingidas, e somente exprimidas em seu sentido momentâneo, que sejam nestas pequenas certezas, mas jamais nos gritantes medos. Em dúvida, ponho-me a escrever. É só o que sei. E escrever mesmo que sejam as dificuldades, mas de meu modo, que não agrada a muitos, mas é meu, e por ser tão idiosincrático é complexo, indecifrável, me instiga e leva às dúvidas constantes, tão constantes que me fazem jamais desistir.
É pegar um verso e declamá-lo por horas e horas, empostada a voz, elouquente a postura, e cantá-lo; passam-se 5 minutos e o rasgo com ira, o queimo. Me apago. E assim, reiventando e apagando, chega a palavra. As vezes tão carente de sinônimos, tão repetitiva, mas sempre faminta, uma retirante dos sentimentos mais indecisos, flagelada de um sertão vocabular, e que por horas, parece vomitada em folha, hora desenhada, mas está lá, e estando lá, cá estou. Muito mais por elas do que por mim; muito mais por mim do que por vocês.

Não amo meus versos

"Como posso odiar minha poesia?
Ler meus quartetos tornou- se agonia
Tenho que amá-los, pois eu quem os fiz.
Que doença me afetara, se ao lê-los não sou feliz?
Teria o velho Vinícius detestado seus sonetos?
Ou quem sabe Os Lusíadas jamais seriam feitos?
Quem se enojaria ao ler Neruda?
Amo meus versos como quem ama uma puta."

Flávio Morgado.

Que se preze a mensagem de Pessoa:

Eu e meu irmão.

2010-02-06T23:08:00.003-02:00

Poucas homenagens fazem tanto sentido pra mim quanto esta. Por vários motivos meu irmão merece uma atenção especial em qualquer publicação que eu faça, foi ele o primeiro a me incentivar a escrever, nos momentos de dúvida era ele quem lembrava de meus poemas favoritos, era ele quem dizia que seu poeta favorito era eu, e com a ênfase de que isso iria além da família. Ir além sempre foi nosso caminho, fomos além do sangue, além da aparência, além das famílias comuns.
Até hoje me lembro, tinha eu meus 3 anos quando chegou minha mãe com ele no colo, minha cara era de espantado, há pouco tempo ele estava na barriga de minha mãe, na verdade até ontem, e hoje estava lá, um bebê. Devo ter sentido algum ciúme, medo talvez, mas com certeza me impressionava algo tão pequeno, tão desprotegido. Minha mãe disse que a frágil criança era meu irmão, e que dali pra frente deveria amá-lo e protegê-lo, coisas normais que se diz uma mãe, o interessante era perceber como esse sentimento se desenvolveu com o tempo.
Fomos crescendo e nos tornando cada vez mais cúmpices, fosse para acobertar a besteira do outro, fosse para enganar minha mãe. E nessa matéria éramos grandes bandidos, sempre fui o responsável por arquitetar as travessuras e meu irmão por executá-las, sempre espoleta e menos chorão que eu.
Nas brincadeiras fazia questão de ser o Zorro, o Batman, e meu irmão sem a menor vaidade, só pelo fato de brincar comigo, sentia-se orgulhoso de seu Tonto (o índio, fiel escudeiro de Zorro) ou de seu Robin. Era a cobaia das experiências mais desastrosas, o goleiro dos chutes mais sem direção. Coisas que só irmão caçula passa, e que hoje ele faz como nosso "temporão" Victinho. Outra brincadeira, essa um pouco mais dramática e funesta, era me fingir de morto só pra ver ele chorando e dizer que gostava de mim, em encenações mais empolgadas valia colocar ketchup no canto da boca e dramatizar catárdicas mortes, no momento da confissão era interrompido: "Ahh, eu sabia!!!" Depois era só correria.
Quando comecei a despontar para a poesia, meus primeiros versos só ele ouvia, versos ainda envergonhados e simples. Mas gostava de ouvir com atenção, dava conselhos no alto de seus 10 anos e dizia que "mamuska" ia morrer de orgulho de ter filho poeta. Lembro-me que quando escrevi meu primeiro poeminha, o mostrei, e no dia seguinte já me veio ele: "Ué, só fez um? Agora tem que fazer mais, tem que fazer um monte, um pra cada menina!". Hoje são 98 poemas e nem sou tão mulherengo.
Um aspecto que citei no começo do texto foi a idéia de "ir além", essa idéia pode ficar mais emblemática se levarmos certas besteiras em consideração: a primeira é o fato de sermos totalmente diferentes fisicamente, o que gerava comentários na rua; a outra é o fato de sermos filhos por parte de mãe. No entanto, nenhum desses aspectos é argumento para que nos chamem de "meio-irmãos", isto é impossível, ainda mais quando se trata de Flávio e Júnior. A vida me fez seu amigo, me fez escolhe-lo como irmão, me ensinou a amá-lo, não se tem amor por nada, se constrói amor.
Lembro de um certo momento de dificuldade que ficamos 15 dias sem luz, e para que meu irmão não sentisse o peso desse acontecimento, dizia que tudo era brincadeira, fazia parte do "polícia e ladrão", que deveríamos encontrar o mapa que acendesse a luz e não podíamos de jeito algum deixar a "muska" chorar.
Quando fiz 17 anos tive que tomar a difícil decisão de sair de casa e então ir morar com meu pai, separado de minha mãe desde meu primeiro ano de idade, é claro que como toda mãe, a dor é inevitável, deixa rancor, deixa saudade, uma ferida que abri e espero a cicatrização. No momento era uma decisão crucial para meu futuro. E quem estava lá, carregando minhas malas? Meu irmão. E como lembro do abraço mais seguro e sincero, pela janela do táxi ainda nos tocávamos pelos dedos, cada segundo era uma lembrança. Boiava sobre minhas lágrimas as lembranças das brigas por dizerem que somos diferentes, dos cascudos que distribuí na escola em sua defesa, das risadas ao ver minha mãe arrancar os cabelos, de roubar o biscoito do pavê...
Hoje somos homens, meu irmão continua a me apoiar, quando bate a dúvida e a insegurança em escrever lá está o abraço. Júnior tornou-se o ser humano mais doce que já conheci nesses 20 anos, um caráter que orgulha a D. Rosane além de tudo, assim como meu amor por ele a orgulha além de ser poeta. Através da vida percebemos que construímos um amor além (apesar) do sangue.

Juba, esse é seu:

Eu e Meu Irmão

"Éramos os dois
Amantes de uma vida calada,
Quase sempre cantantes,
Esperávamos um olhar de amada,
Quase nunca de amante,
Ainda assim, íamos os dois...
Amávamos-nos no silencio de minha poesia,
Chorando de uma vida que se ainda teria,
Éramos assim, amantes do futuro
De uma magoa tão presente
E ainda que tentemos tirar da mente,
Jamais me fugira um certo ‘eu juro’.
‘Eu juro amar-te incondicionalmente’,
Ouvi dos mais silenciosos lábios fraterno,
Que jamais falava, só em murmúrios,
Como que ouvi: “Amo-te mais do que está perto”
Bastaram-me três soluços, restaram-me algumas lágrimas.
Encontro-me no mais sincero abraço.
E assim pus a despedir-me...
Nos tocamos pelos dedos,
Homens feitos, ainda crianças...
Foi-se um pedaço de mim, foge de mim pela mão,
Assim éramos os dois...
Eu e meu irmão."

Flávio Morgado

Estranhos amantes.

2010-01-25T16:58:00.004-02:00

Para esta postagem é imprescindível que veja o vídeo:

Uma reflexão sobre o amor ímpar me trouxe a esta postagem. Dois pensamentos aparentemente paralelos que se encontraram na infinita poesia, mais que infinita, múltipla. O primeiro foi um poema dedicado a um casal de grandes amigos, uma história baseada na distância, num amor desacreditado e que de tanta descrença se faz desmedido e me leva à reflexão de "Estranhos amantes". Já o segundo, nasce na tentativa de encontrar uma música que acompanhasse este poema. Logo recorri ao Chico (Buarque) e sua maravilhosa canção "Futuros Amantes", me deparei então com uma poesia de diferentes leituras, que somada à interpretação do autor sobre a composição se torna ainda mais fabulosa.
Chico diz que a canção se desenvolve por apenas uma palavra, o "insight" seria em cima de "cidade submersa", e de lá deveria ser destrinchada toda uma história que se tornaria uma discussão sobre o amor ímpar. Comecei a então pensar na feitura do poema, e lembrei que só tinha o título, o que até pode parecer mais fácil de se desenrolar uma história, mas como descrever estranhos amantes dentro de um universo ainda tão limitado pela experiência. Sem delongas, só poderia recorrer às minhas verdades.
E mais uma vez fazendo uma comparação com a canção, percebi que se levasse em consideração a minha verdade, meu amor ímpar era meu poema, meu estranho amante era o leitor. Esse sujeito ao qual eu deixo esse meu amor sem direção, mas com afetação direta, cercado de tantos mistérios, de imenso desconhecimento sobre o amado, e mesmo assim o atinge. Talvez esse amor que em vida nunca tenha existido, mas que ganha poder e sentido por estar ali escrito, e sem a saliva e o tato de um amor real, fica submerso, na espera dos escafandristas. E até que ponto esse leitor seria um escafandrista, e o poeta a cidade submersa, e tudo isso seria impossível se eu não fosse o seu leitor, mas tanto o desconheço, como o vasculharia?
Percebo que imploro talvez essa submersão, e mais ainda essa invasão de minha falsa privacidade, que vasculhem minhas cartas, meus poemas, minhas mentiras, estabelecendo assim nossa relação de estranhos amantes, de mútuos leitores. Não sabemos nossas verdades: busco atingir o desconhecido e para você não sou ninguém.
E essa capacidade de um poema tão pontual se tornar uma reflexão existencial e artística. Uma estranheza que por muito suplico, mas que sigo os conselhos e não devo me afobar, afinal amores serão sempre amáveis.

Estranhos amantes

“Ao amor que o tempo distancia
vale a boa lembrança,
vale a fraca memória,
até vale fingir que mentia.
Mas tampouco foge à história
deste desmedido amor de criança,
que nem comedido poeta sentiria.
Por isso já me orgulho
desta fina flor sem métrica,
que volta aos meus olhos
num atordoado mergulho.
Um amor de musa, pouco cética
à poesia que pula na vida,
acaricia pêlo e suga saliva,
faz do viver a cotidiana partida.
Amo o estranho, sonho a desconhecer
uma vida que pretendo sofrer,
e saber me dar e merecer,
toda dor e ferida que há em dizer:
- Eu te amo.
E esse insano medo dela não responder!
Por isso ao poeta clamo
que escreva meus anseios de amante.
Um Romeu despojado da carne,
que trova ao seu prazer distante
e a todo querer que se arme.
Amei a pureza de letras para mim,
sem ao menos romper o sagrado dela,
que sem toque chegava ao fim
dos vidrados olhos de donzela.
E a verei como virgem em flor,
para que possa semear o que é meu,
e que fora despetalada em outro amor
e hoje espera em cartas e camafeu:
- Cheguei, olhe-me, amor meu!
Tão íntimo ao seu coração,
tão frio aos seus lábios.
Tão carente de seu seio,
tão desacostumado ao seu cheiro.
Tão estanho amante,
tão desconhecido infante.

Saudoso de mim,
pois moro em nós.”

Flávio Morgado.

Entre o poeta e o malandro, a mulher.

2010-01-11T01:47:00.006-02:00

Poeta:

A mulher do malandro

“Seguirei a escrever a pouco amada,
à mulher que vive a mirar o nada,
numa espera infinita e constante
por não ter amor, mas ter amante.
Vivo a senti-la em meu poema,
a vejo tristonha fingindo sorrir
e de fato, não me comove tal cena,
afinal é da mulher o dom de mentir.
Mas a esta cabe o mero engano
de ser linda, mas a última a saber,
fazendo jus à mulher de malandro,
calejada no ofício do tanto sofrer.
E eu que pensei a dor do mundo!
Pobre poeta, sem beira e sem rumo,
porém melhor que enganar moribundo!
E via beleza no abrigo da lágrima,
cada soluço da mulher rezei ao violão,
para que sofresse menos nesta canção
e se mantivesse bela em minha página.
Pobre amante, que da palavra resguarda
sendo da vida decapitada, e perdão,
contigo não usarei o termo amada.
Mas percebia um sorriso aos meus passos,
olhava calada de sua varanda,
fingia mirar as crianças na ciranda,
mas já flertava com meus traços.
E a amei no silêncio da poesia,
do poema de nós dois: tão calado,
hora tão Romeu, que fingia,
dizia não ser meu, e pro peito machucado,
tão mal acostumado, você retribuía:
‘Amarei somente aos olhos seus!’
E no impossível eu rimaria:
Bendito o malandro, que em farras
abandona a mulher amada,
e permite ao poeta, que cantada
declame sua serenata.”

Flávio Morgado.

Desiludido e tão certo declamava:

Malandro:

Surra de malandro

“Ô das letras, você que tanto tenta dizer,
vê se larga essa caneta e vem aprender.
Malandro que é malandro nunca atrapalha,
se tudo caleja em sair errado,
são dois goles marotos no rabo de galo
e não há quem se atreva com a navalha.
Ô das letras, larga esse papel de lado,
não é por causa de mulher que vou pro ralo.
E vê se pára com esse negócio de musa,
mulher bem tratada de ti só abusa!
Aprende que malandro não vacila,
e nem adianta de leve oscila,
mulher minha chamo de Filha,
que só na palmada se delicia.
Um dia tu aprende que não é maldade,
surrinha pode até deixar saudade.
Malandro, abandona e não desembucha
esquece teu poema e larga teu carinho,
pois a só quem é dado espinho,
a flor é sempre murcha!”

Flávio Morgado.

Debochado e tão certo soltava:

Conversa com o Anjo Poeta.

2010-01-04T00:25:00.005-02:00

"Se alguém te perguntar o quiseste dizer com um poema, pergunta-lhe o que Deus quis dizer com este mundo..."
Mário Quintana, viveu e morreu sendo sua poesia.

...e na intenção de encontrar ser viver, o homem passa a descobrir no outro um pouco de si. Nos poemas românticos tentei buscar a angústia de uma busca, encontrei-me. Nos poemas da grandeza do ser agarrei-me as formas cristalizadas e imortais de entender o mundo, duvidei-me.
Mas a vida vai ditando mais perguntas, e inquirindo um presente que já grita, mas que se questionado em literatura ganha outro sentido: poemas novos!
Reconheci em Mário Quintana a beleza da simplicidade, de um poeta em essência, um admirador da estética cotidiana, que vê o belo no prosaico, ignora a busca interminável ao amor desmedido, vê a musa na mulher que se tem, abandona o existencialismo metafísico e nos lança à vida. Tudo isso sem a pretensão de responder a todas as demandas, apenas às suas de leitor do mundo, simples e belo. Me reencontro em suas letras...obrigado, poeta, segue nossa conversa...

Verso 22 para Mário Quintana

“Poeta, tenho pensado em você,
venho há tempos tentando escrever,
de alguma forma me ater
a ser menos eu e mais você.
Tenho cuidado do jardim,
mas ansioso espero à borboleta,
e sei que devo ter calma
e no fim, achar a que me aceita.
Tenho reparado no vovô,
em seu cansaço, em sua bengala,
mas até quando o velho fala
ele conta sobre o amor.
Como é difícil não ser romântico,
quem dera ser um poeta,
que até de janela aberta
escreve algo cântico.
Você sim é um poeta!
E tenho catado rimas,
tentei o imitar
e rimar com latrina
e vi nada adiantar.
Mas saiba que vivo à beça,
mas precisei chegar ao verso 22
para dizer o que o interessa!”

Flávio Morgado.

O eleito

2009-12-23T21:01:00.004-02:00

No século XIV, no auge do Renascimento em Florença, Nicolau Maquiavel escreveu sua maior obra: "O príncipe". O livro ficou famoso por seu teor político, que ultrapassa as barreiras do tempo e é considerado até hoje como um dos maiores tratados políticos da História. No entanto, pouco se estudou sobre o homem Maquiavel, o que se perpetuou foi a imagem de hábil cientista político, muitas vezes lembrado pela expressão "maquiavélico", um adjetivo que ganhou uma conotação negativa com o passar dos séculos, e muito se distancia da visão do florentino.
Um republicano convicto, admirador inveterado da República de Florença, esta que fora destruída no golpe que coloca Lorenzo de Médici no poder. Obviamente que o humanismo está presente na obra, mas o que mais sobressai é a crítica ao exercício do poder, um poder que tenta (mas não consegue) se separar da moral e da ética, uma tirania que ofusca o brilho de uma Florença antiga, a Florença que fez Maquiavel.
Meus caros, no resto tentarei explicar nesse pequeno poema, mas quero que apenas atentem para um aspecto: se relamente fosse um conselho ao Príncipe, qual o valor de ser uma obra impressa, e porque mais tarde Maquiavel foi perseguido?
Vamos reler "O príncipe":

O eleito
(Baseado na obra “O príncipe” de Nicolau Maquiavel)

“O que faz tua coroa reinar
Deve por mal não temer,
O rei capaz de dissimular,
Deve por tudo vencer.
Rasgar a bandeira do outro
É o sentido de vitória.
Enriquecer tua história
Requer expor teu tesouro.
A pátria em glória
Renderá a injúria de outrora,
E será de eterna inglória
Que o temido o bem implora.
O que se faz ao fim julgue amor
Ao súdito que destilou ódio a ti
Divulgue ao som de clarim,
E lembre-te que ao rei não há rancor,
E todo meio se justifica ao fim.
Não necessitas ser a virtude,
Faças o que tiver de ser feito,
Mas o bem sempre amiúde.
Por ser príncipe és o eleito!
Seja como for, és eleito,
Que usurpado seja o trono,
Que da terra seja patrono,
Sempre serás aceito!
E teus soldados por ti irão
Em busca da glória,
Em busca da honra,
Que só tu sabes ser ilusão.
Resta a ti a matemática ética,
A mutável moral.
E lembre-te que a Igreja é tão cética
Quanto teu triunfo final.
E verás que cada filho teu
Não foge à luta
Basta dele um suor,
Pouco pensar e força bruta.
Saberás que o eleito
Se faz por seus fins
E cada chaga em teu peito,
Não eleito por Deus
Ou ensinado por mim.”

Flávio Morgado

"Para bem conhecer a natureza dos povos, é necessário ser príncipe, e para bem conhecer a dos príncipes, é necessário pertencer ao povo." N. Maquiavel

Mambembe cadáver.

2009-12-16T00:08:00.008-02:00

Mambembe cadáver

“E já não era nenhum rapazote
quando em meio a soluços
chamou-lhe a morte.
Caído, estatelado, lá de bruço,
mais um cachaceiro
que morria afogado e confuso.
Confuso de gim, afogado de vida.
Cada ano a morte de um rim,
Cada porre por cada falecida.
E se foi mambembe,
pois quem leva a vida no gole,
nem a partida se sente.
Levara até castidade de freira,
e tanta mocidade
hoje dormia no paletó de madeira,
e até lá felicidade!
Sorriso de um bom bandido,
olhar debochado e caído
E há quem diga:
Se não fosse o vigário,
do velório teria fugido.
Vestia-se em um traje formal,
bonito, mas de pouca elegância.
Não estava em seu estado normal,
parecia voltar à infância,
carregava consigo um ar infante
de quem fora um eterno amante
da jogatina, da noite, da boemia.
Um exímio cachaceiro e escritor de poesia.
Estava agora em seu leito de morte
cercado de molejo e saudosismo.
Lembrara dos lampejos da sorte,
companheira de baralho e hedonismo,
amiga até na indelével morte.
Sempre filho da madrugada nua,
convocava seus pilantras,
que chapéu de aba era pijama,
para embriagarem a rua.
Nada deixou em partida,
perdera os miúdos com cafetina,
mas fiel ao sonho farrista:
Perdeu tudo e não perdeu a vida.”

Flávio Morgado.

"A boemia pode estar em toda parte: não é um lugar, mas uma atitude mental." (Arthur Ransome)

"Do outro lado da rua"

2009-12-11T13:27:00.003-02:00

Do outro lado da rua

“Hoje, do outro lado da rua, não acreditei
quando te vi enamorada por rapaz.
Antes tão decidida e incapaz,
não pude ver ali a quem amei.
Quando te amei eras mendiga,
do amor eras bandida e carente
e minhas noturnas serenatas
que te fizera sorridente.
Na calçada lá, cantante e vaidosa
E eu que te fiz de musa,
hoje de meu coração abusas.
E olhe que te inventei, formosa!
Ao homem apaixonado e valente,
que se torna teu poeta, maldita,
que quis vê-la como amante,
e nem a memória te sobras, ferida!
Ao romantismo inventor
que te pintou como novo amor,
e faz da mais vil mulher
a mais pura donzela.
Ai de quem te viu banguela!
Uma praga com rancor é pouco
coração traído nos faz louco.
E que te encham de vida!
Vida minha, sofrida!
Que amanhã o galante te traia
e sem eu, tua bengala, tu caia
e no chão humilhada e traída
olhe-me em tom arrependido
e que meu olhar antes ferido
te registre ali, suja e caída.
E depois de tamanha maldição
eu, rancoroso e nada liberto
possa voltar à minha traição,
e como quem beija o inferno
te diga tamanha mentira,
e entendas crua e nua,
que é tudo verdade
de quem está do outro lado da rua.”

Flávio Morgado.

Minha essência é buscar.

2009-12-05T14:57:00.006-02:00

E de todas as maneiras tentaremos fugir: os que ingenuamente apaixonados se machucaram; os que teimosamente se entregaram; os que surdos não ouviram os conselhos para não se envolverem; e até o poeta que prometeu não mais escrever de amor. Logo ele, que vem tanto aqui dizer que escreve suas verdades. Pois então, porque minha verdade não pode ser esta? E sempre foi.
Busquei nos antigos papéis esse poema, e percebo ao ler o antigo que mantenho vivo em mim tudo isso, com a mesma força, com mais experiência, mas exatamente sintético como o poema. Me desculpem os que não desejam o amor aqui, mas é um pouco de amor só pra melodiar a cadência. Isso se chama: minha essência.

Até te encontrar

Por mais quantas ruas terei de andar?
Por mais quantas caminhadas terei de trilhar?
Por mais quantas noites terei de sonhar?
Até te encontrar,
alma minha, metade minha!
Por quantas moças hei de suspirar?
Por mais quantas ilusões acreditar?
E quantas mulheres terei de amar?
Até te encontrar,
alma minha, metade minha!
Virás com qual vestido?
Que perfume estarás a usar?
Qual será o tom de teu sorriso?
Até te encontrar,
alma minha, metade minha!
Como acreditar no ser amado?
Aquele do amor predestinado?
Se todas que passaram em meu coração,
até hoje são:
Alma minha, metade minha...
até te encontrar!

Flávio Morgado.

Minh'alma.

2009-11-26T01:29:00.007-02:00

Na agonia dessa madrugada(26/11) saiu um poema. Mais uma madrugada dentre várias que constituem esse processo produtivo. Um processo que penso em meio às leituras que faço, em meio a vida que levo, e tudo isso espirra no poema que escrevo.
Sou tudo isso, essa inexprimível maneira de ser, esse gritante poema. Poesia em tudo!
Percebo que a poesia a cada dia é uma briga interna, que sou o que leio, e tento me traduzir nessa imensidão de sentir. Sentir para escrever? Sinto porque escrevo? Escrever porque sinto? Será arte?!

Minh’alma

“Em tenros versos já me postei
feito imenso camaleão, que por hora
em intensos tempos declamei
cá dentro o que estava lá fora.
Pobre de mim, se me dissesse fingidor,
e o que diria meu poema,
a cada fim sem rancor.
Não sinto rancor de cena.
E roubo as vozes da serenata,
ouço Eulália, ouço Moema.
Engulo ferozes escritores
e vomito a amada.
Minh’alma resguarda de dor,
escrita por poeta, encenada por ator.
Ai que sinto! Quem me dera fingidor!
E não ouso a plenitude,
nem a metafísica forma,
vivo na atitude,
de que tudo que é eterno
não se transforma.”

Flávio Morgado.

*"Traduzir-se" é um poema de Ferreira Gullar, musicado por Fagner e cantado por Adriana Calcanhoto.

Somos três...sempre.

2009-11-17T23:11:00.004-02:00

Certa vez, ouvi da boca de um amigo que o que importa em uma mesa de bar não é a cerveja, e sim a amizade. A amizade no sentido de perfeição, e esta obedecendo a seu princípio: a única perfeição da vida é a alegria. Quem nunca se viu em um estado contagiante com os amigos, sorrindo, exaltado, sempre percebi que ali eu já estava embriagado, bêbado de alegria. Isto é o prazer de ser menino, de agir espontaneamente feito criança, relembrar. Na vida fiz muitos amigos, mas sempre alguns merecem respeito e admiração maiores, estes os irmãos que escolhemos. Sem muito me alongar, já que sei que não chegarei a nenhuma conclusão, e também porque os contemplo em poema, dou a palavra ao filósofo Cícero:

"Realmente, a amizade não é outra coisa senão um acordo benevolente e afetuoso de todas as coisas divinas e humanas.
Em razão disso, desconheço se, com exceção da sabedoria, algo de melhor tenha sido dado pelos deuses imortais ao homem. Alguns preferem as riquezas, outros uma boa saúde, outros o poder, outros as honras e muitos, os prazeres. Esta última preferência é típica dos animais enquanto aqueles outros são efêmeros, incertos, resultando menos de nossas decisões e mais dos caprichos da sorte.
Quem deposita na virtude o sumo bem, age, sim, de modo dignificante uma vez que é a virtude mesma a produzir e a conservar a amizade de modo que, sem virtude, não há como existir amizade." ("A amizade". Cícero, pág.37)

Éramos três*

“Éramos três: O cantante, o calado, e o poeta.
Debochados no semblante, feito sorrir de boca aberta.
Tínhamos três: um que fala, um que berra, um que flerta.
A boca ria; o olho caça; e a mão aperta.
Éramos três: o sorriso; o olhar; e o choro.
Diríamos: Eu caço!; Eu mato!; Eu morro!
Feito moleques sem destino, feito estradas,
Feito distância, feito saudade, feito capital.
Olhávamos e nos entendíamos, feito almas,
Forçosamente gêmeas, é claro.
Tristes nos olhares: um pro passado, e dois pro atual.
Amantes do prazer da conquista,
Leais aos sonhos de artista.
Como ainda me lembro...
Dos versinhos, dos sons, das mãos.
Inocentes e farristas!
Namoradores e briguentos: sermões
Errados e calados: canções
Olhares secos da esperança: sertões
De vez, éramos dois.
No muito, éramos quatro, seis...
Representávamos a todos, e éramos três.
Filhos do mesmo sentimento, da mesma terra.
Cantores da vida, poetas.
E por mais conflitante que fosse o caminho,
Buscávamos o mesmo tom.
E quando nos encontrávamos na solidão frasal da antiga pedra...
Éramos mil...éramos cem...
Não tínhamos ninguém...éramos um...
Apenas um.”

Flávio Morgado.

*Velho poema encontrado em meio aos escritos. Mal esperava que nele estaria o que tanto prego hoje: uma homenagem só faz sentido, se minhas musas forem também as suas. Aos que tem mil ou um amigo, sabe o valor desse encontro de trajetórias. E de fato,se éramos três, na verdade, éramos apenas um...uma mesma alma.

Quando lá, na derradeira...

2009-11-07T21:09:00.006-02:00

A celebração da vida no ritual da morte.

Se possível, leia o poema ao som deste vídeo:

O enterro

“Quando chegar a mim a maior solidão
que não é produtiva, mas inenarrável,
peço aos amigos que abusem da emoção
para a despedida de ser tão amável.
Para que o vivido não caia no acaso
de ter sido um atrevido a versos.
Por isso, durante este meu recesso
não deixe as cinzas dentro de um vaso.
Lance este poeta em grãos ao mar
do alto de meu templo, o Arpoador,
e deixe que os meninos tenham dor
para que depois possam me amar.
E veremos quem me socorre,
já que melhor poeta é o que morre.
Não se indisponha das mentiras,
normal que me façam santo,
e minha foto coloque num canto
com alguns versos e luzes votivas.
E eu, matuto de poesia
só beberei da ambrosia
após a última partida.
Que hipócrita de vida!
Ao melhor amigo o delegue capitão
de minha nave com madeira e flores
deixe que cumprimente meus amores
com olhar desesperado e com paixão.
Ao amigo mais poeta faça-o aedo
o responsável por declamar
meus versos de pavor e medo
e um pouco me humanizar.
Tudo é imprescindível em nível
dessa partida sem fim, um gurufim
que se diga o indizível e aprazível
que fica imenso, por não ser dito por mim.
Sejam cuidadosos e carinhosos
com os corações que flertei,
aos que voltaram à jovialidade
aos ingênuos que saudei.
Às amadas com fidelidade,
para que serenas me acariciem
na lividez de meu rosto terno
e tenham certeza que sou eterno.
Quando chorosas saírem de lado,
olhem para os amigos malandros,
meus cavalos alado de boêmia
bêbados que de mim pensariam:
- Quantas mulheres em seu manto!
Aos críticos não fechem o canto
nem digam que jamais me amariam
deixe que possam meu fim observar
esse meu começo a desabrochar
meus declamadores a cantar
e só assim entenderão na partida
que meu mais rico poema
o batizei de “minha vida”.
Aos amigos do samba, cheque
se serão os maiorais da alegria
nesse momento terrível de agonia
e em meu nome um samba de breque.
Na chegada de minha mais amada,
exija o silêncio da poesia que grita
esse grito imenso dessa fada
que vê recostado seu amor, sua vida.
Cessem as buzinas, o foguetório
que se ouça em meu velório
os passos dessa que foi a mais ferida,
meu último amor, minha tão querida.
Soltem pombas brancas, atrás
de seus receosos passos, tristes
por despedir-se do que jamais
em alguma outra vida existisse.
Se possível, ao som de Chopin
diga à amada do amanhã
da minha morte que é vida
que não é aquilo a partida
e sim, uma serenata sofrida.
E, por favor, não me matem
de qualquer enfermidade banal
qualquer coisa de miocárdio,
qualquer doença renal.
Permitam-me a gloriosa partida
na necessidade de explicar a tal,
apenas acusem:
- Foi afogado de vida!
E tudo fará sentido,
cada amor será mantido
em seu poético altar,
em cada beijo bandido,
cada sofrer, cada chorar.
Em cada poema de diário,
que o divido em versos
pensando num ideário.
E para tudo isso os peço,
que não seja em vão, nem primeira
cada letra que aqui expresso,
por isso, escrevam na derradeira:
- Sintomáticos foram os versos!”

Flávio Morgado.

As águias.

2009-11-03T13:26:00.005-02:00

Assistam ao vídeo e depois leiam o poema.

As águias

“Atente homem, ao vôo livre das águias
determinada ao último estímulo
livre do passado ou mágoa
presa ao estímulo ciclo de águia.
Tenha dela a profunda inveja
das asas que cortam presentes
rasgam vidas em latentes
rasantes que na pena despeja.
Um pássaro sem correntes
apenas o mundo e a falta de limite
o céu sem limite, sem pauta
sem caneta, sem carentes.
Deve fazer de tua folha, teu céu
teu caderno, casa de anel
da aliança contigo
da letra, teu abrigo.
Faz de teu choro o bandido
que deve levar o que for banido.
Águias são frias ao tempo,
asas a bater são seus momentos,
e que passa ao pombo o tormento,
as águias mandam no tempo.
E águia velha que a morte faz,
o tempo adormece tuas casas,
e em tuas asas, fênix jaz.
Que as asas sejam tuas lágrimas
águas físicas, apenas águas
que caem por lamentação
reclusas aos olhos da emoção.
Lágrimas são passageiras!
São asas a bater de beira.
Seja águia-rainha
dona do céu e da nuvem,
que nem quando as estrelas surgem,
deixa de se lançar, sozinha.
Seja dono teu
rei de tua folha, hoje teu céu
escreva flores, derrame mel
seja o rei-teu.
Lance um vôo cortante
rasgue luas e amantes,
ave infante de teu amor,
tome o peito de ardor.
De vez, pouse em margens d’águas,
para que olhos d’águia vejam ti,
e sinta a dor que a fez partir.
reflita aos dizeres das águias,
que levam sofreres alado,
desse teu peito no tempo calado...
Atente homem, ao vôo livre das mágoas!”

Flávio Morgado

Rosas e espinhos.

2009-10-27T22:41:00.004-02:00

"Para viver um grande amor é sempre prudente manter o crédito no florista", já dizia o poetinha.
O dia dos namorados já passou, mas lembrei hoje de um caso. Nesse dia em que o romantismo comercial toma os corações apaixonados, o florista (patrocinador dos grandes amores) é quem mais lucra.
Meu crédito com ele é eterno, e a confirmação vem pelo apelido de "poeta" que seu Romerito me chama desde os 14 anos. Seu Romerito deve ser o que mais reza para que eu me apaixone, acho que seu faturamento dobra!
Quando esse ano fui comprar minhas bem-amadas rosas vermelhas, seu Romerito já me recebeu com um sorriso que era um misto de felicidade em rever um velho amigo e a alegria de um comerciante. Falamos sobre as novidades, perguntei sobre sua família, mas nosso papo preferido era sobre botãnica. O velho florista nascera em Nova Russas, no interior do Ceará, e viera para o Rio de Janeiro ainda menino, onde começou a trabalhar com flores. Era um especialista de invejar doutores, embora soubesse assinar apenas seu nome.
Meu amigo sabia de todas as histórias de amor que por ali passaram. Os arrependidos já lhe compraram o perdão, os tímidos encomendaram a atitude e os romãnticos sempre pediam um dúzia de beijos ardentes. Mas assim como eu, seu Romerito não gostava muito das rosas dos Dia dos Namorados, não víamos muita espontaneidade, em minha linguagem mais modernosa, é fake! Preferiamos as grandes histórias.
Costumávamos ficar horas conversando, e a cada história que íamos ouvindo, ficavámos lá os dois: bobos, extasiados.
Nesse dia dos namorados entrou um rapaz querendo duas dúzias de rosas vermelhas e amarelas, dizia que dsejava paixão ardente e riqueza. Riqueza? Maior que amar? Enfim...
O rapaz parecia atarefadíssimo, e exigia pressa do artista Romerito, que quase chorava ao despedir-se de suas obras. Feito o buquê, o apressado rapaz o pega, estava tão afobado que feriu-se com os espinhos, deixou as rosas caírem e berrou: "mas que porcaria hein!! Essas rosas estão com espinhos ainda, não sei pra quê isso, espinho é a coisa mais inútil do mundo, só serve pra machucar!". Para seu Romerito, além da descompostura que o irritou, a afirmação raivosa do rapaz para ele soou como uma ofensa às rosas.
Seu Romerito refez seu trabalho, e o homem se foi, a esta altura estava atônito, e o florista bufando. Tentei acalmá-lo: "Calma, é um estúpido!"
E disse o florista: "Por essas se vê uma história sem a sensibilidade de um apaixonado. O homem deve se inspirar nas minha meninas (as rosas) que vivem a maior história de amor da natureza, ela e o espinho, este pobre coitado que a protege das mãos sem amor!"
De atônito fui a perplexo, pensei, pensei...mais tarde escrevi.
Seu Romerito, meu querido florista, prometo-lhe um dia ler este poema para você, o que a vida lhe tirou de instrução, lhe deu de sabedoria e sensibilidade...obrigado, querido amigo...e ah, prometo não demorar a aparecer!

Poeminhas em jardim II (Rosa e espinho)

“És tão linda girando nua,
formosa, cheira tão bem ao vermelho.
E quando anoitece em pêlo, e sempre a Lua,
esse pobre astro que faz de ti espelho.
Já ele é tão rústico em rocha,
fere por toda beleza, um triste,
que não alegra nem quando desabrocha.
Fica em tua cauda e por lá persiste.
És a rainha elegante dos jardins,
ele: o corajoso infante de teus fins.
Um valente cavaleiro só de espada.
Tu és sempre a bem amada.
Ele nunca te trai, nem se afugenta,
sendo sempre teu fiel guardião,
que te protege da mão que a atormenta.
Até que te tiram o perdão.
E o homem que o arranca de ti,
para que fiques só bela,
e assim satisfazendo tua donzela,
que o engana e o faz sorri.
Pobres mãos humanas!
Não sabem o que fazem por elas.
E a maior história de amor do jardim,
bela em ferida morre assim.
São sangues por pétalas!
E assim o homem não aprende,
que na proteção da tua beleza,
está escondido o mais doce carinho:
da rosa pelo espinho.”

Flávio Morgado.

Se todas fossem iguais a você.

2009-10-22T00:49:00.005-02:00

Em vários momentos que aqui escrevi me perguntei o que escrever. Pra falar a verdade nunca me perguntei não, sempre soube o que colocar, mas tinha comigo o receio de o que me tornar após o que escrevo. Medo de tantas homenagens, pois tenho comigo: a dor do poeta não interessa à ninguem a não ser que bem escrita.
Ferreira Gullar já dizia que escrever é libertar-se das emoções, jogo pra ti, leitor. E jogo mesmo, pois em várias postagens cansei de dizer: cada parágrafo que aqui coloco é autobiográfico, e se não for o que será? Perdoem-me talvez a inexperiência, mas isso é o Caderno. Meu caderno sou eu, em todas as fases, com todas as máscaras. Mas jamais tive pouca atenção na produção, e volto a repetir, nada que está aqui os interessa a não ser que bem escrito. Sempre mantive o cuidado de os afetarem, em todos os sentidos. Quero buscar em cada pausa, em cada falta de vírgula e em cada expressão o ler necessário...uma disparada de alegria, uma ode de dor, uma poesia em melancolia.
Enfim, escrevo todo esse começo para que entendam que jamais seria isso que lêem se não pudesse expor, por isso sempre agradeci aos que aqui visitam, e mais que isso, se identificam, prova de que obtive sucesso na afetação.
No primeiro parágrafo disse que tenho receio de o que me tornar após o que escrevo, mas em alguns momentos primeiro preciso expor o que me tornou isso. Isto aqui, ainda que indefinido, mas com muita vontade de ser o que é, determinado. Entendam que não são auto-elogios, são apenas ressalvas dessas características que devo a uma pessoa no mundo.
Se por um lado peguei o gosto pela leitura, aprendi retórica, acreditei em mim. Por outro, me fiz determinado, aprendi a me levar a sério, aprendi a nunca baixar a cabeça, seja para alguém, seja para um erro. Aprendi que o amor é muito mais que poemas, aprendi que o que se faz pelo outro deve ser o que queremos para nós. Em poucas palavras, minha mãe me esinou a arte de sorrir a cada vez que o mundo diz não.
Jamais poderia me colocar como um "Poeta aprendiz" se não ressaltasse meus mestres. Minha mãe, minha maior mestre, meu maior colo.

A mais amada
(Dedicado à Rosane Morgado)

“Sempre a procurei em meu silêncio,
Era teu meu silêncio, expressivo não falar.
Perdoe-me os contínuos sofreres de lamento,
Juro que jamais compreendi teu olhar.
A esta altura já seria de muito tarde,
Mas contigo aprendi a não me esquecer,
E neste momento que a ausência arde,
Ponho-me em tua lembrança a escrever.
Por muito já molho este papel,
Pobre folha tingida, cor do céu,
Que me dá a esperança de dizer,
E te pedir o perdão de não entender.
Palavras seriam pouco a demonstrar,
Abraços também têm pouco a falar
Talvez um soluço, um afagar...
Acho pouco, a ti, de ti quero tudo.
Quero tudo e quero pouco,
Peço-te pouco, pouco amor
Mas que me dá demais
Protege-me sempre da iludida flor.
Ser poeta é nada dizer.
Aprendi contigo a amar mudo.
Aprendi contigo a ficar mudo.
Me fizeste poeta e não sabes.
E hoje a ti digo, pois nunca soube
Que escrevo na dureza de dizer
E te amo no ato de nascer,
Esse amor que de mim nunca roube,
Que nunca declamei em poema,
Pois jamais coube!”

Flávio Morgado.

P.S.:Palavras sempre serão pequenas...e obrigado por me reservar um amor maior que o mundo!

Como qualquer Pessoa posso fingir.

2009-10-15T09:36:00.006-03:00

A idéia de heterônimo de Fernando Pessoa sempre me chamou a atenção. Sempre me perguntei como poderia ser tão fabuloso ter várias personalidades. Há quem fale em esquizofrenia, ao meu ver, só um insensível chamaria Pessoa de louco. O poeta português conseguiu de maneira genial explorar toda complexidade humana na produção.
Na arte jogamos nossos sentimentos, cada obra tem um parágrafo autobiográfico, mas quem somos? Somos quantos? Tantos estão em nós. Do amado ao amante, do homem ao poeta.
Aos 17 anos, quando lia demais Pessoa, me senti ousado e tentei um heterônimo. Com o tempo fui percebendo que esse outro sempre esteve aqui. Era o que eu queria ser, ou o que não queria mas era; o que me envergonhava; o que eu era e queria que todos soubessem.
Guilherme Casanova, poeta romântico do século XIX, galanteador, mulherengo, envolvido com as causas políticas, preocupado com a História Nacional, abolicionista e amigo próximo do Imperador D. Pedro II. Nasceu em 1830, filho de rico fazendeiro, dedicou-se aos estudos na Europa, passou por Portugal e França, tamanha erudição encontra na poesia e na vida boêmia seu esconderijo. O homem de sociedade passa dar lugar ao observador e analítico poeta, ao boêmio inveterado, ao intenso e sempre apaixonado Casanova. De resto, o conhecerão entre linhas.
Minha relação com o Casanova pode ser explicada pela frase de Clarice Lispector: "Nunca saberei entender mas há de haver quem entenda. E é em mim que tenho de criar esse alguém que entenderá."

Eulália

"Quando em três cantantes passos
cheguei à obscura Rua Direita
ouvi meu peito salientar em batidas.
Como quem acabasse de ser repreendido
ergui a cabeça e enxerguei:
Era Eulália, filha do Senador,
fosse ela, desde menina, minha poesia.
Juro, um dia ter pensado em agradecê-la.
Sentia-me, de veras, grato pela inspiração.
Se não fosse o inocente amor por seus negros olhos,
jamais seria poeta.
Menina fina, de olhar pouco vadio,
hoje seria mulher, não reconheceria
seu ébrio trovador.
Passei por Eulália, como quem via a Deus,
ou sentia o colostro ao ser infante.
Era sede que sentia, sede de escrever.
Com tamanha nobreza que lhe existia,
Eulália olhou-me e sorriu.
Antes de virar-se e colocar- me em
meu posto, até então desconcertante.
Como era comum, descrevi em verso
Aqueles que me olhavam e tomavam poesia
Eulália a fiz como escola
Por fim me deleitei:
Fosse ela uma contradição,
um jogo de idéias,
fosse ela a antítese,
Eulália era Barroca!"

Guilherme Casanova ...

Flávio Morgado

Superhomem.

2009-10-09T00:38:00.003-03:00

Superhomem

“E todos os homens saberão:
Que nele não há sequer um descaso,
nem um temor, nem um chorar.
Há sempre em riste um abraço,
para o peito que vem a soluçar.
Há nele uma parede de aço.
Um homem de fortaleza concreta,
de emoções sinceras e corajosas.
Há nele uma mulher temerosa,
não amada e com ferida aberta.
O que o põe a escrever, o massacra.
É cutucar o que sangra com a faca.
Mas não desiste em tinta,
nunca desistiu se não tinha.
Por isso amar...
Por isso ser imenso!
Nada esconder em poema,
tudo a viver em seu nome.
Até mesmo no grande dilema:
a dor e a delícia de ser homem.
E inveja o amor da mulher,
que o carrega no cerne do sofrer,
e o conjuga na dor de mulher,
que amar a faz viver.
Por isso amar...
Por isso ser imensa!
Seus poderes de homem-aço
moram no seu dom de mulher,
carente de amor e abraços,
dando forma ao que vive em pedaços.
Nunca o envergonha ser assim,
ainda que não beire a compreensão,
ainda que não tenha razão,
e ainda que se alimente do fim.
E saberão todos os homens:
Que o que faz herói, e ainda dói
é jamais sentir na vida uma calma,
é entender que amar é um decreto da alma.”

Flávio Morgado.

Lembranças...

2009-09-29T13:32:00.002-03:00

Carta à sua memória

“Darling, como vivo em sua memória?
Ou ainda nela estou morto?
O que fizera de mim e nossa história?
Meio poetinha, total anjo torto.
Nas profundezas de seus cachos
Sou o que quiseres,
E em mim o que fere
É a tristeza de amado, por hora, capacho.
Que de tanto sorrir, e agradar-te,
Morri em mim...assim eu acho...
De fato não me acho, e enfim
Me procuro no que andas a dizer.
E o que ando a escutar, e me recuso a ver
É que andas tão feliz...
E assim hei de morrer,
Pois já não me canso do que diz.
Creio que seja o mal que me faz.
E tanto pesar me faz ter, e o que fiz?
Ora, serei sempre um olhar atrás?
Acredite que jamais, nunca fui só olhar
E chego a pensar ser um violão sem amar.
Guarda de mim o aberto sorriso?
O jeito menino, olhinho apertado,
E nossas conversas de sonhos amados.
Meu poema: cansado e indeciso.
Ou será que lembra com rancor?
E os olhos chorosos e calados,
Nesse verde gaio, hoje sedado.
O que ser hoje pra ti?
E saiba que só me resta sorrir,
Pois choro nessa folha a partir,
E a lágrima que hoje me fez cair.
E pobre de mim que sou romântico,
Todo amor é um não vivido...
Sempre um ar cântico, um sonho banido.
Darling seja feliz e bem amada,
Deixe-me escrever esse enfeite,
E na folha me lembre e beije,
Pois minha memória de poeta já foi decretada.”

Soneto de lembrança

“Venha à Lua que te chama dor,
Faça do teu olhar um escuro sofrer.
E em prantos esperançosos venha dizer
Que o dito ao luar jamais acabou.

Queira saber de mim, por um dia,
Tão frio e saudoso como este soneto,
Que cansado e tristonho tenho feito,
Em sua imagem que no céu irradia.

Olhe o trigo e lembre-se dos fios
De loiros cachos que cobrem a tez,
Mas não se esqueça do amor que te fez.

Criatura que amei a serena nudez.
Pense no que passo no frio,
Pois por pouco te perdoou a insensatez.”

Flávio Morgado.

Amadas e amantes.

2009-09-25T00:36:00.004-03:00

Porque em seus braços tudo ganha um sentido maior. São os amores, as que mais merecem ser amadas. São os olhos que mareados nos abraçam nas vitórias, ofegantes mulheres desobedientes em seus sussuros. Protetoras dos carinhos amigos, felinas das carícias ardentes. Repressoras, ciumentas, maternais, felizes, magoadas, traídas, apaixonadas. Tudo nos dá, tudo nos consome. Resumidas ao homem, resumidas aos filhos. E mal sabem, nos resumimos, naturalmente a tanto encanto.
A mulher já nasce com o poder de doar, de entrelaçar, de chorar, de perdoar. E eu, invejoso dessa capacidade, infinita em amar. Nascidas para o amor. Charmosas no chamego, violentas na partida. Mulheres, sempre mães, irmãs, amigas...mas sempre mulheres. Amantes e amadas, com destino ao amor. Corajosas, fortes e imensas.

Versinhos da mulher

“Sombrios esses olhos de mulher,
tão calados, tão misteriosos.
Silenciosos esses mistérios de mulher,
tão sombrios, tão errantes.
São cantantes esses cílios de mulher,
tão altivos, tão delirantes
É tão frio nesses braços de mulher,
tão lânguidos, tão receosos.
O quanto são tristes essas pernas de mulher,
tão lívidas, tão laçantes.
Nunca um poema alcancará sua beleza,
tão banais, tão beirantes.
Como se iludem esses amores de mulher,
tão efêmera, tão criativa.
Que nunca a arte exprimirá os olhos de mulher,
tão traiçoeira, tão imaginativa.
E ainda beijando a boca de mulher,
tão sedenta, tão felina.
E quanto ao jeito apaixonado de mulher,
tão faceira, tão menina.
Apaixonar-se por figura de mulher
é tanta inspiração, uma vasta porta aberta.
Pobre de mim, que escrevo da mulher,
tão tateante, tão poeta.”

Flávio Morgado.

DEDICATÓRIA

2009-09-15T10:34:00.006-03:00

Ah meu amigo, isso é a vida...
O que é a vida senão a construção de suas escolhas? A vida é difícil, e é única. É pensar que tudo é eterno. É acreditar que o sofrimento sempre acaba, pensar que amanhã nada será igual. E tudo é sim infinito, enquanto dure.
O que é a vida senão um grande amigo que se possa contar? Um amigo para o primeiro porre, um amigo pra chorar, um amigo para gargalhar, um amigo falante, uma amizade em silêncio. Uma amizade que se entende ao olhar, uma amizade que grita, que sorri junto, que briga. Um amigo pouco dedicado, um amigo quase irmão. Os irmãos que escolhemos.
O que é a vida senão a família estranha? Uma família com desavenças, só para depois da briga, se abraçarem. Uma mãe dedicada com o colo mais aconchegante. Um pai forte e fraco, para que seja sempre o exemplo, o maior dos homens. Irmãos que não escolhemos, e brigamos por tangerinas e amamos incondicionalmente. Porque somos irmãos, mas amamos por escolha.
O que é a vida senão a surpresa? A surpresa de um amor à primeira vista. A surpresa desagradável da desilusão, da tristeza inesperada pelo apaixonado, e aguardada pelo poeta.
O que é a vida senão um bom livro? Um livro que se faça parente, que se beije, que durma ao lado. Que dói despedir-se. E pelo livro se apaixona e depois acaba, como tudo na vida.
E a vida é assim, amigo: é chorar, é sorrir, é cantar, é andar...
E faço tudo isso com a intensidade de alguém que não se entende por palavras, é necessário a sensação, o toque, o corte. E assim apredendo a ver que por ser assim, tudo sangra. Amo amar, por isso tudo é solidão. Faço de meus amigos meus irmãos.
E a vida é esse mergulho profundo, que não se tem medo do mar, e caso não chegue à superfície, morre feliz. Afogado de vida!
Dedico minha vida a todos que por ela passam, nunca esqueço ninguém, e todos pra mim são únicos, são cativados!

Flávio Morgado.

Ao mestre-poeta Vinícius de Moraes.

2009-09-04T15:40:00.007-03:00

Fui apresentado a Vinícius ainda na adolescência. Deveria ter meus 12 anos, e foi nas infinitudes da insônia que conheci o "poetinha". Sua "Antologia poética" era o único livro ao meu alcance, era um livro rasgado, meio amarelado, comprado em sebo. Estava lá, triste, cansado num canto da estante, o único vestígio de leitura era identificado na página 42. "Soneto de fidelidade" tinha sofrido a queimadura de uma guimba distraída (o que me rendeu uma procura sobre o que seria a palavra escondida pelo rombo: “Antes, e com tal...”a palavra era “zelo”, descoberta meses depois.) No mais, o livro era inútil.
Eu jamais havia lido algum poema, o mais perto de poesia que chegava era quando meu pai gritava entusiasmado ouvindo Chico Buarque: Isso é poesia pura!!! Cresci achando que poesia era tudo que fosse genial.
Lembro-me até hoje, abri o livro como se fosse algo místico, o girei sete vezes e escolhi uma poesia. Como pra mim não passavam de palavras soltas, acreditava que fosse como um livro da sorte. Na época, começava com meus rompantes românticos, o que havia começado com bombons para as meninas da escola, já se transfomava em cartinhas, bilhetinhos, e em poucos, algumas rimas. E como sempre na vida, basta acreditar no primeiro amor, para conviver com a primeira desilusão. Até porque como já dito em poesia: o pirmeiro amor nasce da necessidade de amar. Como se é necessário amar, logo se faz necessário sofrer. Manias de quem quer ser poeta. E na ocasião estava triste, numa eterna tristeza dos 12 anos, quando abri, após o ritual, e lancei os olhos sobre o poema.
Que maravilha!! O poema era uma ode a tudo que eu seria anos depois. "Quem já passou por essa vida e não viveu/ pode ser mais, mas sabe menos do que eu/ porque a vida só se dá pra quem se deu." Essa é a estrofe que carrego sempre em mente. Entre outras que foram norteando minha vida ao longo desses "intensos" anos.
Daí em diante, meu "livrinho da sorte" passou a ser minha “Bíblia”. Lia na madrugada, no banheiro, jantando, sempre. Certa vez, o levei para escola e o coloquei dentro do livro de Matemática, enquanto meus colegas se concentravam na explicação de fórmulas, eu viajava em suas letras. Distraí-me e o livro caiu em meu colo, minha cara de espanto já dizia tudo, a professora revoltada me encaminhou à direção, que rapidamente comunicou o ocorrido a minha mãe. A velha que já estava irritada com as refeições demoradas por estar comendo e lendo ao mesmo tempo, não titubeou e após safanões, tirou-me o livro. Maldita professora de matemática! Sempre matemática! Mas mal sabia ela que estava a estudar a "Regra três".
Como sofri sem Vinícius. Levei o castigo como um desaforo, e muito mal cumprimentava minha mãe, fiz-me um rapazinho de poucas palavras. Para um filho tão falante como eu, minha mãe logo começou a se comover, e em pouco tempo me devolveu Vinícius.
A esta altura, devido a confusão na aula de Matemática, já havia virado o "Poeta" para os colegas de classe. Aproveitando-me da alcunha, levei o livro todos dias, e sempre em intervalos declamava poemas para as meninas. Aos 12 anos já havia amado loucamente 12 das 15 meninas que haviam na classe. Meu Deus do céu, eu não mudei nada!
Com isso, graças a Vinícius de Moraes, ganhei muitos beijinhos, muitas paixonites e também muitas descobertas. No fundo acho que ele via a tudo isso, e ficava rindo, orgulhoso do que fizera. Eu era o menino do bodoque, do olhar verde-gaio, e mais tarde me tornaria o "Poeta Aprendiz".
Um pouco depois, tive meus primeiros contatos com Literatura, ainda como discplina escolar, e da mesma forma foi esplêndido. Como já era o "poeta" da sala, a professora gostava muito de mim, e eu nunca havia escrito poema algum, ainda. Nas explicações, declamava em voz baixa todos os poemas de Vinícius, como quem sentia grande orgulho de tudo saber de cor, e isso começou a chamar atenção da professora. Até que um dia surge a oportunidade!
Irritadísima com a turma, a professora manda uma tarefa impossível para a turma 701: escrever um poema, valendo um ponto na média. Como lembro a cara de meus amigos, atônitos, pegos no contrapé. E eu lá, feliz, esperando isso. Sempre quis escrever, só me faltava o estímulo. Até então, ser poeta iria ao contrário de toda minha realidade: tinha medo da rejeição. E um ponto na média é tudo quando a vida se resume à escola.
Pronto, cheguei em casa, sentei-me na escrivaninha, coloquei a Antologia do lado e comecei. Assim deveria ser: eu era um menino, hoje o que me tira o suor, a busca de adjetivos e sinônimos, antes era quase como uma psicografia, ser poeta devia ser tão importante que me requisitava um certo ritual. E além disso, não seria surpresa para ninguém que meu primeiro poema fosse um soneto, a forma tão erudita que Vinícius amava. Um poema bobinho, rimas infantis, mas de fato, bonitinho. Mais tarde, mais cafajeste que poeta, atribui esse poema à primeira namoradinha. Nessa idade, podem ter certeza, o amor dela aumentou e muito por essas riminhas. Porém também mais tarde, após a esperada desilusão, pensei em rasgá-lo. Mas eis que aparece o livrinho da sorte, e novamente abro em “Pra que chorar?”. E assim fui aprendendo que a vida é essa interseção que se dá entre amores e encontros. E que muitas vezes é um conjunto vazio à espera da invenção. Aprendendo que tudo é infinito enquanto dura. E que quando bate a tristeza é bom ter um uísque por perto, mas isso são coisas dos 20 anos...
Vinícius hoje seria incompreendido, não seria Vinícius. Morreu a porralouquice, morreu a ingenuidade, a safadeza brincalhona. Não se pode ser intenso. Nada é tão infinito que o cartório não dê jeito. Temos de ser de todos. Que valor tem? Ser de todos? Se nessa sala escura e desvairada não se tiver a mulher amada, para lhe chamar de grande amor. Ah, Vinícius...que bom é sentir sua presença ao caminho do verso (que não há desencontro). Mas que bobagem a minha de escrever essas memórias. São minhas, jamais serão de todos. Que desencontro terrível é a morte: que me deixa no escuro, que é saber a inutilidade do que escrevo. Mas que por seus versos, escuto o conselho direto que invento e me redimo.
Como é bom ler um livro que não escrevo, e por isso é pra mim. Como é bom ter Vinícius!

Flávio Morgado.

Meu primeiro soneto (feito aos 14 anos):

Soneto do amor de juventude

"Não sei se eras Beatriz,
ou se estavas no sétimo céu,
se és misteriosa ou feliz,
de ti o que desejo é o véu,

Te quero de véu e grinalda,
sorrindo para mim com a benção de Deus,
para mim nada importa, eu disse nada,
se a toda noite adormecer aos braços teus.

Poderíamos ser cristãos ou ateus,
Tocar-te com poemas de Camões ou Abreus,
mas preferi com os meus.

Posso ser teu poeta ou plebeu,
mas só terá algum sentido,
se eu for somente teu."

Aos ingênuos.

2009-08-29T17:54:00.003-03:00

"A vida tem uma lógica escrota. Uma questão de dar e de dor, necessariamente nessa ordem. Quem não se dá não vive. Pode ser até verdade, mas o fim é sempre o mesmo. E que lógica da dor...você sabe que de um começo sempre se espera seu fim, pois não há nada eterno. Mas o fim é eterno. A vida tem uma lógica escrota!" Assim foi encerrada uma conversa de bar. Uma conversa longa. Falava-se da morte, da vida, mas sobretudo, do amor. Na mesa: um casamento falido e um amor fracassado.
A conversa durava, e entre um ponto em comum e outro, uma balbuciada, um choro calado. Até que se manda a máxima: "Não me entrego para mais ninguém!" Será? E assim seguia-se em gargalhadas, tratavam-se de dois amantes, de sonhadores, de poetinhas...a vida é se entregar.
O amor nunca é infinito, tudo acaba, o tesão, a admiração, os sorrisos, tudo! Mas há uma certa infinitude no amor, e essa nos move, nos desenterra, é infinita a capacidade de amar. É para isso que fomos feitos, é isso que nos resta...

Aos ingênuos

“Aos que amam...
eu vos saúdo!
Sem as felicitações,
que já deduzem não obter.
Risonhos e saudosos,
postarão-se feito estátua
ao mais despercebido olhar
que não era pra ti.
Serão tristes; agoniosos.
Zombeteiros espíritos
irão construir vossa insônia.
Ironicamente chamarás amor,
mal imaginarás...
Pensarás ser poeta,
filósofo e metafísico.
Alcançarás boas gargalhadas
ao fim experiente.
Deixarás de ser ti,
dar-se-á ao próximo,
que ainda assim é o outro.
Que lhe humilharás,
partindo sem a piedade.
Descobrindo as mentiras,
ou ao menos as meia verdades.
Gozarei em espumas debochadas,
ao ver sua cara lavada,
de um infante romântico.
Tentarás a poesia,
que te rejeitarás a inspiração.
Pensarás não amar a mais ninguém,
até iludir-se com o
mais despercebido olhar,
que insistentemente...
não era pra ti.
E direi àqueles que o imitarão:
Aos ingênuos...
eu vos saúdo!”

Flávio Morgado